El Urbanito

Mirando al vecino y despidiéndonos de Brasil

2010-06-16T02:02:00.001-05:00

Ver el mundial por televisión no es lo peor que le puede pasar a uno en la vida.7 mundiales al hilo de ausencia le desarrollan a uno cierta coraza inexpugnable que lo protege de cualquier frustración al respecto.Ya nos acostumbramos, hemos desarrollado una resiliencia admirable al respecto , más aún, cuando al explicar las razones terminamos practicando un deporte más popular y socorrido que el fútbol el cual consiste en echarle la culpa a otros de nuestras desgracias.
Lamentablemente esta resignación se vuelve a convertir en una honda grieta emocional cuando tenemos la oportunidad de visitar un país que si asiste al mundial y cuyo ticket fue pagado en parte con una humillación más de nuestro alicaído combinado,ese disparejo conjunto de cigarras que contempla con envidia como las hormiguitas rojas se van en organizada fila a cruzar el mundo para ser felices, pase lo que pase.
No iba a Chile hace 20 años.Aquella ciudad(Santiago) que murmullaba medias verdades bajo la sombra de la saliente dictadura es hoy una sociedad moderna con una economía cimentada en cifras formidables.Sería fácil recurrir a esos números, la infraestructura moderna y cualquier indicador exterior para inferir que aquellos vecinos antipáticos estan más cerca de cualquier capital europea que de Lima.Prefiero apelar a otros signos de desarrollo como el respeto a las leyes, la competitividad ,la concertación y cumplimiento de objetivos comunes como las respuestas que explican la presencia de Chile en Sudáfrica y la próxima ausencia de Perú en el Mundial de Brasil.
Nuestros vecinos del sur no iban al mundial desde 1998 y habían pasado por avatares dirigenciales, financieros y disciplinarios tanto a nivel de clubes como de selecciones.El primer paso que se dió fue el recambio dirigencial a nivel generacional.Harold Mayne Nichols, el actual presidente de la Federación Chilena es un dirigente de larga trayectoria en la UC de Chile y que siempre realizó un trabajo serio en cuanto cargo le cupo desempeñar.Tuve la oportunidad de conocerlo en Lima en un torneo de menores en el año 2000 donde vino al frente de una delegación de la UC y era un placer escucharlo hablar de los planes que tenía no solamente para con su Club sino también con el fútbol chileno.Mientras el ya se encontraba desarrollando planes para alcanzar metas internacionales nosotros teníamos que disculparnos ante la delegación del Ajax por la expulsión injustificada de Rafael Van Der Wart (si,el capitán de la actual selección holandesa) a manos de un juez que había sido comprado por dirigentes de menores del club rival.
Consecuencia de esta claridad de objetivos fue la contratación de Bielsa, realizada contra viento y marea y a pesar de la oposición de la prensa chilena que sabía que las relaciones de dicho entrenador con los medios nunca había sido la mejor y eso podía significar entrenamientos a puertas cerradas, conferencias programadas y un ordenamiento del mercado persa en el que la prensa suele convertir las concentraciones de la selección.Mientras la dirigencia chilena se la jugaba por Bielsa a morir nuestro impresentable mandamás de la FPF daba marcha atrás en la contratación de un técnico de prestigio como Markarián solo porque un corrupto dirigente, algunos periodistas y un par de jugadores le bajaron el dedo.Para no quedar mal el cretino mandamás le delega el asunto a una comisión de dirigentes conocidos por falsificar contratos, incumplir obligaciones y realizar campañas irregulares al frente de sus clubes.Odiosas diferencias, por decir lo menos.
Mientras nosotros seguíamos organizando nuestros torneos mediocres , sin campeonatos de reservas y con divisiones inferiores de mentira nuestros vecinos modernizaban estadios, convertían los clubes en sociedades anónimas y comenzaron a convertirse en sólidos exportadores de jugadores con la misma eficiencia con la que comercializan frutas, minerales, salmón y servicios turisticos.Y mientras los ingresos por ventas de jugadores se destinaban al desarrollo de las canteras en el país vecino los esporádicos ingresos por campeonatos internacionales, taquillas y alguna venta de un club provinciano terminaban licuandose dios sabe donde razón por la cual ese equipo, tras haber ganado casi todo , sigue entrenando en la actualidad en cancha prestada, al costado de llamas y carneros.
Nosotros pensábamos que juntando a 3 o 4 nombres famosos podíamos intimidar a nuestros rivales y pintarle la cara a los más fuertes.Al otro lado del Morro, Bielsa se daba el lujo de separar a Mauricio Pinilla , superstar y engreído como pocos, a fin de dar un mensaje claro respecto a quien mandaba en casa. Al entrenador local, en cambio, nadie le avisó nunca que los jugadores peruanos que juegan en el extranjero solo respetan a las personas que tienen más dinero que ellos. O que por lo menos manejan un auto que pasa de los U$ 100,000.00. Cuando el DT local quiso poner orden ya era demasiado tarde y la misma prensa que aplaudió a rabiar la separación de los referentes presionó al mes siguiente para pedir el perdón y la vuelta de los sancionados.Cero principio de autoridad, cero obervancia a las leyes y los códigos dentro y fuera de la cancha.
En Chile la ley se cumple:el rojo es rojo, los papeles se botan al tacho , la gente llega a la hora y los objetivos nacionales se respetan este quien este al frente del poder. Los peruanos, en cambio, somos muy obedientes pero fuera del país , los jugadores nativos en sus clubes respetan los horarios, a los árbitros y a sus empleadores.Basta que regresen al Perú para que incumplan compromisos y se comporten como si ellos hubiesen viajado por medio mundo pero el mundo no hubiese pasado nunca por ellos.
La selección en Chile aglutinó finalmente a todos los sectores en torno a un objetivo común:la clasificación al mundial. En el Perú futbolístico nos seguimos peleando las esteras para ver quien se las lleva finalmente a casa.Lo mismo sucede en el macro escenario, mientras Chile aspira a alcanzar a Portugal en el 2020 en terminos de indicadores macroeconómicos nosotros tendremos que persignarnos para no caer en las redes de Keiko o Castañeda el próximo año dándole el voto a ese improvisado interlecto de Alejandro Toledo.El único elemento aglutinante , la comida, es en realidad un gran ausente en muchos hogares peruanos.
A lo largo de la semana que pasé en Chile pude comprobar el inmenso efecto multiplicador que puede tener en la economía y en la vida ciudadana de un país una participación mundialista.Se han batido todos los récords de venta de televisores, autos, licores ,camisetas, souvenirs y chucherías relacionadas al mundial. Restaurantes y cafeterías estan abarrotadas de gente que esta pendiente de todos los partidos mundialistas y todos los días salen aviones repletos de aficionados en vuelos directos hacia Capetown.En una economía que acaba de sufrir un golpe durísimo a causa del terremoto esta inyección de dinamismo va a acelerar la recuperación económica en un contexto de emergencia y de crisis global.A cuanto se hubieran podido elevar nuestras cifras de crecimiento si Perú hubiese ido al mundial, a un 9 % mensual?
Volviendo al fútbol Bielsa ha sabido armar un colectivo interesante con variantes tácticas perfectamente internalizadas entre sus jugadores.Estos se reconocen obreros y saben que los objetivos grupales estan antes de cualquier otro aspecto individual.Además de eso se sienten responsables del bienestar espíritual de un pueblo golpeado y eso es un factor cuyas implicancias generan una presión positiva al interior del grupo. Piñera les acaba de enviar un mensaje de apoyo, la Bachelet los ha visitado la tarde de ayer en la concentración de Sudáfrica, todos estan apoyando el mismo carro. Y nosotros? Estamos pendientes de ver si lo detienen o no a Burga, seguimos jugando nuestro impresentable campeonato local y no tenemos entrenador de cara a la próxima eliminatoria. En otras palabras y para resumirlo en términos empresariales, no tenemos misión, visión , organización ni objetivos de ningun plazo.
Sigo pensando que la comida chilena es zafia, que siempre hacen esfuerzos por ser los antipáticos del barrio y que nuestra agenda geopolítica es la única arista que tenemos por limar para poder dormir tranquilos.Pero debo reconocer que por lo menos, además de saber adonde quieren llegar, lo quieren hacer juntos. Algún día tendremos esa certeza siquiera en el fútbol?

Regresando

2010-05-01T21:28:00.003-05:00

Acontecimientos recientes a nivel personal y social me han hecho reflexionar sobre una decisión que tenía postergada hace tiempo:escribir sobre sucesos inverosímiles que han sucedido en el Perú en las últimas décadas y con los que he estado vinculado de una u otra forma. Buques encallados en Piura por emular el desembarco de Normandía,helicópteros sepultados por un huaico en medio de la sierra, amagos de revolución en cuarteluchos inmundos y traiciones innnombrables en alcobas ,canchas de fútbol ,directorios y gobiernos; hay eso y más en el caleidoscopio en retrospectiva en el que a veces se me convierte la cabeza. Los tengo listados mentalmente,ya sea por haberlos vivido de cerca o porque me fueron referidos por los mismos protagonistas cuando el tiempo o el alcohol se habían encargado de vencer el miedo a confesar la participación en algun suceso hasta entonces inenarrable.Cuando sucedieron no me sorprendieron tanto, en una época tan convulsionada como las que nos tocó vivir a los que ya pasamos la base 4 donde abundaban las balas, los bombazos, las imágenes viscerales , los billetes sin valor y los caños que chorreaban caca estas anécdotas tragicómicas eran un hálito fresco dentro de tanta insanía. Y cuando me tocó ser escucha de otras experiencias solo confirmé lo que muchos ya saben de sobra: El despelote es argentino de nacimiento y peruano por adopción (y de corazón).

Asi que reabrimos este espacio -que nunca dejó de agonizar- para compartir algunas historias. De cuando en vez matizaremos las entregas con algunos escritos garabateados en algunos viajes.Entresacar el pasado y el presente no solo es una práctica usual en algunos autores, es también una saludable manera de ir archivando con cierta coherencia tu propio historial. Esa misma coherencia,que usualmente se ausentó en el día a día.

No son machos pero mechan duro.

2010-02-21T20:43:00.005-05:00

Las imágenes de mi niñez y adolescencia son algo difusas.No tengo un recuerdo nítido de nombres, caras y ocurrencias pero algunos sucesos activan resortes ocultos y todo vuelve a aparecer como si las cosas hubiesen pasado hace tan solo unos días.

Hace unas semanas volví a recorrer algunas imágenes de esa etapa.Una que corresponde a unos interminables partidos de voleyball que se jugaban junto al Parque Matamula de Lince los domingos por la tarde.Partidos encarnizados, con público abundante y expectante y con finales electrizantes en lo deportivo y bronca asegurada independientemente de cualquier resultado.La particularidad de estos encuentros radicaba en los participantes:homosexuales y transexuales de muchas peluquerías aledañas se organizaban de Lunes a Sábado para competir sin tregua el fin de semana.El ambiente era divertido;cada equipo tenía sus particularidades y el público animaba con sus barras,chapas y chanzas a los participantes ocasionales.Una audiencia donde se mezclaban empleadas domésticas en descanso, soldados de franco,parejitas acarameladas y divertidas además de los curiosos de siempre (incluído el suscrito)completaban un escenario bastante bizarro para una Lima que hace 30 años no sabía mucho de inclusiones y tolerancia pero si bastante de prejuicios y exclusión.

El plato fuerte de la tarde era la bronca al final de cada partido.Los saludos tradicionales al borde de la net siempre terminaban en jaladas de pelo, puñetazos, mentadas de madre y acusaciones de toda índole que se lanzaban de lado a lado en medio de alaridos e invectivas temibles.En esa época no me explicaba de donde podía salir tanta virulencia en sujetos aparentemente dóciles y afeminados, hoy, a la distancia, asumo que cada participante hacía un collage de lo mejor y lo peor de cada género y lo expresaba en forma exultante a la primera oportunidad."Los cabros mechan duro" comentaba siempre un amigo "nunca los subestimen" , terminaba aconsejando a los menores que no entendíamos nada.

Un recuerdo más reciente y de alto vuelo de estas relaciones tempestuosas es el de un connotado banquero judío quien luego de la unión de varias instituciones financieras aspiraba a ser el gerente general de este conglomerado.Cuando todo ya estaba listo para consagrar este nombramiento un miembro del directorio con un vasto kilometraje alzó la voz y dijo:
"Un gay como tú no puedes ser Gerente General.Mañana se te ocurre fugarte con tu amante al Caribe y el banco se queda sin cabeza. Y si encima te llevas nuestra plata y te peleas con el amante perdemos cabeza, banco y el dinero de nuestras vidas"
El directorio se quedó helado mientras el aludido blasfemaba como un poseído.Finalmente la posición del patriarca pesó más y el nombramiento nunca pudo llevarse a cabo.En venganza el banquero gay y su hermano se salieron del directorio y fundaron su propio banco.No pasó mucho tiempo hasta que sucedió lo vaticinado por el anciano:el todopoderoso gerente cayó en una crisis personal terrible y un buen día evaporó los ahorros de la comunidad judía del Perú. De igual forma quebraron la constructora y echaron por la borda una considerable fortuna.

Todos estos recuerdos se han activado en las ultimas semanas a raíz de la bronca mediática entre un escritor metido a candidato y un periodista al que le encanta estar en el ojo de la tormenta.Ambos son conocidos por haberse peleado con medio mundo y de la peor manera; recordemos sino los problemas familiares del escritor ocasionados por haber ventilado la vida de sus parientes en forma inmisericorde o el infame libro del periodista donde prácticamente no dejó títere con cabeza en el ambiente televisivo.Finalmente la sangre llegó al río,el gay convicto y confeso disparó su pesada artillería contra el bisexual inmune ante cualquier dardo y este ultimo ganó la pulseada en forma clara y contundente.Ahí no acaba la guerra, hay que esperar sentaditos el feroz ataque que el resentido periodista va a desplegar contra el escritor apenas se inicie la campaña política.

Me sigue provocando mucha curiosidad tanta intensidad en el devenir de relaciones de este tipo.No estoy de humor ni tengo tiempo como para esbozar algun tipo de explicación valedera y sostenible.Solo les puedo decir:Tengan cuidado que mechan duro!

Broster

2009-09-14T16:00:00.003-05:00

Para Meredith y Pedro:

La realidad es una medida de la persistencia de nuestros sueños. Cuando las cosas no suceden de acuerdo a nuestros deseos no debemos echarle la culpa a la mala suerte ni a los designios divinos; simplemente debemos pensar en que no pusimos en nuestros sueños la pasión y energía necesarias.

Me considero en esencia un soñador. Desde la pequeña casa que habitábamos en Magdalena aprendimos gracias a los libros, la música y a las historias que nos brindaron nuestros padres a elaborar planes sin límites. No hablo de sueños de millones, imperios o hazañas imposibles, esos tipos de sueños cuando se realizan saben durar poco y angustian demasiado. Lo nuestro pasaba por entender las letras de nuestras canciones, hacer un viaje interminable en auto, ser invitados a una fiesta o ganar el partido del fútbol del domingo. Con los años los objetivos variaron y pensábamos en cruzar horizontes, atravesar océanos y trasponer el pequeño mundo en el que crecimos.

En ese accidentado camino Pedro fue un compañero de ruta infaltable. Al ser el hermano menor era una suerte de responsabilidad compartida y yo decidí que este trabajo tenía que ser divertido. Partidos de fútbol, conciertos, fiestas, reuniones y muchos eventos donde yo lo llevaba para que adquiriese experiencia, para que entienda mejor el mundo…y para que mis amigas me quieran más por tener un hermano tan adorable. Yo le traté de enseñar mi mundo a Pedro y terminé comprendiendo mas adelante que tenía que aprender muchas cosas de él.

Cuando el decidió partir a España todos soplamos las velas de ese sueño que el estaba empezando y que no sabía adonde lo podía llevar. Cuando años más tarde nos volvimos a reencontrar los papeles se habían invertido; mi rumbo andaba a la deriva y el suyo, aunque algo incierto, sirvió de apoyo para poder tratar de cumplir mis metas. Hoy debo reconocer que mi capacidad de seguir fabricando sueños se ha mantenido intacta gracias a la alegría, el cariño y optimismo que Pedro me ha transmitido en estos años complicados que he debido atravesar. Y creo que a la larga muchos de ustedes comparten en este momento la misma percepción que yo tengo sobre mi hermano: alguien en quien uno puede apoyarse en una época donde la palabra confianza es tan solo un recuerdo.

Yo quería que ustedes conozcan esta tarde de donde le viene a Pedro esa afición por imaginar planes, viajes y escenarios felices. Una costumbre familiar que el ha sabido perfeccionar y ha transformado en este grupo de gente que lo quiere y lo sabe feliz al lado de Meredith. Y ya que hablo de ella, de mi cuñada, debo compartir con ustedes lo que le dije a Pedro hace tres años en una calle lluviosa de Madrid luego de una espléndida cena en el Paraguas a la que fuimos invitados por Rafa, si la memoria no me falla. “No la dejes ir, ella es” le dije con total y absoluto convencimiento.

Porque deben saber ustedes también que siempre he anhelado el tener una cuñada como Meredith. Una persona equilibrada, sensata y entrañable que pudiese traer un aire nuevo a una familia algo alocada y disfuncional.

Empezarán a entender entonces todos ustedes que esta es una de esas noches raras donde cumplimos varios sueños a la vez. Los sueños de recorrer el mundo, de ver felices a los nuestros, de tener cerca a los amigos que nos quieren y a las personas que nos aman. El sueño de Pedro, de tener a su lado a una persona que lo entienda, que lo ame…y que le ordene un poco el cuarto.

Una maravillosa noche donde después de un largo camino puedo considerar cumplidos dos sueños personales: el ver feliz a mi hermano y el tener por fin a una cuñada. Salud por eso, por ustedes y con todos ustedes.

Pasa en el cine,pasa en tu vida (final)

2009-04-28T18:11:00.002-05:00

Mi vida estaría más completa si hubiese tenido la oportunidad de cerrar todas mis historias afectivas.Pasar la página sin remordimientos, rencores ni cosas por hacer o decir.La mejor muestra de esto es que la única historia que se cerró en su tiempo y oportunidad debida fue la de Mafe.Y no la cerré yo, lo tuvo que hacer ella en un arrebato de sensatez,cualidad que en ese entonces me era absolutamente negada.Hace casi dos años comenzé a contar esta historia, es bueno entonces cerrarla definitivamente compartiéndola con ustedes.Para los que no leyeron la primera parte la pueden encontrar aquí
Regresemos al aeropuerto de Bogotá en octubre de 1990.Había estado una sola vez de tránsito y nunca había tenido la oportunidad de visitar la ciudad.Decidí separar dos días para visitarla , tomar otros 2 para conocer Cartagena y luego enrumbar hacia Medellín para afrontar lo que verdaderamente había venido a hacer:decirle a Mafe que era la mujer de mi vida y que dejaba todo si ella me acompañaba en mi locura desenfrenada.No me importaba nada, a los 23 años y con un poco de dinero,algunos viajes y experiencias uno piensa que lo sabe todo mejor cuando lo más probable es que todo lo termine haciendo peor.

Colombia me cautivó desde un inicio.La educación de la gente, la amabilidad en el trato,la belleza de sus mujeres y la riqueza de su tierra;desde aquel entonces todas mis visitas a dicho país han sido una magnífica oportunidad de renovar mi predilección por una tierra fecunda y sabrosa.Un lugar tan rico(en la acepción literal y colombiana de la palabra)en donde la vida y la muerte estan separadas por una linea muy fina ,casi invisible.Bogotá y Cartagena me fascinaron en su momento como lo hicieron despues Medellin,Cali, Barranquilla o el eje cafetero.Cuando tengan oportunidad de visitar ese hermoso país haganlo con cuidado pero sin prejuicios,lo más probable es que cuando esten a punto de culminar su estadía solo piensen en regresar cuanto antes.

Es natural que estas reposadas reflexiones sean un producto del paso del tiempo y no hayan ocupado un segundo de mi vida durante ese viaje. Apenas llegué me comuniqué con Mafe y percibí una mezcla de alegría y preocupación por mi inminente visita.Llamé también a algunas de sus amigas y quedamos en vernos luego de la estadía en Cartagena.A cada momento imaginaba como iba a ser nuestro encuentro.No me importaba su familia, no me interesaba que nos vieran, solo me interesaba estar con ella ,convencerla de mi plan infalible que no iba a aceptar un no como respuesta.Yo sentía que esa mujer era el amor de mi vida sin saber que ambas nunca suelen coincidir.

Contaba las horas que me faltaban para volver a verla, imaginaba uno de esos reencuentros cinematográficos con abrazos interminables ,lágrimas a raudales y besos atropellados que solo se interrumpen para darle paso a una pasión impaciente,salvaje y desbocada.Nada de esto sucedió a mi llegada a Medellín,fuí recibido por la mejor amiga de Mafe quien me instaló en un hotel,me hizó un recorrido por la ciudad y me dijo que al dia siguiente el objeto de mi deseo me buscaría en el lobby del hotel al borde del mediodía.Bueno,ya había esperado tanto que unas horas más no significaban gran cosa.

Al día siguiente recibo una llamada de la recepcionista que me dice que una señorita me buscaba en el lobby.La habitación estaba impecable con una botella de vino blanco en la heladera, chocolates debajo de la almohada y el jacuzzi lleno con el agua a la temperatura justa.

-Le puede decir por favor a la señorita que suba a la habitación?
-Señor,que pena con usted,la srta. dice que si por favor puede bajar, que en este momento ella no puede subir.

No entendí nada y cuando bajé de mala gana entendí menos.Estaba Mafe con su hija,una preciosa niña de 3 años y su esposo, una persona bastante atenta y que me abrazó como si fuesemos conocidos de toda la vida.

-Hola Mafe, con una alegría fingida que disfrazaba una impaciencia brutal.
-Hola Schatz, que gusto de verte, te presento a Eliana y a mi esposo, Roberto.
-Mucho gusto,gracias por tomarse la molestia de venir.
-Schatz,mucho gusto de conocerte,Mafe me ha hablado mucho de tí y mi familia y yo estaremos eternamente agradecidos por toda la ayuda que le diste a ella y a sus amigas durante el viaje que se hizo un poco difícil.Esta es tu casa y vamos a hacer todo lo posible para que te sientas bien durante tu visita.

Nunca se han sentido en su vida como una cucaracha? Peor aún,como una rata? El esposo de la mujer a la que le había robado besos y abrazos en Lima, a la que quería apartar de su familia a cualquier precio,si,el mismo al que le había clavado un puñal en la espalda a la distancia y a quien estaba a punto de asestarle uno en el corazón me agradecía por todo lo que había hecho.Dios persistía en escribir derecho sobre mis renglones torcidos? O era una prueba más que solo los amores invencibles como el que yo sentía eran capaces de superar?

-Schatz,se siente bien?
-El Tio Schatz no habla mucho mami, musitaba la pequeña.

Cuando me recuperé de la impresión ensayé una excusa referente a la salida nocturna del día anterior y salimos para recorrer la ciudad y almorzar en un sitio muy bonito.Roberto no solo era una persona buena,también poseía un finisimo sentido del humor, una cultura vasta y una conversación cautivante.En la única oportunidad que tuvimos de estar a solas Mafe me empezó a iluminar la vida:

-Te agradezco que hayas venido pero quería que conocieras a mi familia para que entiendas porque no los puedo dejar.

Al regresar al hotel todo se había enfriado, el vino, el agua del jacuzzi y los ímpetus acelerados.Esa noche y los dos días siguientes Medellín fue una fiesta mientras yo,por dentro, era una lágrima.Invitaciones, almuerzos ,visitas familiares y parrandas nocturnas se multiplicaron no dejándome tiempo para nada.No sabía nada de Mafe,no volvió a contestar mis llamadas telefónicas y tampoco no participó de las actividades aduciendo atendibles excusas de índole familiar.Poco a poco iba entendiendo que iba a regresar a Lima tan solo como cuando me fuí.

El día de mi partida me levanté muy temprano y empezé a escribir una carta que iba a dejar con su mejor amiga.Era un lamento resignado que aceptaba una derrota sin ningun tipo de condiciones y que escribía con mucha tristeza y lentitud. Casi al final de la misiva siento que tocan la puerta y al abrirla me quedé paralizado:era Mafe más hermosa y sonriente que nunca.Cuando quise decirle algo me empujó hacia adentro y me puso un índice sobre mis labios.Quise seguir reaccionando para pedirle explicaciones y sus labios,húmedos y exquisitos,ya estaban total y absolutamente desplegados sobre los míos.

Lentamente nos seguimos besando mientras sus manos me iban quitando la camisa y la iban despojando sin pausa de su ropa.Yo me dejaba llevar como nunca lo había hecho antes, era, en stricto sensu, un rito de iniciación y despedida donde alguien te hacía el amor y que nunca antes había experimentado.Un acto silente y constante donde ella tenía la iniciativa frente a un sujeto tan paralizado como excitado que reaccionaba cada tanto frente a determinados estímulos.Mis labios solo se apartaron de los suyos cuando ella inició una maravillosa e interminable felación.Y cuando esta se interrumpió ella ya estaba sentada encima mío cabalgandome suavemente con una tibia placidez que recuerdo nítidamente.Nadie habló,nadie gritó,eramos dos cómplices tácitos que sabían que ese momento era único e irrepetible y que por lo tanto no se atrevían a interrumpir el encanto con lugares comunes o frases inoportunas.

No recuerdo haber tenido un final tan largo y simultáneo.Quizá era un digno colofón para un amor que era supuestamente eterno.Tampoco recuerdo lo que me dijo al despedirse,si es que verdaderamente me dijo algo.A veces es mejor cerrar las historias así, sin frases hechas ni despedidas interminables.Aprendiendo(aunque sea a las patadas) que las grandes historias de amor no solo estan hechas de nuestras victorias sino también de nuestras dolorosas renuncias.

Devástame

2009-04-16T23:09:00.004-05:00

No sabía como resucitar este blog.Pensándolo bien, además de la eterna duda acerca del tema a postear tenía temores adicionales acerca del sentido de hacerlo.Quizá porque uno se demora mucho en entender que tener un blog es un ejercicio de constancia y no de procastinación.

Asi se me han pasado dos meses y poco o nada he hecho para renovar el blog.No era que anduviese preocupado tampoco;como siempre digo, "los cementerios y los parques estan llenos de indispensables".Y este blog también esta hecho de ese mismo barro.

En esas diletancias andaba hasta que hoy apareció la inspiración a consecuencia de un estado de gracia.Almorzando con una buena amiga ,cómplice de cuitas y del buen yantar,reparamos en que además de la estupenda comida,del sitio agradable y de la buena conversa la música estaba muy buena.Una voz femenina,bastante suave por cierto,cantaba covers de Judy Garland,Carole King,James Taylor, The Beatles etc.etc.Luego del almuerzo y manejando de regreso a la oficina reparé en que siempre me han gustado las cantantes.Tanto,que además de soñar con muchas de ellas llegué inclusive a estar enamorado de una en la vida real y a cometer más de una locura en nombre de la pasión que nos inflamó.Reconozco sin empacho la superioridad de la mujer cuando se trata de cantarle al amor,al desamor o simplemente a la vida.

Lamentablemente hoy cuesta mucho separar el trigo de la paja.Hay tantas estrellitas prefabricadas y comerciales que encontrar a una chica que componga y cante bien -sin ninguna imposición del mainstream- es muy difícil.Por eso,cuando me recomendaron escuchar a Neko Case acepté la sugerencia con cierta suspicacia.Y cuando terminé de escucharla sentí que estaba frente a alguien especial que para empezar suena igual de bien tanto en vivo como en estudio.Una mujer que recoge experiencias propias y ajenas y las convierte en canciones que no conocen de medias tintas:las odias o las amas.

Seleccioné este tema pues posee una fuerza única que no deja indiferente a nadie ,ni siquiera al imperturbable David Letterman a quien no le quedó más remedio que inclinarse ante ella luego de la estupenda performance que realizó en el show.Neko no le canta a la búsqueda del amor, tampoco al afecto regateado.Es más bien una fuerza que se anuncia,un vendaval que de todas maneras,para mal o para bien,te va a encontrar.

A partir de esa idea he hecho mi personalísima interpretación de la letra de esta canción.Me imagino que los 4 gatos que todavía persisten en visitar este espacio harán también su propia lectura del mensaje pues en la música,al igual que en la literatura, un autor realiza el trabajo creativo y a todos los demás nos cabe el privilegio de interpretarla como mejor nos plazca.

No recuerdo cuantas veces he pretendido ser tornado.Menos aún,cuantas veces he tenido a alguien así al frente.Mejor cerrar los ojos y pensar,como lo hice en incontables oportunidades al escuchar a otras voces femeninas inolvidables,que Neko me va a alcanzar de todas maneras y yo,resignado ante la fuerza de la naturaleza,no voy a hacer nada para evitarlo.

My love, I am the speed of sound
I left them motherless, fatherless
Their souls they hang inside-out from their mouths
But it's never enough

I want you

Carved your name across three counties
Ground it in with bloody hides
Their broken necks will line the ditch
'til you stop it, stop it
Stop this madness

I want you

I have waited with a glacier's patience
Smashed every transformer with every trailer
'til nothing was standing
65 miles wide
Still you are nowhere
Still you are nowhere
Nowhere in sight

Come out to meet me
Run out to meet me
Come in to the light

Climb the boxcars to the engine through the smoke into the sky
Your rails have always outrun mine
So I pick them up and crash them down
In a moment close to now
Cuz I miss, I miss, I miss, I miss, I miss, I miss, I miss
I miss how you'd sigh yourself to sleep

When I raked the springtime across your sheets

My love, I am the speed of sound
I left them motherless, fatherless
Their souls they hang inside-out from their mouths
But it's never enough

My love
I'm an owl on the sill in the evening
But morning finds you
Still warm and breathing

This tornado loves you
What will make you believe me?
This tornado loves you
What will make you believe me?

La caja de las mentiras

2009-02-23T01:47:00.003-05:00

Yo pensaba que era de cierta forma inmune a las mentiras que aparecen en diarios y noticieros. Saber que casi todo lo que leemos, vemos o escuchamos a diario responde a un interés particular o a un propósito cochambroso no me quitaba el sueño, quizá porque como en el relato de Brecht esas mentiras no me afectaban directamente.

Hoy domingo, la señorita Melissa Peschiera, presentadora de un programa de refritos noticiosos disfrazados de reportajes de investigación en Frecuencia Latina (Canal 2) no solo se contentó con difundir falacias por medio de la caja boba sino de traerlas a la puerta de mi casa. Vayamos por partes para entender mejor la figura. Nuestro condominio esta reconocido como una urbanización donde esta terminantemente prohibido de acuerdo a estatutos y a la zonificación vigente la construcción de edificios. En las calles aledañas, con la venia de las administraciones municipales y la participación de contratistas inescrupulosos se han pisoteado reglamentaciones, derechos vecinales y se han perpetrado construcciones multifamiliares horrendas que han terminado por desfigurar y alterar la tranquilidad del vecindario. Tráfico caótico en horas punta, pérdida de valor en la zona y hasta el colapso de los desagües son solo una consecuencia de los negociados realizados entre bambalinas por autoridades y constructoras.

Nuestro condominio tampoco se salvó y con la colaboración impune de la administración municipal anterior se construyó un edificio de tres pisos en el interior con la excusa que el acceso iba a ser por la avenida puesto que uno de los frentes de la construcción era colindante con esta. Finalmente todo fue un engaño y el edificio se construyó, se vendió y bajo la política de hechos consumados tuvimos que tragarnos un sapo.

Hace algun tiempo los vecinos detectamos que se estaba planeando una nueva construcción al interior del condominio. Un constructor, coludido con funcionarios de la administración municipal anterior y también con algunos de la actual bregó por una licencia municipal la cual le fue otorgada en un acto a todas luces irrito bajo el membrete de “licencia provisional”.Esta vez los vecinos no nos quedamos pasivos y entablamos una durísima lucha judicial a pesar de las amenazas, ingresos violentos con matones para violar las ordenanzas judiciales y complicidad abierta de la municipalidad con el constructor. Finalmente y en una decisión valiente un juez admitió nuestra medida cautelar y se ha paralizado la construcción de este proyecto mientras se hacen las investigaciones de todo el proceso de otorgamiento de licencias.

La realidad, en cambio, es otra para la srta. Peschiera. Contactada por el constructor de marras el cual se presentó como una víctima de una asociación de “vecinos elitistas” trató por todos los medios de armar una historia tomando como base las mentiras del supuesto afectado. Contactó al abogado de la asociación y cuando este le pidió que le enviara un cuestionario para poder responderle por escrito la “periodista” se negó a atender dicha solicitud argumentando “que ella no trabajaba así”. Trató mal a los vigilantes cuando estos le pidieron identificación para ingresar al condominio y poder tomar imágenes (un requisito mínimo de seguridad) y tergiversó por completo la versión que estos le dieron acerca de las facilidades que los niños de la zona tienen para jugar en el parque (cuyos juegos y mantenimiento son pagados por los vecinos, no por el municipio). Por ultimo acosó telefónicamente a la administradora del condominio con el fin de sacarle declaraciones cuando esta ya sabía que la única persona que debía declarar era precisamente el representante legal a quien Peschiera no quería atender.La prepotencia del micrófono y la pantalla al servicio de la causa equivocada han producido un reportaje tendencioso, falaz y plagado de inexactitudes.

Todo esto no pasaría de ser un problema judicial sino fuera por el conflicto que se replica una vez más entre los derechos vecinales y la prepotencia de los municipios coludidos con constructores ambiciosos que no dudan en pisotear cualquier tipo de reglamentación vigente con tal de lograr sus objetivos monetarios. Es la ambición sin límites disfrazada de inversión privada, es el pisoteo del derecho a vivir dignamente que se enmascara tras un cúmulo de resoluciones administrativas y burocráticas. Una versión reducida del desastre que Castañeda ha creado en Barranco, el desmantelamiento de la villa militar en Lobitos-Piura, la ocupación desordenada de la playa Barranquito , la destrucción de la hermosa playa La Herradura a cargo de todas las sucesivas administraciones municipales de Chorrillos o la tragedia diaria que significa el transporte urbano e interprovincial para todos los peruanos.

A pesar de este panorama sombrío tengo la impresión que esto esta cambiando, que la gente ya esta haciendo escuchar su voz y dejando sentir su presencia mediante diversos mecanismos de presión y protesta cuando todos los procedimientos legales han sido festinados por oportunos comerciantes y burócratas. Nosotros vamos a contestarle a la srta. Peschiera por escrito corriéndonos el riesgo que solo nos dediquen 1 minuto del programa antes del final recurriendo también a otros medios con mayor audiencia donde nuestra posición sabemos que será escuchada y valorada desde una perspectiva principista Y vamos a seguir en la brega ya sea en la instancia judicial donde se encuentra nuestro recurso o ante otras instancias como el Tribunal Constitucional y la Defensoría del Pueblo.

En otras palabras, no nos asustan ni atarantan la prensa gatillera, los reportajes sensacionalistas ni los adjetivos empleados por personas que no cuentan con una sólida formación profesional y ética para ejercer un trabajo sino se basan principalmente en recursos efectistas y frases paporreteras que les permiten llenar un espacio semanal en base a medias verdades a fin de poder cobrar un sueldo puntualmente.

Precisamente, la srta. Peschiera no es la primera vez que da muestras de su ligereza al elaborar reportajes, leamos por ejemplo lo que piensa Olenka Zimmerman de ella:

"Yo no acepté una entrevista ante cámaras porque no tenía nada que declarar. Luego, la reportera Melissa Peschiera me llamó por teléfono, y no sabía que me estaba grabando. Pero luego, cuando veo el informe, dijo que yo era consciente que la conversación era grabada. Eso no es cierto"(Lima, septiembre 2008)

O lo que opina Pedro Francisco Hurtado Cánepa (DNI 07524879) sobre el proceder de la Peschiera:

“Sin embargo, a pesar de manifestar mi negativa reiterada a que se emita mi situación y de existir un compromiso propuesto por la propia periodista Melissa peschiera, para consignar que las declaraciones fueron emitidas sin mi consentimiento, se faltó a la ética periodística e hizo caso omiso al principio fundamental de “acuerdo con la fuente”.

“Finalmente, requiero se haga un deslinde contundente de mi situación y como parte del mencionado principio de equidad, se de lectura al íntegro de esta carta en la siguiente emisión del programa Reporte Semanal, en caso contrario y muy a mi pesar me veré obligado a formular una queja o solicitud de rectificación contra la señorita periodista Melissa Peschiera ante el Tribunal de Ética del Consejo de la Prensa Peruana, o en todo caso de iniciar las acciones legales correspondientes”(Lima, septiembre 2008)

Oscar Wilde, el gran escritor dublinés, dijo alguna vez que “El periodismo moderno justifica su propia existencia por el gran principio darwiniano de la supervivencia de lo más vulgar”. Que hubiese dicho de haber conocido a algunos periodistas peruanos no?

Genio y figura

2009-01-16T14:35:00.007-05:00

Los niños no tienen pasado ni futuro, por eso gozan del presente, cosa que rara vez nos ocurre a nosotros.

Jean de la Bruyere
(1645-1696) Filósofo y escritor francés.

Hace 3 años , en las épocas primigenias de este blog -que aún no ha muerto ni seguirá muriendo- escribí un artículo de padre babeante y embelesado sobre el efecto aún no digerido de tener a una hija que se le parece mucho a uno("pero en bonito", como dice el jijuna del Panzón).Hoy,al releerlo con atención, percibo una mezcla de actitud desconcertada con algunos vestigios de orgullo básico al comprobar (Joan Manoel Serrat dixit)"que a menudo los hijos se nos parecen..."

Transcurrido un buen tiempo observo que dicho aserto es una verdad palmaria.En mi hija reconozco los temores,alegrías y sensaciones de una infancia casi olvidada.Compruebo verdades, mentiras, excusas y reacciones exponenciadas por la sobreestimulación que los chicos reciben en estas épocas.Mientras que a los 8 años yo les escribía unas kilométricas cartas a unos primos argentinos (las cuales podían ser respondidas mañana,tarde y nunca)Anya se comunica casi a diario con una amiga que acaba de partir a Brasil,con su profesora que se ha casado y se ha ido a Alemania o con su tío Pedro que vive en Madrid.Cuando uno ve estas cosas ya no se preocupa por comprender a los hijos sino más bien por tratar de entender a un mundo cambiante y sideralmente diferente al que -al menos a mí- nos tocó vivir.

La escandalosa similitud entre ambos ya no deja ninguna posibilidad de escapatoria:O nos llevaremos a las patadas en algun momento o sabremos modular nuestras personalidades a fin de llevar la fiesta placenteramente.Ya sabe que sintonizamos en muchas cosas y me busca a sabiendas que sus planes son mucho más divertidos conmigo que con cualquier otra persona; no precisamente porque yo sea el sumo sacerdote de lo políticamente incorrecto sino simple y llanamente porque nos gusta hacer lo mismo.

Lamentablemente no todo es divertido;más temprano que tarde los niños abandonan el umbral de la inocencia infantil y comienzan a atisbar desde la pre-adolescencia el complejo y desagradable universo adulto. Con el Panzón no hay problema,el observa,cuestiona y asimila, lo suyo es vivir a su ritmo tratando de respirar la mayor cantidad posible de aires.Con Anya es distinto,ella no se queda en la respuesta acomodaticia ni en el retruque evasivo,sabe cuando uno la torea y en que momento te quieres callar algo.Viva como ella sola (quisiera usar otra expresión)se hace la desentendida y luego de un tiempo,cuando ya andas silbando despreocupadamente,bandangán,dispara sin anestesia y te deja como palo de gallinero.

Quizás esta es una de las lecciones más contundentes que me esta dando la vida,siempre he creído saber como tratar a las mujeres pero nunca había sabido como lidiar con una niña.Muy simple,nunca tuve hermanas y salvo mi querida prima Laura todas mis demás primas eran menores o eran re-pesadas.El proceso de maduración de una niña es fascinante,déjenme confesar mi sorpresa de advenedizo en este campo.

Bueno,nada más pesado que un cuarentón algo subido de peso hablando de una hija.Solo quería,ad portas del 8avo cumpleaños de Anya,dejar constancia de la maravillosa experiencia que es tener a una hija que te hace recuperar la capacidad de sorpresa que uno ya parecía haber perdido.No sé que me deparará el futuro y mayores son las sombras que veo sobre la generación siguiente a tenor de lo que pasa en este afiebrado mundo.Nos conformaremos con seguir disfrutando de este delicioso presente.Feliz día loquita.

Carrito Chocón

2009-01-01T22:49:00.001-05:00

El 31 se me acabó otro año. No es que fuese mío, tampoco que lo hubiese querido como un hijo. Mentiría si dijese que fue un año extraordinario y pecaría de pesimista si lo acusara de haber tenido más sombras que luces. Lo que sucede es que a una vida desequilibrada le cuesta aceptar la tibieza de un año que no te jode ni te entusiasma; tan solo te deja luego de haberte dado la oportunidad de recorrerlo sin sobresaltos.

Es la normalidad un estado administrativo y cansino de la felicidad? Porque debemos preferir la alternancia entre el esplendor de la gloria y una tristeza sin límites a un término medio donde nadie llega, ninguno se va, todos seguimos casi iguales y las cosas graves y malas pasan hasta rozándonos pero nunca nos llegan a tocar? Acaso es la normalidad un sabático de la vida que disfrutamos sin aviso de por medio y que casi nadie llega a disfrutar en su real dimensión?

Pensaba en todo esto mientras apuraba unos largos sorbos de vino esperando las 12. No quería reventar cohetes, no me moría por bailar, mi apetito estaba bastante mesurado y mi ánimo no andaba exultante. Observaba a los demás hablar del año por venir, de la crisis financiera, de las hazañas de sus hijos o de cualquier otro tema intrascendente. Todos hablaban de todo pero nadie quería conversar de nada, esa era la foto del instante.

Poco a poco fui reconociendo que los otros estaban imbuidos del mismo espíritu de normalidad del que esto escribe. Nadie rompía lanzas para armar la juerga, ninguno tomaba un trago demás, no recuerdo tampoco que alguien se preocupase en mover sillas o mesas en la terraza para bailar cuando los ánimos se encendiesen. Pensándolo bien debí dudar de mi pertinencia a una reunión demasiado normal cuando la única música bailable fue traída por una persona a la que nunca había visto bailar en mi vida. Bueno, sigo sin haberla visto pues puso su “Super CD de Cumbias” y se sentó en la mesa a aplaudir cual boy scout subnormal.

Recordaba las celebraciones interminables de otros años. Algunas eran más bien bacanales con todas las de la ley, horas donde los excesos eran la norma y el cuerpo no solamente aguantaba todo sino pedía más. Y regresaba sigilosamente hacia mí en esta víspera interminable la endecha tanguera que habla sobre la vergüenza de haber sido y el dolor de ya no ser. Veía a mis hijos saltar emocionados al ver reventar sus artificios y recordaba las ratas blancas y silbadores que reventábamos despiadadamente al interior de la casa de unas viejas antipáticas en Magdalena Beach (con las viejas adentro, claro esta). Apuraba una copa de extraordinario tinto y recordaba las guindas huachanas, strongest de colores, singapures y decenas de licores dudosos y contundentes que tomaba apuradamente cuando emborracharse rápido era más importante que saborear y escanciar un buen licor. Y en la cara de mi esposa –como en el poema de Benedetti – ví la cara de todas las mujeres que he conocido en algun momento de mi vida. Amigas, enamoradas, novias, ex - esposa, agarrres, eventuales, rebotes olvidables y polvos inolvidables; juro que las ví a todas con su mejor sonrisa y la expresión que sabían reservarme para esos momentos inasibles donde dos personas saben ser felices a la vez.

No era una retrospectiva de moribundo, era más bien un racconto optimista de momentos, lugares, personas y emociones. Era también la constatación del tipo de persona que vas dejando de ser y la diplomática bienvenida que le das a tu nuevo status de agua calma. Porque no es que pierdas de una noche para otra la capacidad de sacar las garras ni las ansias de sentir una emoción que no sea la casera. Es el saberte más lerdo y torpe para la reacción rápida y el trajín incansable y a partir de eso convertirte en un eficiente administrador de tus preciados y escasos recursos.

Por eso, cuando soy preguntado acerca de mis experiencias de vida o por alguna recomendación con base a mi kilometraje vuelvo a ser primario y bastante básico al fin y al cabo: diviértanse cuanto puedan y vivan la juventud al límite. No se guarden nada a la hora de amar ni de expresar sentimientos. Conozcan todo, prueben más y viajen mucho. Y cualesquiera que sea el rumbo que decidan tomar háganlo con pasión pues esta, como decía Constantino Carvallo, es lo único que al final nos va a salvar.

Y yo le creo a pie juntillas al finadito Constantino, el recuerdo de los años vividos apasionadamente me salvó la noche del 31. Era en apariencia un cuarentón burócrata más del grupo pero con el fuego interno siempre presente. Asi que ya saben, no me tienten que siempre iré al choque.

Los dejo con una extraordinaria canción de la Bersuit. Disfrútenla.

El hielo entre mis manos

2008-11-21T15:38:00.002-05:00

No se puede amar lo que tan rápido fuga.
Ama rápido, me dijo el sol.
Y así aprendí, en su ardiente y perverso reino,
a cumplir con la vida: yo soy el guardián del hielo.

José Watanabe-El guardián del hielo

Adonde se fueron las mariposas que alguna vez también había sentido en el estómago? Debajo de que alfombra barrieron a las ansías, los deseos, la impaciencia y el desasosiego que me provocaba no estar a tu lado? Deben ser los mismos geniecillos que me apagaron tu lumbre para no dejarme encender otra y que han sustituido la inmensa alegría que nos invadía estando juntos por aquel burocrático confort que le despierta a uno el dormir acompañado.

Parece tonto buscar culpables cuando no hay problemas, comezones ni terceras personas y todo parece discurrir con absoluta normalidad. Solo que tus besos son un trámite administrativo, en la calle caminamos como dos amigos , las ausencias provocan más comodidad que nostalgia y en la cama cada uno busca su placer ,ruta solitaria que nos lleva a dos destinos distintos.

Extraño los días donde nadie suponía que éramos nada, solo los dos nos sabíamos amantes invencibles. Aquellos momentos iniciáticos de tu rito, donde tu cuerpo era una preciada lejanía a la que quería arribar por cualquier medio. O esos incansables viajes que emprendía para buscar ese lugar y ese momento que te hacían estallar de placer. Hoy ninguno de nuestros rincones tiene algún tipo de secreto para los dos y sin embargo reina como frontera invisible una misteriosa distancia que juega con nosotros a acercarnos desesperadamente o a separar nuestros tiempos sin que a alguno parezca importarle mucho.

Ya no tengo 20 años para salir a celebrar que debo iniciar una nueva búsqueda. Tampoco 60 para abrazarme a ti e implorarte que te quedes aunque sea solo para abrazarte como un hermano. Rara edad la que poseo, tiempo difuso en el que la plenitud de nuestro juicio y la madurez recientemente adquirida no nos ofrecen una respuesta satisfactoria para las agonías diarias de nuestros placeres y alegrías.

Ginecólogo jubilado

2008-09-12T08:02:00.001-05:00

Los peruanos tenemos una larga tradición de “cagonería”. Y que significa eso? Fácil de explicar, ser cagón pues, arrugar, quitar el cuerpo, zafarle el bulto a la responsabilidad, perder algo cuando ya lo teníamos ganado y asegurado. Significa también tenerle miedo a la victoria grande, al objetivo ambicioso y que –Ribeyro dixit- somos presa de aquella eterna tentación del fracaso. Nuestra historia colectiva esta salpicada de hechos paradigmáticos al respecto; el imperio inca estaba dividido cuando llegaron los conquistadores y sus conflictos internos ayudaron a los españoles a conquistarlos sin mucho problema, luego de la independencia nos dedicamos a instaurar récords de brevedad en cuanto a duración de presidentes, el presidente Prado se escabulló de manera poco digna en plena guerra con Chile, Arequipa (discúlpame Patricia, es la historia) se entregó sin disparar un solo tiro en 1883 y asi sucesivamente. Quizá la quintaesencia de esa compleja mazamorra que tenemos los peruanos la entendí en 1975 cuando una mañana, de la mano de mi padre, salimos a ver una marcha que pasaba por la Av. Brasil y donde una iracunda multitud gritaba “! Chino, contigo hasta la muerte!”.Semanas después al chino (el dictador Juan Velasco) le metieron una patada en el orto y nadie volvió a salir a la calle a despeinarse por su líder eterno. Bien decía Gonzáles Prada que “el peruano no sabe amar ni odiar, tan solo sabe olvidar”

Como ya lo he dicho antes (y no estoy inventando nada) el fútbol es un reflejo de la sociedad donde se desarrolla y por supuesto de la vida. No es necesario recordarles que al margen de esporádicas alegrías y archi-repetidos goles de Cubillas en el fútbol no le hemos ganado a nadie. Que yo recuerde, en el balance solo tenemos una Copa América en 1975 (donde pasamos a la final por sorteo) y una larga historia de “casis”y goleadas humillantes: casi le ganamos a Brasil, casi clasificamos a tal o cual mundial, goleados con escándalo ante Argentina en 1978, contra Polonia en 1982, contra Uruguay y Ecuador hace poquito nomás. Hemos trasladado ese extraño concepto de amor-odio que le tenemos al país a nuestro sentimiento por la selección peruana pues hace tiempo que el fútbol ya no es un pretexto para ser feliz.

Los que me conocen un poco saben que mi visión sobre el fútbol es bastante ácida. Conocer de cerca al sistema, los dirigentes, los periodistas y los jugadores hace que a uno se le terminen de derrumbar todas las pasiones e ilusiones que albergaba desde chico y termine dedicándose a esto con el mismo sino del ginecólogo: uno ya no se puede divertir donde trabaja. A pesar de tener entrada gratis ya no voy al estadio a ver a la selección; estoy curado de los turistas que solo aplauden cuando Perú gana o que piensan que la tribuna de Occidente es una suerte de réplica del tendido de sombra en Acho. Tampoco me junto con amigos en casa a hacer parrilladas y declino invitaciones generosas de amigos que quieren saber de que color es el calzoncillo de tal jugador o si es verdad que fulano se pescaba a alguna actriz o vedette. Mi pasión no se ha extinguido pero se ha reducido a ver el fútbol sentado en un sofá mientras hacemos un crucigrama a medias con el Panzón o dormito leyendo El Comercio y jugando Tetris en el teléfono.

Por eso me llama la atención lo que ha pasado en los dos ultimos partidos de la selección. Como bien dice un amigo entrenador existen dos maneras de jugar al fútbol; bajo un sistema organizado y definido y “alaquechucha”. Este último sistema es el escogido por selecciones y equipos peruanos en los ultimos años, algunas frases emblemáticas que definen este estilo tan vernacular:

“Ya muchachos, salgan a hacer lo que tienen que hacer”

“Vamos chicos, metiditos, por el objetivo y por las familias”

“Oigan, quiero cobrar ese premio al final del partido porque estoy misio asi que ya saben, hoy tenemos que ganar”

“Vamos a rezar para que el señor nos ilumine y nos enseñe el camino de la victoria”.

Todas frases verídicas escuchadas por este pechito en camarines o por versión directa de los protagonistas. Por eso me ha sorprendido ver a un equipo que sin tener estrellas rutilantes, ayuda divina y apoyo de la afición ha sacado dos resultados positivos poniendo orden, garra y unas ganas inmensas de sacar adelante las cosas a pesar de los precarios medios de los que se disponen. Con dos delanteros reciclados, jugadores del medio local, chicos bisoños profesionalmente y un solo jugador de categoría internacional se le ha jugado de igual a igual a una selección que vale (sin exagerar) más de 150 millones de dólares. Con esto se esta demostrando que con trabajo se puede llegar lejos, que los indisciplinados serán estrellas pero no indispensables, que los peruanos no somos cagones y podemos sacar resultados en el ultimo minuto y que no hay ningun rival inalcanzable en el fútbol moderno (o alguien me puede explicar porque podemos comernos 5 goles frente a Ecuador y jugarle igual a un bi-campeón del mundo como Argentina?).

Lo más probable es que no clasifiquemos al mundial. Hemos perdido demasiados puntos y lo máximo a lo que se puede aspirar es al 5to puesto que nos da derecho a un partido adicional para tentar una chance. Pero mientras vea que hay un entrenador que es fiel a sus principios y se hace respetar frente a las presiones de los que quieren que regresen los juergueros y haya 11 obreros que se matan en la cancha metiendo, luchando, poniendo la pierna fuerte y renegando de la historia que nos sindica como unos simples cagones yo regresaré de mi exilio pasional y me volveré un seguidor constante y agradecido de este equipo cuasi anónimo que me ha devuelto no solamente las ganas de creer en una camiseta nacional sino también parte de la pasión que llegué a perder por un deporte tan hermoso.

Nunca más un partido en diferido, un gol en el noticiero o un partido en pijama y solitario mascullando los goles con la emoción apagada de un burócrata. Gracias a ustedes muchachos acabo de colgar la almidonada tenida de ginecólogo y me he vuelto a poner la camiseta para sudarla (aunque sea con trago).

El escritor y el provocador

2008-09-03T11:38:00.003-05:00

So pena de parecer un cochito repetitivo y recalcitrante debo reconocer que las mejores cosas que me suceden se presentan de pura casualidad. Hace unos días tenía una cita con un amigo que trabaja cerca de la Plaza de Armas y terminada la reunión me compré un diario y entré al Cordano para ver como andaban las cosas. Los mismos mozos , los mismos sandwiches, escabeches y viandas frias en los escaparates. Una papita a la huancaína con crema extra, una chichita para asentarla y una tranquilidad absoluta a pesar que el local se encontraba absolutamente lleno.

Satisfecho el antojo decidí bajar a pié por el Jirón de la Unión hasta la Plaza San Martin ,vieja y esporádica costumbre.A eso de las tres de la tarde la caminata es soportable pues no hay tanta gente. La decadencia emergente que representa el otrora jirón de estirpe sigue siendo la misma:jaladores de mil negocios, olor a incienso hindú, pollos ahogados en aceite de camión, cines y casinos de mala muerte. Cuando comienzo a pensar que el centro de Lima ya se terminó de morir y nadie la he hecho una misa reparo en una casona remozada en la cuadra 5. Entro pidiendo permiso y me doy con una sorpresa como es la exposición "Mario Vargas Llosa:La libertad y la vida". Entrando a la izquierda hay una sala dedicada a realzar el trabajo realizado en la remodelación del inmueble y como no, una pequeña exposición con abundante información sobre la vida y obra de Bernardo O´Higgins ,un chileno notable que contribuyó a la causa de la independencia americana.

Saliendo de dicho ambiente comienza una magnífica exposición donde se le rinde homenaje (en vida,como debe ser) al escritor más notable que este país ha alumbrado,le duela a quien le duela. Y no es una suerte de alegoría fatua donde se ensalzan virtudes inexistentes; es un recuento vivencial donde se ponen de manifiesto las pasiones del escritor por la literatura, el cine , el teatro y el país. Para toda persona que en menor o mayor grado se siente identificada con la literatura es emocionante ver libros clásicos antiguos garabateados en sus páginas finales con notas de MVLL sobre las impresiones que la lectura le había dejado además de muchos objetos pertenecientes al escritor en sus distintas épocas trashumantes en el país y en el mundo. Manuscritos , notas al vuelo, máquinas, apuntes, fotografías, dedicatorias , todos objetos materiales que testimonian la evolución del compromiso del escritor con su obra y su tiempo.

Mención aparte merece la curaduría y el diseño de la muestra. La palabra e imagen del autor nos acompañan en cada sala ya sea mediante infografías, fotografías o soporte multimedia con material y entrevistas inéditas. Y en el segundo piso se han realizado instalaciones tomando como referente principal algunas obras tales como "Conversación en La catedral", "La Casa Verde" o "La Ciudad y los Perros" así como un ambiente dedicado a la accidentada incursión de MVLL en la política. Una exposición que merecería ser itinerante y visitar otras capitales donde la obra del escritor también es apreciada.

Preocupémonos en todo caso de visitarla , va hasta fines de Octubre y la entrada es libre, no tienen excusa para no hacerlo. En todo caso los dejo con la palabra de MVLL quien visiblemente emocionado y con un entusiasmo impecable nos cuenta lo que piensa al respecto.

Y de yapa, para que no se diga que este es un blog que solo es bueno como somnífero antes de dormir les dejo otro videíto para que recuerden que en esta esquina también solemos ser irreverentes y populacheros. Me he orinado de la risa al verlo en TV este domingo y lo quería compartir con ustedes.Al fin alguien que contribuye con hechos a desvestir a esa virgen de utilería que es el canal del hermanón.

MAESTRO

2008-08-20T00:35:00.003-05:00

Ayer recibí varias noticias que me impulsaron a querer celebrar la vida por todo lo alto. Una buena noticia financiera esperada, algunos proyectos que se van materializando, el nacimiento de mi blogo-sobrina Ivana y esos pequeños detalles caseros que suelen aparecer de golpe en un solo día. Mientras pensaba en la mejor manera de celebrar recibí una mala noticia que me recordó que toda dicha es efímera cuando no esquiva.

Conocí a Constantino Carvallo en 1998. En esas épocas participaba del directorio de menores de Alianza Lima y por encargo del presidente del Club debía organizar convenios con clubes del extranjero a fin de innovar metodologías de entrenamiento y preparar dos torneos internacionales juveniles competitivos conducentes a conmemorar el centenario del Club el 2001. En medio de una reunión bastante álgida donde varios dirigentes cuestionaron la utilidad de los convenios y los torneos y cuando todo parecía perdido pidió la palabra un señor a quien no conocía y que había venido escuchando atentamente la discusión en silencio. En forma pausada, con palabras precisas y lógica demoledora desbarató cualquier oposición al proyecto presentado y terminó por convencer a los demás directores de la utilidad de apoyar ambas ideas.

Fue así que conocí la labor de Carvallo dentro y fuera del club. Su propuesta educacional rompía moldes tradicionales e incorporaba palabras desconocidas para la mayoría como espíritu crítico, ética personal e independencia de criterio. Desarrollaba además en la práctica acciones que combatían el racismo, la exclusión, los prejuicios y las desigualdades de todo tipo. Invertía su tiempo y recursos becando deportistas, dictando talleres en Lima y Chincha, implementando hogares temporales y apoyando irrestrictamente a gente de escasos recursos. Muchas veces discrepábamos en métodos y perspectivas pero la esencia de su propuesta permanecía incólume.

Tan interesante como su dinámica de trabajo era conversar con él sobre las cosas que reclamaban sus afectos. Descontando sus pasiones recurrentes que eran la educación y el fútbol conversar con él sobre literatura, cine o realidad nacional era verdaderamente aleccionador. Compartía sus opiniones y conocimientos sin ánimo de pontífice sino más bien en forma didáctica y precisa; que duda cabe, un maestro a tiempo completo.

Dejamos de frecuentarnos finalizando el 2001 pero siempre hubo oportunidad de conversar -aunque sea brevemente- en estadios, reuniones del club o mediante el correo electrónico. A veces le enviaba a hijos de amigos que estaban “desahuciados” por el sistema escolar tradicional o por la miopía de sus padres; el se encargaba de recibirlos, darles confianza, motivarlos y potenciar áreas insospechadas donde los chicos daban lo mejor de sí. Un talento especial dentro de todas sus habilidades lo constituía el descubrir con paciencia y perspicacia la singularidad oculta y habilidades emocionales de cientos de chicos que pasaron por sus aulas.

Cuando recibí la triste noticia de su partida y observé las reacciones diversas que se suscitaron pensé en que la hipocresía de algunos que lo detestaban y se preocuparon en declarar duelos o condecorarlo póstumamente era más insoportable que su ausencia. Pero hoy al ir al sepelio me olvidé de toda la mediocridad y el oportunismo de algunos cuando vi a la inmensa mayoría de gente que había ido a acompañar a su familia en este jodido trance. Alumnos, exalumnos, jóvenes, ancianos, gente de pueblo, intelectuales, políticos, empresarios, docentes, artistas, todas las razas, todas las sangres, todos juntos en armonía y sin exclusiones de ningun tipo, tal como siempre lo había propugnado pertinazmente Constantino. Un mar de gente y flores que despidió con emociones encontradas a una persona valiosa.

Muchos se quebraron al escuchar las palabras de su hija mayor o al escuchar cantar poemas musicalizados a muchos de los jóvenes presentes. Tal como lo comentábamos con un amigo, mientras los dos ni siquiera nos acordábamos del nombre del director de nuestro colegio había frente a nosotros un grupo de gente que jamás iba a olvidar el nombre de la persona que hizo de su tránsito escolar una experiencia irrepetible. Comprobamos que todo el trabajo de tantos años no había sido en vano, caro privilegio que pocos pueden llevarse a la tumba en una época donde todo se compra, se vende o se transa.

He asistido a muchos sepelios, nunca al de un familiar directo pues felizmente los tengo aún a todos completos. Creo que ninguno ha sido tan aleccionador como este pues uno puede aprender a querer más a la vida no solo desde el regocijo egoísta de la felicidad propia sino también desde la contemplación de la muerte de alguien que no vivió en vano. Ahí te veo Constantino.

No los soporto

2008-08-05T14:25:00.002-05:00

Nunca me he sentido orgulloso de ser limeño. A pesar de haber nacido en el mero centro de la ciudad me cuesta identificarme con el caos, la suciedad y el despelote que los habitantes de esta villa hemos institucionalizado como elementos básicos de nuestro quehacer diario. Lima es una ciudad hostil y muy dura para el que desconoce los códigos de supervivencia básicos que no estan publicados en ningun lado y sin embargo son más importantes que la constitución del estado. Ahí esta el detalle!!!, como diría Cantinflas, cuando en una sociedad el “alaquechuchismo” es más importante que todas las leyes escritas juntas estamos verdaderamente jodidos.

Parte importante de este despelote son la inexistencia de un contrato social que articule tanto horizontal como verticalmente a una sociedad desigual construida sobre castas y privilegios asi como también la incontrolable y yuxtapuesta influencia del modus vivendi del sector emergente afincado en la capital. Lima solía estar más cerca de París o de Buenos Aires que de Arequipa en tiempos pasados lo cual tampoco era para alegrarse mucho; las actuales condiciones de atraso, exclusión y olvido en las que se sigue encontrando gran parte del país a pesar de la bonanza macroeconómica tienen su origen en el centralismo asfixiante que data de la época de la colonia. A partir de este ombliguismo citadino se origina una migración intensiva desde fines de los años 40 la cual no cesa hasta la fecha y ha terminado por configurar de manera radicalmente distinta no solamente los mapas y estadísticas poblacionales sino los usos, costumbres y hasta el lenguaje que son usados en la vida diaria. Llámenlo chicha, combi, emergente, píntenlo de verde si quieren, no solo llegaron para quedarse sino también para imponer sus condiciones.

A principios de año fui invitado a asesorar a una empresa importante que había extendido sus actividades corporativas a la compra de un equipo de fútbol. Rápidamente me involucré en el tema y traté de construir una estructura organizacional alrededor del equipo que nos permitiese funcionar sin problemas habida cuenta que existía disponibilidad de medios para poder trabajar tranquilamente. En paralelo fuí conociendo como funcionaba la empresa y allí me dí cuenta del primer error que había cometido al aceptar el puesto: No podía ser gerente de un equipo que pertenece a una empresa…que no tiene ningun gerente.

Rápidamente elaboré mi perfil del emergente exitoso y adinerado:

1) Son gente que cuando ha salido de muy abajo (a punta de esfuerzo y rompeduras de lomo) y asciende a una posición de dominio llega a disimular detrás de una careta de humildad y voz bajita una personalidad déspota y caprichosa. No le tienen temor a nada ni a nadie, tan solo a volver a ser misios.

2) Adoran los signos exteriores de riqueza (autos, casas, etc.) como medios eficaces de afianzamiento en una sociedad racista y clasista.

3) Desprecian o desconfían de la gente que no habla su mismo lenguaje ni comparte sus mismos códigos culturales. Odian que les corrija algun error ya sea en público o en privado.

4) El elemento más importante de su agenda es el culto a la personalidad. Adoran a los asesores de prensa, idolatran a los periodistas sobones y el orgasmo más recurrente les sucede cuando leen su nombre en periódicos o lo escuchan en la radio. Sueñan con ser alcaldes, gobernadores o presidentes regionales a cualquier precio y para eso usan como trampolín las acciones sociales o las plataformas deportivas.

5) Les encanta asistir a eventos, premiaciones y cuanto evento de oropel se desarrolle alrededor suyo. No es inusual ver sus papeles tapizadas con diplomas y reconocimientos inútiles que sus buenos dólares les han costado.

6) La meritocracia es una palabra desconocida en sus empresas. Si hay trabajo este estará disponible para el hermano vago, el sobrino tonto o los hijos de su compadre. El más obsecuente será el que ascienda más rápido pero solo hasta cierto nivel; si demuestras inteligencia o vuelo propio tus días estarán contados.

7) Son reacios a aceptar otras manifestaciones culturales distintas a las que ellos prefieren. Estética, música y hasta la comida estan regidas por patrones indescifrables (cuando no “chichas”) que no admiten variantes ni novedades. Eso los hace terminar pensando que nadie conoce mejor que ellos las necesidades y el sentir del pueblo.

8) Su vida familiar es intensa y variada: tienen amantes e hijos por doquier además de la familia “formal”. En el país de los machistas el emergente es rey.

9) En una era donde la información y el conocimiento son esenciales para cualquier tipo de emprendimiento confían básicamente en su instinto y en una particularísima percepción de la realidad. Demás esta decir que las lenguas extranjeras y la PC son objetos arcanos.

10) Nunca se pelean con nadie pues son expertos en la zalamería, el elogio vacuo y el exagerado respeto frente a alguien a quien necesitan, una autoridad o hasta un rival. Eso sí, cuando te vayas pega la espalda a la pared pues una vez que te das la media vuelta terminas más acuchillado que madera de carnicero.

Por supuesto que existen excepciones honrosas a las numerosas encarnaciones de este decálogo. Lamentablemente hoy en día son más numerosos los ejemplos como el citado. Estan encaramados como congresistas, alcaldes, presidentes regionales o dirigentes gremiales. Curiosamente, cuando regresan en olor de multitud a sus provincias tratan de imponer su peculiar visión de la modernidad inundando de cemento parques, plazas, avenidas y cuanto espacio se encuentre disponible para su mal uso.

Mi vida ha regresado a la tranquilidad luego de 6 meses delirantes al lado de este peculiar sujeto. Como parte de esta experiencia tuve oportunidad de conocer a otros presidentes de clubes de otras provincias, creo que debo agradecerle al destino que el que me tocó no era el peor pues los pares arequipeños, huancaínos y cajamarquinos del presidente ayacuchano eran unos verdaderos monos con chaveta (y plata, claro esta). En todo caso la experiencia ha sido positiva, he hecho una sólida amistad con la gran mayoría de los futbolistas con los que trabajé, he dejado amigos al interior de la organización y le he agregado una promesa inquebrantable a la que estoy tratando de mantener con respecto al tabaco: nunca más trabajaré con o para un cholo con plata.

Momentum

2008-07-05T06:26:00.000-05:00

Lo último que aprendemos a valorar en la vida es el tiempo. Nos organizamos en ciclos extensos, años, semestres, procesos, cronogramas y ciclos que son algunas veces necesarios y en la mayoría de los casos terminan en un atosigamiento. Y pensando en función de dichos espacios nos terminamos olvidando que nuestros principales momentos de felicidad duran algunos segundos y en el mejor de los casos algunos minutos. Un sabor exquisito, aquel trago formidable, el primer beso, aquella mirada cómplice, los abrazos de bienvenida y despedida, las noticias buenas y malas, una melodía conocida, el grito de gol que te salió del alma, las primeras palabras de tus hijos, el impacto visual de una obra de arte o un orgasmo extasiante. Momentos sublimes a los que yo agregaría un espacio que he aprendido a disfrutar recientemente: aquel instante en el que abrimos los ojos luego de dormir profundamente. Un lapso exquisito donde llegamos a permanecer en blanco por algunos segundos y no tenemos noción exacta de la vida que dejamos el día anterior o de la jornada que estamos a punto de empezar. No existen deudas, velorios, compromisos, discusiones, partidos perdidos, dolores ni padecimientos. Un placentero y efímero limbo que anda más cerca del vientre materno que de la realidad pura y dura a la que no tardaremos en acercarnos a medida que vayan avanzando los segundos. Espacio corto e intenso donde ni siquiera sabemos donde estamos cuando dormimos en un lugar distinto; tan solo sabemos que estamos vivos y sin problemas.

Ahora que no tengo mucho tiempo mis mejores momentos los constituyen los primeros segundos del despertar. Los disfruto doblemente cuando viajo, no saber donde me encuentro prolonga de alguna manera el goce de la permanencia en el limbo. Para evadirse de todo no hay que escapar entonces de nada, solo hay que abrir los ojos y dejarse llevar.

Pendejo y medio

2008-05-13T01:06:00.003-05:00

Cuando por fin bajamos a la quebrada donde esta ubicada la ciudad de Huamanga comencé a revisar todas las fotografías mentales que tenía aún almacenadas de la ciudad y en realidad de toda la región. La conocía al dedillo por una larga estadía que duró casi todo 1989, la revisité en plan romántico en 1997 y luego de 11 años ponía pié nuevamente en un lugar que guarda un atractivo especial por todo lo que significó en mi entendimiento de la realidad del país. No sé si a ustedes les pasa lo mismo pero a mí me parece que los lugares que han sido sede de acontecimientos importantes desarrollan una suerte de vida propia que los hace diferentes a otros sitios anodinos. Uno visita Arequipa, Cuzco o la misma Huamanga y siente que esta en un lugar en donde la vida ha dejado su impronta. Igual si uno va a New York, Boston, Berlin o Paris. Cosa que no sucede con otros lugares, digamos, Miami. Mañana movemos la ciudad a alguna isla del Caribe y nadie reclamaría que se estan llevando un pedazo de historia de USA.

Volviendo a Huamanga uno encuentra que a pesar de la pacificación y la “modernidad” algunas cosas se resisten a cambiar. La desconfianza hacia el capitalino, el doble discurso de autoprotección que se maneja a todo nivel y el recelo hacia otras provincias aledañas, todas, taras consuetudinarias que parecen decididas a quedarse siempre. Felizmente, algunas cosas buenas subsisten: Quinua sigue siendo un modelo de pueblo, la plaza de armas de Huamanga no ha sido ametrallada por alcaldes ambiciosos o negociantes filibusteros, los hornos tradicionales botan chaplas a toda hora del día y la carne, aunque pareciera haber sido cortada con palos la venden a precio de ganga. Y como lo comprobaría más tarde Ayacucho sigue produciendo a los mejores guitarristas vernaculares de todo el Perú, gente que no conoce de tundetes ni florituras pero que le saca a las cuerdas y a las maderas melodías que a uno le escarapelan el cuerpo.

Una vez instalados con todo el grupo que había viajado dispusimos el orden de los cuartos. Debido a que el hotel se encontraba completamente lleno fui ubicado junto al Big Boss y al periodista de la empresa en una habitación triple. Usualmente prefiero alojarme solo pero ante la coyuntura hice de tripas corazón y me ubiqué sin chistar en el espacio disponible. Don Rubén, el Big Boss, se ubicó sorprendentemente en la cama más pequeña dejándome la más grande a mi disposición.Mientras se iba cambiando comenzó a hablar solo mirando distraídamente al techo:

- Jimmy, no hagas pendejadas ni des malos ejemplos, regresa temprano al hotel y nada de borracheras.

- No se preocupe Don Rubén, estaré temprano de vuelta.

Los miré con sorpresa. El mensaje no iba para mí,tanta confianza no tengo con el Boss. Igual no me dejó de causar sorpresa el aviso, la última vez que escuché de cerca esas palabras fue a mi viejo hace ya muchos años. Aunque si analizaba a mi acompañante creo que calificaba para la advertencia, es un buen tipo y trabaja duro pero en Huamanga el se siente como pez en el agua además de tener un conjunto estable de amigas, enamoradas, plancitos y “trampolines”. Agréguenle los buenos tragos que se toma y como diría el chato Barraza es un tipo “completito”.

Salimos con Jimmy a revisar todos los detalles para el evento del domingo. Caminando por las interminables subidas y bajadas de Huamanga me siento un extraño a pesar de la familiaridad de ciertos lugares. La ciudad sigue siendo básicamente la misma, un espacio donde se siguen privilegiando las formas y la manera de decir las cosas sobre los temas de fondo. Y aunque el miedo que imperaba durante los años de terrorismo ha dejado de ser evidente uno nota que más que desaparecer ha sido reemplazado por otro actor que no por silente deja de ser menos peligroso: el dinero del narcotráfico. Autos chirriantes, discotecas por doquier, aparición de nuevos prostíbulos exclusivos y dinero fresco en cajones que llega desde el VRAE, todos los síntomas de ciudades como Tocache o Uchiza parecen haberse asentado en una ciudad que no ha terminado de salir de un problema para empezar a dirigirse a otro apresuradamente.
Acabada la chamba decidimos ir a comer algo. Me recomiendan una pizzería capitaneada por una argentina y el tip funciona a la perfección. Sazonado por el vino que pedimos Jimmy empieza a corporizar a todos los demonios que tiene en precaria custodia.

- Y que hacemos en la noche?

- Pasar revista a las 10 para ver si todos los jugadores duermen.

- Me han invitado a la celebración del Señor de las Caidas, esta es su semana jubilar.

No soy muy difícil de convencer para salir a ver algo nuevo, más aun si es de noche. Sobretodo cuando la imagen que tengo de la ciudad nocturna se reduce a un par de procesiones en semana santa y al toque de queda eterno que viví durante el 89. Salimos de nuevo a caminar y Jimmy ya esta transformado por completo, podría jurar que el olor a azufre lo delataba a un kilómetro. Se desliza con una sonrisa indeformable, saluda a chicas que asienten con risas o guiños cómplices, abraza a varias personas que encuentra en el camino, si le pudiese colgar un blin blin del cuello lo convertiría fácilmente en la versión huamanguina de Daddy Yankee. Llegamos al lugar de la celebración, una calle lateral en cuesta y adyacente la Plaza de Armas que ha sido cerrada con tres fogatas inmensas y esta totalmente copada por un estrado musical, sillas para el descanso de los bailarines, una primorosa anda que carga con la efigie del santo de marras y una fila interminable de bidones repletos de “curado”, mezcla de aguardiente con una indescifrable mezcla de hierbas. Somos calurosamente recibidos por los organizadores -amigos de Jimmy- y sin pensarlo mucho ya estamos bailando un poderoso huaino local:

- Le choca mucho la altura?, me pregunta cándidamente mi pareja eventual.

-La verdad que no, solo que hace tiempo no bailaba un huaino cuesta arriba.

El huaino y yo no somos amigos. En concierto el desencuentro es dramático puesto que se hace interminable.Para no pasar de malcriado me pongo a conversar en la pausa con los músicos y les pido una canción ayacuchana. Se despachan con una canción que todos los hombres cantan apasionadamente y las mujeres acompañan con algunos lagrimones. Un pueblo que canta y llora, ese es Ayacucho.

Miro el reloj y son 5 para las 12. En cualquier otra circunstancia me hubiera quedado pero estoy a cargo de un grupo y existen ciertos códigos a respetar. Busco a Jimmy y ya le esta vendiendo la Pampa de Quinua a una ayacuchana bien despachada. Le hago una seña de retirada y me mira con una sonrisa desganada, como diciendo” anda nomás huevón”. Bueno pues, me despido de los amables anfitriones y enrumbo al hotel. Al entrar al cuarto veo que la cama de Jimmy esta ocupada por Don Rubén. Me pregunta por Jimmy. Le digo que no lo he visto mientras me acuesto rápido haciéndome el distraído. Sin mucho convencimiento lanza como despedida una frase lapidaria:

- Ya va a ver ese borracho de mierda.

Me cuesta mucho dormir en una cama que no es la mía. Me ha pasado siempre. Debería sentirme bien por el solo hecho de dormir solo, me encanta la soledad pero curiosamente solo la disfruto cuando estoy en casa. A pesar de eso estoy tan cansado que me duermo casi de inmediato. Y lo hago con mil imágenes de todo tipo en la cabeza. Actuales, pasadas, agradables, horribles, Ayacucho es un conglomerado de colores y sensaciones que siempre te acompaña doquiera que vayas. Cuando estaba en algun tipo de tránsito escucho abrirse la puerta y entrar a Jimmy a los tumbos. Pone sus zapatos a un lado y empieza a desvestirse mientras se dirige a su cama y cuando la ve ocupada comienza a susurrar:

- Jorgito, ándate a tu cama pues

Al escucharlo traté de reaccionar pero estaba demasiado dormido. Y para Jimmy empezaba a hacerse demasiado tarde:

- Cholito, andate a tu cama pues carajo.

Nadie le respondía. Cuando quise reaccionar ya fue demasiado tarde:

- Jorgito, sal pues. Muévete de una vez conch…….e que me cago de sueño!

El cuerpo inmóvil que miraba a la pared se incorporó y la oscuridad no me dejo ver la cara de espanto de Jimmy aunque fue una caja perfecta de resonancia para Don Rubén:

- Borracho apestoso, fuera del cuarto somierda!

Jimmy salió disparado del hotel sin zapatos y agarrando su pantalón con la mano mientras Don Rubén se reía como una criatura que acaba de cometer una soberana pendejada. Imaginaba a Jimmy en calzoncillos y sin zapatos corriendo por las calles de Huamanga y me comencé a reír como un idiota sin parar, la desgracia ajena no solamente provoca empatía o conmiseración, en casos como este la risa es una consecuencia inevitable.

No supe nada de Jimmy por una semana. Luego reapareció por la fábrica y al parecer ya lo perdonó Don Rubén. Pendejo él, lo ha absuelto luego de contarle la historia a todos los periodistas ayacuchanos, al personal de la fábrica en Lima y a todos sus amigotes apenas se empieza a tomar un par de tragos. Ya estamos comenzando a preparar los viajes para Huancayo y Cajamarca y Jimmy se ha comenzado a frotar las manos pensando en las juergas que se le vienen. Algo me dice que lo mejor esta por venir.

Poderoso arte

2008-04-14T09:41:00.003-05:00

Muchas veces la gente se pregunta cual es la verdadera utilidad del arte en la vida del ser humano. Digamos que esta cuestión ronda en el ambiente desde los albores de la humanidad y aún sigue generando debate sin llegar a una respuesta que pueda considerarse definitiva al respecto. Más aún, cuando el arte se consolida a traves de las diversas épocas como una actividad que expresa más allá de las fronteras estéticas el espíritu crítico y un cuestionamiento ingenioso de los tiempos en los que se desarrolla.

Algunos definen también al arte en función de los réditos económicos que genera como la actividad que se encarga de matarte de hambre en vida y brindarle seguridad económica a tus futuros descendientes. Y asi podemos encontrar 100 definiciones más las cuales oscilarán entre lo académico, la política, el esteticismo y porque no, lo prosaico. El arte, al igual que muchas de nuestras percepciones exteriores y sensoriales es también una manera de expresar nuestro devenir en la vida.

No voy a entrar en rollos discursivos sobre aspectos teóricos del arte. Eso es tarea de los que se dedican en cuerpo, alma, teoría y práctica a estudiar la evolución y el desarrollo de una actividad que a veces no es valorada en su real dimensión por personas o instituciones. El carácter mendigante que el arte ha tenido que desarrollar en nuestro país para subsistir en sus diversas modalidades es un ejemplo de la estulticia que caracteriza a las relaciones entre el estado y las diversas manifestaciones artísticas. Curiosamente el arte sirve en infinidad de oportunidades para desnudar las falencias de una sociedad o como mecanismo expresivo que nos ayuda a entender mejor nuestro entorno. En ese sentido me fascina el arte cuando te ofrece la posibilidad de una lectura que trasciende el universo personal o estético del artista y nos abre un abanico de perspectivas para entender mejor la realidad.

Hace unas semanas Petisita me preguntó vía el Gtalk acerca de mi opinión sobre una exposición que ella estaba preparando en el marco del desarrollo de su tesis. Me sentí agradecido por la confianza e intrigado por el tema en sí y encontré además la respuesta a algunos comportamientos de la gente que empiezan a tener sentido a partir de esta teoría. Y de que trata todo esto? Partamos de una definición interesantísima teorizada por Peti y demostrada mediante un trabajo de campo cuyos resultados son la materia de la exposición mencionada. Según ella la identidad, en términos de género, nacionalidad o raza es una construcción social. La realidad nos dice que más que no tener una identidad fija no llegamos a nacer con una identidad establecida. De acuerdo a esta idea nuestras identidades personales y colectivas son relativas y estan en función a condicionamientos sociales asumidos o impuestos desde nuestra infancia cuando somos forzados a pensar en determinadas formas y a actuar de acuerdo a diversos parámetros. Para graficar esto Peti convoca a un grupo de personas a fin que puedan retratar y dejarse retratar en base al color de piel que percibimos que poseen. Y los hace pintar dicho tono de piel en base a las siguientes premisas:

Me by them (Ella vista de acuerdo a los ojos de los demás)

Them by me (Ellos bajo la óptica de ella)

Me by me (Ella por ella)

Them by themselves. (Ellos retratados por ellos mismos)

No hay que ser adivino para predecir que los resultados fueron disímiles bajo todo punto de vista. Y eso, más allá de la confirmación del aserto inicial de la tesis y el debate que generará discursiva y estéticamente me llevó a pensar en la interrelación diaria que realizamos con otras personas en una sociedad hiper-racista como la nuestra. Como veo yo a los demás? Me ven ellos a mí bajo el mismo prisma con el que suelo analizarme? O debemos aceptar - bajo el supuesto de que todo lo que vemos es lo que precisamente no tendremos- que salvo el color todo es ilusión?

En este punto es donde el arte se convierte en una excelente plataforma para entender a la sociedad en la que vivimos. Por más moderna que se precie de ser nuestra sociedad limeña esta carga con lastres que la sitúan en los albores de una sociedad más bien pre-capitalista. Partiendo del análisis que plantea Peti agregaría que todos los peruanos no solamente nos vemos diferente, más bien, nos queremos ver diferente. Los mestizos queremos ser blancos, los andinos, a pesar de haber creado todo un código social que rige su supervivencia en la capital bajo el rótulo de “chicha” o “combi”, se tratan de integrar a su manera a un sector que todavía detenta el control político y económico del país. Otros grupos raciales sienten todavía que su pigmentación es un estigma que limita sus posibilidades de desarrollo y asi se los hacen sentir a diario restringiendo no solamente el acceso a centros de diversión sino también las posibilidades de educación y trabajo. Creo –y esta es una opinión que generará discusión- que la mayoría en este país colorido y multiétnico nace sabiendo que es diferente al otro, no solamente en apariencia, también en derechos y deberes ciudadanos y el entorno en donde se desarrolle (cualesquiera que sea este) no construirá una noción de identidad o de género sino más bien producirá esa constante sensación de desigualdad que nos acompaña a diario en cualquier punto del país. A diferencia de los países donde la esclavitud y el racismo fueron una política de estado y la presión interna y externa llegó a modificar el status quo en nuestro país solo ha habido en toda nuestra historia republicana un gesto importante y solitario como lo fue la abolición de la esclavitud por decreto hace más de 150 años. Hoy en día la esclavitud subsiste en campamentos mineros, bajo la modalidad de “services” o arropada tras el rótulo de “servicio doméstico”; mientras que su variante cotidiana, el racismo, se mantiene saludable y boyante como un credo silente que es observado o practicado más nunca ignorado.

Le he sugerido a Petisita que busque la forma de aplicar su tesis a un trabajo de campo en el Perú. Y no con gente de la calle o población segmentada de acuerdo a un determinado nivel socioeconómico sino más bien con grupos de gente joven, en edad escolar y que aún no esté tan contaminada de prejuicios o taras racistas (recordemos que estos complejos estan larvados desde casa). Para despercudirnos de las taras descritas van a hacer falta algo más que decretos, intenciones oficiales o discursos plazueleros. En el caro objetivo de ganar esta guerra “a sotto voce” el arte será -muy por encima de las definiciones iniciales descritas-un arma poderosa e imprescindible.

En la patinada...hermanos!

2008-03-29T02:06:00.002-05:00

Hola Schatz
No nos conocemos mucho pero te leo con asiduidad y he recibido también visitas tuyas en mi blog y aunque me hayas leido poco, sabrás que no me corto al expresar mis opiniones y soy de las personas a las que les gusta decir lo que piensa, eso si respetando por encima de todo la opinión del resto. Por eso paso por aqui a decírtelo en tu blog, en buena onda, pero es que acabo de leer un comentario tuyo en el blog de Mermelada que me ha dejado asombrada.
Perdóname pero yo no se con que autoridad dices que el embarazo es una etapa de mierda,¿será por que entre tantas cosas de las que presumes de hacer o haber hecho también esta el haberte quedado embarazado? esto ya es too much!
Tu manera de escribir es realmente interesante, pero muchas veces caes en el plan de querer imponer tu opinión de una manera bastante prepotente como en este caso, esta bien, es tu opinión, pero no se como puedes decirle a una madre que esta expresando sus dudas y miedos sobre su estado de buena esperanza que no puedes desearle que disfrute su embarazo por que es un "estado de mierda".La maternidad mi estimado Schatz, para quienes la hemos vivido una dos o mas veces es siempre un estado de gracia, por muchas molestias que haya, por muchas dudas, por muchos contratiempos o por muchas secuelas, un hijo jamas sera producto de un "estado de mierda", una madre jamás llamaria a su embarazo un "estado de mierda". Lamento que esa sea tu opinión sobre el milagro mas grande que ha existido jamas, el milagro de la vida, un milagro del cual tambien provienes tu o es que durante los nueves meses que te llevo en su vientre tu madre tuvo "un estado de mierda?.
No he querido para nada faltarte al respeto, nada mas lejos de mi , solo he usado tus palabras y supogo que se nota, como madre, tambien me ha dolido que hayas usado esos términos.
Espero que no me pongas una cruz por esto, yo te seguiré leyendo, como siempre, pero esta vez me parece que te excediste un poquito.
Un abrazo
Jazmin

Jazmin,

Te respondo por separado con la debida tranquilidad y detalle del caso.No es que tenga algo muy importante que decirte,creo más bien que tanta animosidad gratuita merece ser contestada con toda la dedicación del caso .

Creo que alguna vez leí que tu profesión era la de periodista o comunicadora.Por eso entenderás perfectamente que cosa es sacar una frase fuera de contexto como veo que haz hecho con la idea que dejé en el blog de mermelada.Si yo titulo mañana un post diciendo"El embarazo es una mierda" o en su defecto culmino otro post usando como conclusión final la misma expresión puedo entender que te arañes, te desgañites y puedas pensar que tengo algun tipo de problema no resuelto sobre el particular.Pero al escribir dicha expresión en el blog de una persona que confiesa no solamente sus temores maternales sino también su incomodidad ante los inevitables cambios emocionales,fisiológicos y orgánicos que conlleva el embarazo no estoy tratando precisamente de generar alguna empatía gratuita,más bien le estoy manifestando a una mamá que confiesa escepticismo e incomodidad que mi opinión va también por ese camino pues descontando las insondables alegrías y sensaciones únicas que la maternidad conlleva debemos reconocer que no a todas les gusta subir un montón de peso,limitar sus actividades diarias y renunciar a muchas cosas a las cuales nosotros,los hombres,jamás renunciaríamos.Cualquier persona que lo lea al revés o al derecho interpretará exactamente lo mismo.

En cuanto a la autoridad para hablar del tema huelga decirte que no hay que ser madre gestante para expresar una opinión al respecto.Podría decirte que el segundo embarazo de mi esposa fue terrible por pasar más de la mitad de este echada o por las continuas amenazas de pérdida que la tuvieron en vilo y a mi en pindinga durante nueve meses.Pero mi opinión esta sustentada en algunos puntos que desarrollo lineas abajo y no en una cómoda lectura personal del tema.Sobre la "fina" ironía que habla sobre las "tantas cosas que presumo de hacer o haber hecho" solo me cabe aclararte que todo lo que lees en este blog me ha sucedido,lo he pensado o lo he dicho en algun momento de mi vida.Este no es un espacio donde coexisten el que esto escribe y su alter ego (como otros blogs que también visitas y conoces con bastante familiaridad);aqui simple y llanamente habito yo.

Sobre ese mismo punto veo que también confundes la vehemencia para defender una posición con la prepotencia que francamente no sé donde la puedes haber divisado aquí.Si soy intolerante con los prejuiciosos,los fanáticos,los enanos mentales y los que esconden una personalidad inaguantable bajo un manso y aparentemente inofensivo nick;cuando recibo una visita de esas (como en el post reciente sobre el comercial de Franca)simplemente los ignoro lo cual basta para hacer que no vuelvan a molestar más;si algo le molesta a mucha gente que pulula por estos lares es precisamente no ser el centro de la atención en todo momento.

Pero volvamos al punto del comentario.Cualquier persona con 5 dedos de frente (y varias personas a las que consulté antes de responderte)deduce que el ánimo de mi comentario denota una opinión personal sobre el tema pero sobre todo la voluntad de darle ánimo a una persona que confiesa abiertamente dudas y pequeñas incertidumbres ante una noticia que cambia su vida.Si tu haz querido leer otra cosa es un problema de interpretación personal sobre el que prefiero no ahondar habida cuenta del escaso sustento que tiene tu cuestionamiento.

Algunas ideas que elucubras posteriormente son igual de lamentables;al proyectar mi apreciación personal como una generalización universal demuestras un tino más escaso que el mío pues yo no creo que todas las madres del mundo tengan la inmensa dicha que tu haz tenido de ser una madre gestante que rezumó felicidad todos los días de su embarazo.Para tu información existen madres prematuras, jóvenes robadas de sus hogares,criaturas sodomizadas o simples mujeres confundidas para las que la maternidad es cualquier cosa menos un lecho de rosas.O un "estado de gracia",usando tus propias palabras.Y si mis palabras no te son confiables hazle caso a las cifras oficiales y confirmadas que develan millones de abortos anuales en el mundo.

Repito nuevamente que además de ser sacada fuera de contexto la expresión responde a una percepción personal que parte desde una definición punitiva del acto enraízada en las escrituras ("Parirás con dolor...")y atraviesa toda la historia de la humanidad con un recuento de sucesos infelices que convertían a una mujer gestante no precisamente en una potencial madre sino en una cuasi segura mártir que tenía más posibilidades de morir que de sobrevivir durante todo el embarazo.Y aunque la modernidad y el conocimiento han aliviado grandemente este problema subsisten en muchos lugares del planeta (y en nuestro país por supuesto)antiguos problemas que convierten la maternidad en un proceso riesgoso e impredecible.Esa es la realidad pura y dura,no la que vemos a traves de nuestras cómodas anteojeras.

Yo me alegro mucho cuando me entero de amigas que han decidido ser madres o han recibido la noticia que les confirma que pronto lo serán.Lo primero que les digo es que aguanten,que tengan paciencia y que aprendan a soportar lo que se viene pues todos no estamos hechos de la misma madera para asumir las cosas de igual forma.Y lo digo con todos sus ajos y carajos según sea el caso y aclarando que la perspectiva personal es solamente eso,una opinión personal.Es obvio que eso no me convierte en un agresor consumado de todas las madres gestantes del mundo ni tampoco en un inquisidor flamígero de la propagación de la idea borreguil que asevera que todas las madres son felices y se pasan los 9 meses comiendo canchita y gaseosa,por favor,a otro perro con ese hueso.

Mis opiniones te parecen lamentables pero tus aseveraciones sobre mi venida al mundo tienen el mismo tacto del que hace gala un elefante en una vitrina de cristal aunque las quieras matizar con ese rollo tan limeño que reza"respeto tu opinión pero no la comparto".No te preocupes Jassy,no te pongo ninguna cruz,te pido más bien que evites en el futuro ponerte un sanbenito ajeno y dejes a otros asumir las responsabilidades que acarrean sus propias imbecilidades.Bien sabes a que me refiero,sabidota.

Un abrazo

El antimaternal Schatz

Sobrevivencia placentera

2008-03-17T16:41:00.004-05:00

Conocer a alguien personalmente luego de haber conversado por teléfono o cambiado correos por un buen tiempo sigue siendo emocionante. Recuerdo cuando tuve la oportunidad de conocer a varios “amigos de carta” en 1987.En esa época solo los conocías por la letra, no había Chat, Messenger, You Tube ni celular, a las justas alguna foto si alguien se atrevía a mandar una. Y esa emoción que a uno lo hacía dormir poco, sudar e imaginar ante el advenimiento de algún encuentro con el tiempo se va controlando y direccionando con una expectativa diferente. Pero igual te entusiasmas. Lo mismo me pasó el viernes con Ana Lucía. Nos conocíamos por el Messenger, por el video del Messenger, por fotos, conocía a su familia etc.etc. pero nunca habíamos tenido la oportunidad de vernos personalmente. La pasamos muy bien con los amigos que salen en la foto y me alegró conocer a una persona que además de ser exactamente igual a la persona que escribe el blog (no se ha inventado ningun personaje ni vida paralela a diferencia de otros(as)) tiene una inmensa capacidad de persistencia en la blogósfera a pesar de los ataques a mansalva que recibe de hacker´s, fans desubicados y supuestos “hermanos” que en realidad solo buscaban echar su maicito, generar compasión y tentar un “agarra aguirre” virtual. Uno aprende todos los días y esa noche aprendí dos al hilo (ven que a veces puedo?). La primera, que los alemanes son en realidad unos vivazos; no sabrán hablar español, serán unos troncazos bailando o jugando fútbol y a pesar que a veces los estafan de lo lindo -pues son bastante crédulos- terminan saliéndose con la suya y llevándose a las chicas más lindas y guapas a su país(chúpate esa Florito). La segunda es una conclusión más elemental pero no por eso menos válida: Hay que ser un verdadero imbécil para sacar a Ana Lucía de un blogroll.

Este blog ha cumplido hace poco dos años y un poco más de 100 posts han sido publicados gracias a la paciencia del respetable público (femenino en su mayoría) que diligentemente ha dejado sus comentarios a lo largo de todo este tiempo. Mi opinión de la blogósfera no ha cambiado mucho de la que dejé reflejada en algunos posts anteriores, en todo caso ya saben que soy enemigo de las efemérides baratas pero creo que es pertinente realizar algunos agradecimientos a personas que no solo han hecho posible la existencia de este blog sino que lo han mantenido con vida.

En primer lugar debo agradecerle la existencia del blog a mi Mamacha Monich. Ella fue la que me impulso a abrir un espacio propio a fin de dejar los comentarios algo extensos en otros blogs. Ella no es solamente mi Mamacha, es la madre putativa de este blog.

Otro agradecimiento especial se lo debo al buen Leuzor. El coleccionista de los chistes más monses de la historia me ayudó mucho a la hora de resolver mis insondables dudas tecnológicas. Me imagino que debe haber cambiado a Waldo por una flamante muñeca de goma, razón por la cual ya no viene de visita por este blog al andar tan ocupado; igual siempre se le recuerda por su ayuda incondicional así como por la facilidad en zamparse al segundo trago.

No soy un geek consumado para saber hasta el ritmo cardíaco de los que han visitado este blog. Si he podido llegar a averiguar (gracias a un datazo de Dayvis corroborado por otros bloggers) quienes han sido los más asiduos visitantes de esta esquina durante estos dos años. La mayoría es un público femenino, casi un 70 % de las visitas son de bloggeras. Es obvio que no soy el fetiche sexual ni de mi mujer y que tampoco tengo Club de Fans como mi compinche del MCC Dragón, prometo hacer a lo largo de la próxima temporada un estudio analítico que me permita dar con las causas de esta sorprendente y femenina adhesión. Como podrán imaginar la persona que ha dejado más comentarios en este blog es una mujer: Ursula Schumacher seguida de Isabel Guerra, fiel bloggera en proceso de reconversión hacia un nuevo blog y objetivos personales. Escoja usted el premio Ñami y yo me encargo de hacérselo llegar al mismísimo Santiago.

Ya pasé la crisis del primer año, la de la página en blanco, la de creerme importante en la blogósfera y la tentación irrefrenable de mandar todo a la porra (empezando por este blog).Tampoco me creo los mensajes entusiasmados de calzones solitarios y necesitados, los desmedidos elogios de spamers y las centelleantes promesas de amor eterno que veo pasar como combis de un lado a otro de la blogósfera. Como lo he expresado al inicio de este post, sigo creyendo en la gente que no recurre a estratagemas para pescar afecto y sigo convencido que bien utilizado este espacio es maravilloso no solamente a la hora de conocer a personas que quizás siempre hubiesen pasado de largo en nuestras vidas; también es irreemplazable a la hora de reconocernos en los gustos, iras y querencias de otros a quienes tal vez conozcamos solo desde ayer pero de seguro nos van a acompañar toda la vida.

*Las fotos son cortesía del buen "Chasis de Grillo" Allan

Del carbón sale el diamante

2008-03-08T22:07:00.005-05:00

Siempre me he considerado fotokk. Recuerdo haber revisado hace mucho tiempo varios álbumes y cajones de fotos en casa de mis padres y siempre salía desenfocado,dormido,con los ojos semi-abiertos o mirando para otro lado. La explicación de mi padre va por el lado que yo era un volado y andaba pensando siempre en los huevos del gallo.Me quedaba dormido en los buses,cuando ibamos a algun restaurante y se demoraban en traer la comida también me quedaba seco,era un completo desastre que paraba sacando de quicio a mi viejo.Ese patita entrador,dicharachero,con pulgas en el poto y metevicio que algunos de ustedes conocen es una suerte de primate evolucionado a partir de un niño callado,fantasioso y reservado que le dedicó los mejores años de su niñez a esconderse de otros infantes y primos numerosos para leer revistas en la tranquilidad de alguna azotea o un cuarto semi-abandonado para quedarse finalmente dormido. Era tan huevas tristes que los juguetes que me regalaban en Navidad se los daba a mi hermano mayor y para mi cumpleaños que coincidía con el inicio de clases...me regalaban útiles escolares.Por si no me creen ahí va la foto que confirma mi estado hipnótico-basal de aquellos años:

La genética es maravillosa.Y algunos cruces de especies distintas producen individuos con características mejoradas y significativas posibilidades de supervivencia(genéticamente hablando).

Bueno hijo, algun día leerás este blog y te enterarás de donde viene esa afición tuya a quedarte pegado...mirando a las musarañas.

Ya fuíste (y nadie te ha avisado)

2008-03-01T23:06:00.002-05:00

Es conocido el desapego que le tengo a la publicidad peruana y a sus “cerebros creativos”.Con honrosísimas excepciones nuestra actividad publicitaria local ha sido siempre bastión de la adoración a lo foráneo y el desprecio a nuestra realidad además de ser un caleidoscopio de otras taras tales como racismo, exclusión, falta de autoestima, centralismo, sexismo y discriminación de género. Haciendo un parangón con el cine nacional, la publicidad peruana de calidad -en la acepción más amplia del término- no existe.

A pesar de eso debemos reconocer que la globalización-aquella palabra bipolar por excelencia cuyo significado continua siendo ignoto para muchos- ha sentado de alguna manera sus reales en la actividad precitada. No solamente para copiar o adaptar comerciales de otros países –“Claro que te clavo la sombrilla” – sino también para establecer algunos patrones de auto-regulación que encuadran los mensajes dentro de lo “políticamente correcto”. Las alusiones sexistas ya no son tan frecuentes, las protuberancias siliconadas ya no inundan la pantalla como en años anteriores y se ha vuelto la mirada hacia nuestro patio interior –trasero debería ser la palabra- para descubrir que de pronto nuestro país es lindo, los pobladores andinos son alegres y amables (y no cochinos y ociosos como hemos escuchado desde siempre) y que el Perú, sus costumbres y su comida son de la priquitimanganzúa. Por primera vez la choledad ya no es un estigma sino comienza a ser vista como parte integrante de nuestra idiosincrasia.

Uno de los mejores ejemplos que ilustra la tendencia a reconocer dentro de nuestro imaginario a lo autóctono y a lo emergente es el último comercial de la cerveza Franca. Un guión ágil e imágenes que no caen en los estereotipos habituales nos brindan un mensaje distinto al que siempre reconocimos en los spots cerveceros; aunque se pueda identificar cierto tufillo de autoayuda en los mensajes subliminales que transmite dicho spot. En un país donde todos se encomiendan a Dios, siempre se esta en espera del caudillo salvador, la impuntualidad es una costumbre ciudadana y la cultura del pobrecito es más conocida que el himno nacional resulta muy refrescante escuchar (aunque sea en una campaña publicitaria) que la suerte ya no es necesaria, que el esfuerzo personal y la constancia pueden llegar a ser recompensadas, que la puntualidad es un valor y que a este país que estaba jodido por los 4 costados ya no lo para nadie. Un mensaje que de seguro calará hondo en el sector emergente del país pues viene de un grupo económico que conoce todos los peldaños de la escalera , desde el primero hasta el último. Si bien la nueva cerveza debe mejorar algunos aspectos relacionados al sabor desde ya le esta sacando muchos cuerpos de ventaja a las cervezas tradicionales y sus mensajes primarios y predecibles.

La verdad es que no pensaba escribir estas impresiones personales pero un batiburrillo armado por un dizque polémico post aparecido en el blog El Otro Tambor desató una polémica sobre la real valía del spot en cuestión. El columnista , Jesús Cossío, se mandó con todo un rollo conspirativo-político que me terminó haciendo recordar aquella frase paradigmática que sigue siendo válida en el tiempo: el peor enemigo de un peruano es otro peruano.

Algunas de las líneas pseudo-argumentativas del columnista para los que se quieren evitar el intercambio de dardos sobre el particular resumido en el blog del Morsa:

Dice Cossío:

Para mí, un comercial más detestable que la mayoría. Porque incide mucho que es el "trabajo" y el "esfuerzo" lo que nos harán progresar. Pero, claro, trabajar mucho DENTRO del capitalismo y su alienación.

Yo no sé que otra cosa además del trabajo y el esfuerzo te pueden hacer progresar. Probaré con la oración a Sarita Colonia, los boletos de tinka, el casino y la Lotto de Miami. Ah, y claro esta, salirme del “capitalismo alienante” que me hace trabajar mucho y ganar poco.

Dice Cossío:

Que alguien me explique la secuencia de los regalos a la chica. ¿Estaré pecando de intolerante al ver dicha secuencia como sexista? Dicen en el comercial que a las mujeres se les convence mediante regalos y por insistencia ("el que la sigue, la consigue") y que "así son todas"; obviamente, no han considerado la opinión de las mujeres que odian la típica impertinencia del macho que no entiende un NO por respuesta.

Esta si es de mamey. Y si la chica aceptaba a la primera? Hubiera sido también sexista pensar que es una chica “fácil” por condicionar su “si” a cualquier regalo? Decir que “el que la sigue…” no significa hablar en automático de regalos e insistencia, eso si me parece que es interpretar peyorativamente la naturaleza de las relaciones con el sexo opuesto. Aunque cuando quieres verlo todo negro hasta el sol te parece un pálido foco de 25W.

Sigue diciendo Cossío:

Esa idea de que "trabajar más" en los empleos repetitivos, explotativos y mecánicos que tienen el 90% de las personas resulta "positivo" es ideología al servicio del capitalismo. Año tras año, miles de personas se deprimen, estresan y sienten un gran vacío porque, precisamente, el trabajar más (incluso logrando sus metas de ascenso social y/o consumo) no les da un sentido de vivir plenamente; para quienes viven en la exclusión económica, es peor: para ellos la sociedad es sólo competencia, sobrevivencia y desamparo. ¿Y un comercial televisivo cambia eso?

Tal parece que para el Sr. Cossío el 90% de los trabajos disponibles son terribles. Lo que es peor, infiere que la propaganda trata de legitimar el espíritu”explotativo”(sic) de todas las profesiones que aparecen en el spot al servicio del oscuro capitalismo. Me imagino que todos los pequeños y medianos empresarios que forman parte de ese inmenso sector emergente que hoy en día dinamiza la economía de este país querrán ingerir una botella de 3 litros de raticida al descubrir que sus esfuerzos diarios son en realidad “verdura pura”. Puras monsergas trasnochadas y sin sustancia.

Finaliza Cossío

pd: Ah, por cierto. ¿Debemos agradecer que los grupos de cumbia se vean aceptados (tras 30 años de existencia popular) y utilizados por un puñado de yuppies tecnopublicistas para sus operaciones mercenarias?

Los primeros beneficiados del auge de la cumbia son los mismos grupos que tienen copadas sus actuaciones por los próximos 6 meses. Es más, ellos no necesitan ser aceptados en Asia o Larcomar pues ya han sido adoptados como propios por una inmensa mayoría de peruanos que sienten en sus canciones una representatividad de sus experiencias cotidianas.

A tenor del lenguaje utilizado por este Sr. Cossío su universo de referencias políticas y culturales esta reducido a un puñado de libros marxistas y a un reducido vocabulario de enjundiosos términos que han sido dejados de lado por el tiempo, la historia y acontecimientos irreversibles como la caída del muro y el comunismo. Avisen a los compañeros (y pronto por favor!) :La izquierda en este país ya fue.

Concupiscencia

2008-02-19T12:21:00.002-05:00

Hay días en que uno se levanta así. Abro los ojos y siento un agarrotamiento que me ha dejado la herramienta en condiciones de batear un jonrón digno de serie mundial. Felizmente, nunca me ha gustado el béisbol.

A mi costado N duerme plácidamente, seria un crimen despertarla pues le cuesta mucho conciliar el sueño y recién son las 3 de la mañana. Salgo a caminar por la casa y escucho a la gata mamá coquetear con el gato de uno de los vecinos. Los veo ronronear a la vez que estudiarse mutuamente y reparo en la naturaleza animal de nuestra sexualidad: hacer el perrito, el pollito tomando agua, agárrame el pájaro, una deliciosa concha fresca al natural,la posición del potro salvaje, decirle"perros" y "perras" a los que se entregan desenfrenadamente al sexo, todo nuestro universo cotidiano esta impregnado de estas zoo-referencias.

En que nos diferenciamos nosotros de ellos entonces? En que nosotros somos monógamos y oportunos mientras que los animales son polígamos y desvergonzados? Que yo sepa no todos los animales son polígamos.Y valgan verdades, no todos los hombres somos monógamos. Si yo me considero una persona bastante racional...porque jodida razón me quiero comportar como un animal?

Amanece y las posibilidades de un mañanero quedan anuladas pues la pequeña se pasa a nuestra cama. Me visto entonces para ir al gimnasio, correr y hacer ejercicio puede hacer que la líbido se vaya de paseo hasta nuevo aviso. Craso error, en èpocas de urgencia hasta un material medio caído como el que adorna el gimnasio a la hora en la que voy corre el riesgo de parecer apetecible. La tía que tiene botox hasta en las pestañas me saluda con una sonrisa amable, la recepcionista esta rica y apretadita, las chicas de la clase de baile bailan mejor que nunca, todos parecen estar en su mejor día con la sola excepción del que esto escribe que en palabras de Acitsonga "tá arrecife".

Es tan malo tener un día en el que te gustaría apellidarte Black & Decker a fin de taladrar todo lo bueno que se te ponga al frente? Revisé mi alimentación de los días anteriores y no había ingerido conchas negras, chupines de tramboyo,cervezas negras o sudados de pejesapo. Demás esta decir que ni por equivocación tomo Viagra ni Cialis. Igual seguía apellidándome Arriola y bastaba que viese a una chica guapa por la calle para imaginarmela completamente desnuda y en las poses más alucinantes y acrobáticas que aún guardo en mi repertorio. Obviamente tenía que ser una mujer que me gustase, tampoco era que me quería cepillar a las cajeras de Vivanda, a la mostra de mi vecina,a alguna integrante de un club de fans o a la chica que me vende la Tinka, para esas cosas esta el trombattore Adriano. Pero si tenías todo en su sitio y estabas frente a mí ese día te metía una desvestida visual más exhaustiva que la de Superman.

En la noche me encuentro con un amigo y le pregunté:"No te ha pasado que un día te levantas y estas con ganas de tirar como galán de película porno?". La respuesta me dejó confundido y a la larga me hizo quedar como un gilazo: "Me pasa todos los días compadre, ja,ja,ja,ja".

Regresé a casa y N estaba dormida. Me acosté pensando en descansar tranquilamente,había sido una semana muy larga con un par de desveladas.A la mañana siguiente N estaba muerta de la risa,según ella había estado abrazándola, pellizcándole el totorrete y haciendo"mañosería y media más". Yo no recordaba nada y según ella no me hizo caso pues en realidad estaba en condición de sonámbulo. Le dije que los sonámbulos en realidad expresan una necesidad , que así como algunos se levantan para ir a tomar algo a la refrigeradora u otros para hacer pis yo la unica necesidad que tenía era de echarme un talco con urgencia.

Me miró fijamente, abrázandome con todas sus fuerzas como hace cada vez que la acción es inminente y me dijo riéndose al oído:

-El loco violador, hoy he dormido con el loco violador.

Viernes retro

2008-02-08T20:52:00.000-05:00

Existen muchas formas de comprobar el paso del tiempo en uno. Levantarse destruído luego de una amanecida, descubrir que tus cabellos en el suelo son mayoría frente a los que bota el gato, aceptar que te saluden diciendote "señor" en todos lados o comprobar que echarse "dos al hilo" es algo que esta más cerca de la ficción que de la realidad. Así son los úkases del tiempo, no admiten maquillajes ni cojudeos.

Otra manera de constatar que estas empezando a vivir al crédito consiste en pasarle revista a los lugares donde disfrutamos buenos momentos descubriendo que ya no existen o entraron en franca decadencia. Empezaremos por estos ultimos mencionando que el turrón de doña pepa de la pastelería San Martin ya no es el mismo, que el Pisco Sour del Bolívar sobrevive con más pena que gloria y que los sandwiches del Cordano han dejado de ser imprescindibles. Del mismo modo descubres que el pollo del Rancho es en realidad una cuculí recalentada, la playa La Herradura un matadero de quinta -donde solo sobrevive con dignidad "El Suizo"- y que las butifarras de la San Antonio nunca serán iguales desde que las hacen con pan industrial del día anterior. Al ver los símbolos de las alegrías pasadas inmersos en una espiral de mediocridad uno preferiría que ya no existiesen a verlos así, irreconocibles y decadentes.

Aunque suene paradójico más alegría me da pensar en los sitios que ya no estan. Paseando por el centro recuerdo una interminable noche universitaria en el Wony´s saboreando un lomo saltado nikkei de campeonato. Voy más atrás y tengo en la punta de la lengua el sabor de las bombas de manjarblanco que hacían en la pastelería Tubino o la sensación de satisfacción completa que uno tenía luego de almorzar un contundente puré con asado en el Raimondi. Por no mencionar los almuerzos a toda mecha en el Grill La Balsa del Crillón , los cebiches de lenguado en La Caleta y las maravillosas carnes que uno podía comer en el Rincón Gaucho o en El Cortijo. Restaurantes que albergaron durante décadas a distintas generaciones familiares y que fueron parte del espíritu de la ciudad a diferencia de los comederos estandarizados que hoy en día aparecen y se esfuman en un tris. Como ven, mi memoria no esta alojada en ninguno de mis hemisferios cerebrales sino más bien detrás de mi ombligo.

Quizás las ausencias son más digeribles cuando uno recuerda los sitios donde se juergueaba a morir. Recuerdo en primer lugar el Percy´s en San Isidro donde uno encontraba a la flor y nata de los ejecutivos limeños trampeando a mitad de semana gozando de la complicidad de una obscuridad absoluta. De la mano de mis tíos y de todas las secretarias de la oficina me hice habitué del lugar y aprendí a declinar en femenino y masculino la palabra discreción.

Otro lugar que recuerdo a menudo es el Amadeus. Nació como el bar de un inolvidable restaurante (El Pabellón de Caza) y se consolidó como una parada obligada de todas las personas que salían de una fiesta o matrimonio y querían seguir juergueandose.Allí bailé por primera vez con mi ex-mujer, allí también le apliqué el primer "chappetex" y como no podía ser de otra manera en ese mismo lugar festejé a morir mi separación y posterior divorcio. El Amadeus no me hacía recordar a nadie en especial,solo la juerga hasta las ultimas consecuencias.

El ultimo lugar vino a mi memoria gracias a una amiga blogger que era fanática del mismo sitio y que encontró un blog dedicado a la historia y música de una mítica discoteca que no existe más:Bauhaus. Fui un asiduo visitante de la primera época(1993-1997) ,sobretodo los miércoles que eran bastante especiales. Y que tenía de especial Bauhaus? Todo; desde la música que no era la comercial que todo el mundo escuchaba pasando por la decoración del lugar que era bastante sugerente y ecléctica y por supuesto la gente que tenía un rollo bastante diferente al de la "gentita" que uno normalmente encuentra en cualquier "point" limeño. Dicen que uno se transforma en una discoteca,pienso que en Bauhaus uno más bien se encontraba a si mismo al influjo de un ambiente tan especial. Para los que gustan de la buena música y piensan que los 80´s no son solo las 20 canciones simplonas que pasan machaconamente por Radio Oxigeno les recomiendo el siguiente link: www.bauhauslima.blogspot.com, allí encontrarán una reseña de la historia de la discoteca a cargo de Eduardo Lenti(DJ histórico del lugar) y gracias a su dedicación una interesantísima lista con las 300 canciones mas tocadas en la discoteca. El video que acompaña este post pertenece a una de las canciones emblemáticas del sitio y una de mis favoritas,ojalá que lo disfruten.

Se me hace tarde y mañana me debo levantar temprano. Que diferencia con aquellos días en que tarde y temprano no eran antónimos sino significaban exactamente lo mismo. Un millón de puntos en el viejómetro carajo,no nos ganan!

Cebiche con biceps

2008-01-25T08:16:00.000-05:00

Hace un tiempo ofrecí postear todos los viernes sobre algún lugar que había visitado para comer al margen que la experiencia hubiese resultado positiva o no. Postergué el ofrecimiento en repetidas oportunidades debido a que me parece que ha habido una abundancia de información sobre el tema y este se esta convirtiendo en uno de esos tópicos nacionales paradigmáticos sobre el que se hace mucha pompa pero en realidad hay todavía mucho por trabajar.

Luego me entró la tentación maligna -tal como se lo comenté a Allan- de hacer una columna semanal que se iba a titular "Te destrozo". En ese espacio iba a reseñar con saña , maldad y poca vergüenza alguna experiencia desastrosa vivida en algún restaurante local o foráneo especializándome en deshacer algunos mitos urbanos que asocian el éxito y la calidad con la cantidad de gente concurrente. Luego de meditar al respecto decidí que el 2008 lo había empezado con buenas vibras, en un ambiente positivo y con todos los indicadores de éxito en alta posibilidad por lo cual dedicarle algún tiempo de mi vida a criticar y almacenar mala vibra por causa de alguien que no sabe cocinar o atender gente no era una buena idea.

Decidí entonces reseñar sin ambagues ni doraditas de píldora todas las experiencias que semanalmente tengo como comensal.Desde las sublimes e inolvidables hasta las mediocres,pasando, claro esta, por aquellas instancias cotidianas que a veces nos dan alguna sorpresa contundente. No tengo ningun compromiso con algún sponsor, no le hago propaganda a nadie y yo mismo me pago mis almuerzos(salvo que un amigo me haya invitado). Que eso quede bien claro.

Comenzaremos con una experiencia singular que tiene ribetes más sociológicos que gastronómicos. Esta semana tuve que hacer una visita intempestiva al Hospital Rebagliati, nadie se estaba enfriando sino era más bien un trámite familiar que felizmente pude sortear con rapidez.Odio los trámites, las colas y todo lo que represente perder mi tiempo sin experimentar ningun tipo de placer.

Salí presuroso de las calcutizadas cercanías del Hospital, si hay un lugar donde la vida y la muerte se encuentran en perfecta sintonía es en estos lugares;pollerías,buitres, bazares,cambistas, taxistas agresivos,tramitadores,cebicherías,farmacias,funerarias y carrozas conviven atormentada y ruidosamente. Agreguémosle nuestra infaltable dosis de color local al lugar descrito y tendremos un paisaje del que si uno no escapa en 10 minutos ...se termina convirtiendo en parte de este.

Caminé en dirección hacia el Parque Mariscal Castilla.Estaba pensando en un cebiche y me había acordado de un dato sobre una cebichería, El Limón, ubicada en Lince también. Paré en un kiosko a comprar alguna revista para leer durante el almuerzo, hay mucha gente que no entiende eso de almorzar solo y lo ve como una actividad inconcebible. Yo no me hago problemas, he vivido un buen tiempo "de a uno" y no hay soledad que no sea compensada con un material interesante para leer.Andaba hojeando la revista cuando vi un promontorio de cañas de guayaquil sobre el retiro de la acera coronado con un letrero:"Cebicheria El Pescado Loco". Un atril con la carta además de una pizarra con tiza indicando los platos del día son la fachada de un local bastante pulcro y limpio donde había una regular cantidad de gente. "Hay gente, no debe ser malo". Primer error y contradicción del día,sobre todo cuando la afluencia responde a un motivo extra-gastronómico.

Me ubiqué en una mesa esquinada y observé la composición del público.Oficinistas, abogados, dos o tres parejas y tres o cuatro grupos de chicas, una mayoria femenina sin lugar a dudas en un sitio casi lleno.En eso vi salir al objeto del deseo de las chicas presentes;no, no era Dayvis Dragón, tampoco una espectacular fuente de cebiche, era el mismisimo Arni Hussid con dos platos humeantes que acababan de salir de la cocina. Enfundado en un jean de diseñador y un polito verde pegado que hacia resaltar una bien trabajada musculatura el hombre es el factótum del lugar;hace las veces de dueño, tomador de pedidos, relacionista público y depositario de babas y miradas violadoras de la concurrencia femenina del lugar. De pura casualidad y sin ningun tipo de planificación había caído en la cebichería del polifacético modelo.

Se acercó a mi mesa y me saludo muy cordialmente. Me ofreció la carta y sin mirarla le pedí un cebiche mixto, como siempre me enseñaron desde chico "donde vayas siempre prueba el cebiche". Mientras esperaba dejé a un lado la revista y me puse a observar el comportamiento de la gente analizando de paso las motivaciones que los habrían llevado a concurrir al sitio.No sé que tanto se ha hablado de los cebiches del lugar, de algun platillo especial o de la excelencia de su carta. Por el contrario si es moneda corriente que el fue modelo y "protegé" de Gisella Valcarcél, que fue novio de dos o tres cotizadas modelos y reinas de belleza y que cometió un error que terminó pagando en la cárcel de donde ha salido aparentemente redimido, en busca de una segunda oportunidad y con un libro escrito que recoge las inenarrables experiencias carcelarias que le tocó atravesar.Bien por el si esto es así, la gente que atraviesa el lado oscuro para regresar y compartir su experiencia sin animos evangelizadores siempre es bienvenida. Era evidente que el es el imán de ese lugar y que las chicas -se me sale el callejón carajo- le entregarían el choro a cambio de una sonrisa.

Pero como decía Ortega y Gasset, "vayamos a las cosas, a las cosas". Me trajeron el cebiche y la verdad que me decepcionó bastante. Si bien el pescado estaba fresco y los mariscos en buen estado el plato presentaba demasiadas florituras que atentan contra la simpleza que debe ostentar un buen cebiche. Tenía una coloración rojiza (un fizz nada disimulado de jugo de beterraga) y un camote glaseado contrabandeado al centro del plato (en adición al que venía a un costado como guarnición). Que piña, pensé , al enemigo numero uno del camote le traen uno de yapa y como caballo de troya.No había ninguna concha de abanico y si un exceso de mixtura de mariscos de terminal y de langostinos pequeños, definitivamente un desperdicio de materiales y recursos en una versión demasiado estilizada de nuestro plato de bandera.

Decidido a darle una segunda oportunidad al sitio me pedí un arroz con mariscos.Mientras esperaba seguía observando el extásis del público femenino cuando Arni (asi lo llamaban con toda naturalidad) se acercaba. "Arni, que me recomiendas","Arni, cual es el plato del día","Arni, hemos traído a mi amiga para que la sorprendas". Las chicas estaban cerca de su cuero y no les importaba si les traías un filete de perico con plumas verdes y pico en vez del pescado la chorrillana que habían pedido, de cualquier modo la mojada de Pamper´s estaba garantizada. Y el buen Arni sintoniza de inmediato con las exigencias y juguetea como toro semental ante el embiste de las vaquillonas en celo: les hace guiños coquetos, se sienta con ellas a tomarles la orden jugandose algunas bromas y haciendose el desentendido cuando alguna le suelta una "directa"sin anestesia. Sabe vender bien su pescado Arni aunque le quede como asignatura pendiente el tener que prepararlo mejor.

El arroz con mariscos vino en una presentación algo heterodoxa. Un cuadrado compacto que Arni se apuro en justificar diciendo que lo comprimían en un molde para presentarlo de esa manera.La pinta no ayudaba mucho y el sabor confirmaría las sospechas:el arroz estaba un poco duro y los mariscos algo recocinados. Un arroz con mariscos genuino tiene un status que navega a dos aguas entre la consistencia del risotto y la suavidad de un arroz que ha sido bien escogido y graneado en punto de paella, el plato que recibí distaba mucho del término de cocción y sabor óptimos.Nuevamente la forma sobre el fondo, el artificio sobre la esencia y la decepción que no calmó mi hambre.

Me despedí amablemente recibiendo una invitación para la inauguración que se realizará este sábado 26. Yo no regresaré al lugar pero si me quedan un par de reflexiones rápidas sobre el tema. La primera relacionada con lo exitoso que puede ser este negocio a pesar de no tener una comida bien elaborada. A la gente le gusta codearse con los famosos, reír de sus chistes, regresar a casa diciendo que estuvo tete a tete con fulano de tal.Y en este lugar pueden satisfacerse todos esos deseos, incluyendo por supuesto las ansias femeninas de rellenarse el ojo con un buen filete(y no precisamente de pescado). Arni sabe perfectamente como manejarse en esas aguas y sin ningun tipo de sarcasmo le deseo el mejor de los éxitos, esta explotando un nicho de mercado cuasi virgen(ya no hay piso 14 encima) y si se preocupa en mejorar el contenido de los platos la puede hacer linda.
La segunda es una idea de negocio.Voy a conseguirme el numero de Maju Mantilla para poner una tienda de mazamorras y dulces típicos limeños. Ella solo tiene que tomar los pedidos, sonreírle a los clientes que se pelearán por decirle "hola" asi les sirva mazamorra de zapato y estoy seguro que en 2 meses recuperaremos la inversión y la hacemos linda. Mantilla, Mantilla, revisaremos las páginas amarillas y ojalá que no me equivoque y me termine contestando el tío Agustin.

Esperanza del tu y yo

2008-01-19T11:05:00.000-05:00

Necesito mas informacion
saber en que piensas
por ejemplo
(aparte de no pensar en yo)
para no sentir tantas dudas
e incertidumbre
sobre lo poco que se de tu

Todo me lo imagino
el lado del que duermes
tu silueta a contraluz
tus dedos en descanso
la risa que no provoco
me pregunto hasta si tus pasos
son mas lentos que apurados

Por no mencionar
el absoluto desconocimiento
que tengo de tu cuerpo
de sus lineas
estrechos
meandros
sabores y confines

Pero eso no me preocupa
tanta ignorancia
es perdonable en el ilusionado
que piensa en azul a pesar que te sabe lejana
te siente familiar a pesar de ser extraña
e imagina que eres tan mia
a pesar de ser ajena

A veces
pienso en renunciar
a mi absurdo afan
de recrear tu esencia
y divago inutilmente
sobre la mejor manera
de olvidarte sin dejar de quererte

Tendre que esforzarme
en imaginarte menos
y conocerte mejor
aunque eso sea
mas dificil que reconocer
lo que dispara tu risa
o como se sentiria besarte

En todo caso
mi confianza es absoluta
y mi esperanza indesmayable
en la certeza del encuentro
donde dejaremos de ser
el y ella
para ser tu y yo

El honor de un trombatore

2008-01-08T23:35:00.000-05:00

A pesar de su corta vida el Club del Asterisco ha tenido en los ultimos dias una actividad algo convulsionada.La publicacion de la conversacion del almuerzo -a pedido expreso de los mismos comensales, aqui nadie es infidente de nada- fue recibida en primera instancia con mucho jubilo y jolgorio.A medida que los comentarios se fueron sumando las risas se transformaron en gestos adustos y expresiones de sorpresa.Para empezar Ricky se ha puesto las pilas y ha mandado a preparar un extracto de guarapo macho, maca, supradyn, cabeza de tramboyo, ging seng coreano y aleta de tiburon blanco. Dice que cuando surta efecto la pocima ya no le van a decir "Ricky" sino "Dicky". Seguiremos informando.Pero la verdadera batahola ha venido del buen amigo Foncho, sobretodo despues de recibir los siguientes correos:

De Jorge para el Club:

Les retransmito el comentario de una amiga que siempre visita el blog, vamos a tener que buscar la manera de inscribir a Foncho en algun tipo de record publico o llevarlo a tirar en presencia de un notario a fin que su nada despreciable marca(hasta envidiable,seamos sinceros) quede consagrada para la posteridad.

Un abrazo/Jorge

Este correito merecio la siguiente respuesta del Pampa:

Jorge, creo que tu amiga quiere guerra.
Mandémosle a Foncho.
(no nos dejes mal huevón). Mínimo 3 al hilo y una pajita al intermedio.

Uy curuju.Cuando todos pensamos que el buen Foncho iba a tomar deportivamente los correos ,comentarios y observaciones a su performance se mando con una suerte de tractatus uomo eroticus que ya envidiaria por su descarnada sinceridad el mismisimo Marco Aurelio Denegri.Lo retransmito tal cual pues considero que Foncho no exagera ni un apice en sus consideraciones personales acerca del sexo,sus variantes y frecuencia y al margen de estar de acuerdo o no con el en las formas o en el fondo en este blog se aprecia por sobre todas las cosas la autenticidad de las personas.Para seguir en esa linea los dejo con Foncho, un vero trombatore que defiende el suo honore.(Por si acaso el titulo Foncho y Freud fue el que el uso para su correo). Otrosi digo, para contratos,recepciones,despedidas de soltera,fiestas romanas y polladas sin pollera donde quieran contratar al buen Foncho favor contactar a este pechito:soy su flamante representante.

Foncho y Freud

Se me hace que esa mujer es frigida. Para poder tener un ratio sexual semanal mayor que 10 y menor que 20 (pajas no incluidas) es imposible lograrlo sin tener una partner "combativa" (lo cual no significa ruca ni foraja ni nada que se le parezca) Para que una mujer pueda desarrollar la virtud de la "multiorgasmia" y resalto y subrayo la palabra VIRTUD (pues no hay nada mas lindo que una hembra que conozca su cuerpo suficientemente como para poder venirse varias veces ,y si sabe venirse por el culo, mejor aun) deber estar en un estado fisico y mental de alta preparacion, pues el sexo, amigos, esta intimamente relacionado al estado de animo y a que tanto la pareja se retroalimenta de morbo, mientras morbo mas sucio, mejor.

No quiero escribir un tratado de "cacherio puro", pues eso es menester del buen Jorge, pero debe quedar claro que tu partner tiene que tener los orificios (notese el plural) bien puestos y listos para combate permanente. Al final las hembras se quejan que los maridos no las cogen o las cogen poco y de otro lado los maridos se quejan que sus mujeres no quieren coger. Que tira de boludos por Dios !!!!!! pongase a coger todos los putos dias y veran como sus mujeres les sale la arrechura que traen guardada y eso retroalimentara su morbo y asi se forma el circulo virtuoso. Pero eso si, en la cama tratenlas como putas, denles de alma para que tengan, para que guarden y para que se acuerden y como bien dice el dicho popular : la practica hace al maestro y el sexo no es la excepcion.
Una reflexion a respecto: Hace cuanto tiempo no se tiran a su mujer (o a su amante) y el polvo dura 45 minutos y ella se viene 2-3 veces antes que Uds.???? .....hay que estar en forma y para lograr eso solo hay un camino: coger y coger y seguir cogiendo, con eso se cura el stress, la diabetes y todas esa mierda a la que la señora del comentario le echa la culpa....son pretextos, a la hora de coger se olvidan todos los males .......

No quiero enseñarle nada a nadie, tan solo compartir con mis amigos algunas experiencias adquiridas en esos años, y lescuento que en mis 40 estoy mas cachero y cacho mejor que nuncaaaaaaa,, pero practico como mierdaaaaaaaaaa,,,jajajajajaja

-El sexo es como viajar por el mundo.......mientras mas viajas, mas te gusta
-Aplicar siempre la tecnica de una buena receta de cocina: "Sin prisa, pero sin pausa". La prisa es el principal enemigo del sexo, sobretodo en el hombre........
- Preguntemonos por que solo hay que tirar 2-3 veces por semana???? por que mierda, quien invento esa mierda ???? . Acaso no nos alimentamos 3 veces por dia....El sexo es el principal alimento del alma, alimentemos el alma entonces al menos 1-2 veces por dia. Hay tiempo para comer y ver tele, demonos tiempo para coger que es lo mas lindo del mundo
-El polvo que no te metes hoy, no se recupera. Cuando dices : mejor mañana, te jodiste, por que el polvo de mañana ...es el que tocaba manana......

De nuevo amigos, solo comparto con Uds. algunas experiencias, no quiero pasar como cachero, ni maestro del Kamasutra ni nada que se le parezca, pero les garantizo que encontrando la motivacion correcta, entrenando a su partner, cogiendo con la cabeza y no con el pincho lograran dar placer en vez de tenerlo y vera que esa es la fuente mas inmnsa de placer, que la hembra te pida mas y mas y mas por que lleg a un nivel de goce que ellas mismas creian imposible !!!!!

Viva Freud CARAJO
Suerte y buen sexo !!!!!!

Jorge, publica esto para que tus amigas se ponga a coger como locas !!!!!!!

El Club del Asterisco (o como aprender italiano en una tarde)

2008-01-03T22:10:00.000-05:00

En las ultimas dos semanas me he dedicado a comer y beber como si el mundo se fuese a acabar pronto. Reuniones navideñas, almuercitos de reencuentro, carapulcradas bailables,sesiones noctámbulas del Mini-Combo, cualquier pretexto era bueno para sentarse alrededor de platillos y botellas festejando el fin de un año muy jodido. Una de las reuniones más divertidas fue un almuerzo al que fuí amablemente invitado por un amigo a quien llamaremos el Pampa por su ascendencia argentina. Dueño de un humor corrosivo e incendiario tuvo la idea de juntarnos a 5 personas alrededor del buffet del Jose Antonio de Chacarilla. La lista de participantes era la siguiente:

El Pampa:Empresario exitoso, casado y con 42 años.
Ricky: Tragón consumado al que le debo el conocer algunos huariques inolvidables.
Foncho: Amigo de infancia del Pampa ,divorciado, 42 años y poseedor de la líbido de un burro piurano.
Mariano: Italiano afincado en el Perú, convive con una mujer aburridísima y combate la rutina cepillandose a todas las griferas, boticarias,vendedoras de Tinka y bodegueras de La Victoria.
Schatz: Su segurísimo y atento servidor de siempre presto a registrar todas las ocurrencias del evento para inmortalizarlas en este blog.

A la 1:30 estábamos todos sentados en el bar dando cuenta de unos vodka tonics y pisco sours.Luego de las preguntas de rigor acerca de la familia, el trabajo,los viajes y luego de darle un par de pasadas al buffet entramos al tema de fondo que nos ocupo hasta las 5 de la tarde:Cuantas veces a la semana hacemos el amor con nuestras mujeres?

- Io necesito scargare el fussili tutti li giorni, apuntaba Mariano.

Todos lo miramos con cara de asombrados.Sabíamos que el tano era pipiléptico pero su confesión tan sincera nos dejó algo sorprendidos. Digo algo porque Foncho se solidarizó inmediatamente soltando en un castellano bastante castizo el segundo petardo de la tarde:

- Yo me echo unos 10 polvitos a la semana sin contar dos o tres pajitas que nunca faltan.

Mariano asintió ruidosamente con una frase de antología:

-Il vero trombatore tromba tutti giorni.

El Pampa,Ricky y yo nos miramos completamente patidifusos. Estábamos ante las versiones locales de Rocco Sifredi y Dirk Diggler y no nos habíamos dado cuenta. Cualquier número o estadística que pudiesemos aportar era una pigricia comparada con las increíbles faenas que estos cuarentones florecientes confesaban sin ningun tipo de rubor. Tuvimos que admitir nuestra famélica realidad:

- Yo me veo con Mata Hari una 4 veces por semana ,confesó el Pampa.
- Dependiendo del estado de ánimo de la sueca a mi me ligan unos 5 talcos semanales , comenté con algo de vergüenza.

Todos miraron a Ricky.Con el avión de mujer que se maneja todos esperábamos que por lo menos igualara el récord del dúo dinámico; grande fue la decepción cuando tímidamente botó la pepa:

- Bueno, ultimamente ando en dos veces por semana.

El comentario malvado no se hizo esperar:

- Mejor pregúntale a tu mujer con quien se echa los otros 5 porque con dos no creo que se quede muy contenta.

Con todo el vino que ya teníamos encima la ocurrencia desató risas de escándalo. Nos disculpamos ante la anfitriona del lugar por la bulla pero igual no me pude aguantar la pregunta que flotaba en el ambiente:

-Maria Jesús, cuantas veces a la semana hace usted el amor?

La anfitriona, una señora de unos 45 años, de inmensos ojos verdes y que se nota que ha parado el tráfico en sus años mozos respondió sin pestañeos ni rubores.

- Yo soy divorciada y no te puedo responder por mi actualidad pero en mis tiempos de casada yo le pedía a mi marido acción todos los días.

"Eeeeeeeeeesaaaaaaaaaa"!!!!!!!! se escuchó al unísono, "es de las nuestras!!"clamaban Mariano y Foncho. Sabedor de que la frecuencia confesada lo dejaba en términos comparativos al nivel de un misógino Ricky contraatacó con fuerza:

- Mariano, pero no me vas a decir que tu te trombas todos los días a tu mujer que de por sí es más aburrida que jugar ajedrez por radio.
- Caro Ricky, la mia donna est piú insípida que una suela de zapato. Ogni bucco est trinchera y para risolvere il problema estan las farmacistas, las kinesiólogas y hasta las griferas.
- A ti te gusta el sabor nacional no Mariano?, le pregunté sorprendido.
-A mi me piace tutti las choly-prettys y las choli-biancas.Io e conosciutto a una zamba kinesióloga che e incredibili per le frotazione rusa y buona a fare pompini.

Choly-Pretty: Dícese de la mujer de raza mestiza con pelo pintado y vestimenta algo chillona.
Choli-Bianca:Dícese de la mujer de rasgos mestizos y de tez profundamente blanca.Una guapa cajamarquina por ejemplo.

La siguiente pregunta de rigor -teniendo en cuenta que todos pasan de los 40 años-era si las performances de los aludidos eran naturales o ayudadas por alguna pastillita milagrosa. Los pipilépticos confesaron que no necesitaban de ningun tipo de aliciente farmacéutico. Y el Pampa narró su primera experiencia con un fármaco milagroso:

- Ricky
-Que pasa mi hermano?
-Te acuerdas de la pastillita que me regalaste en Punta Cana por mi cumpleaños?
-Claro, un Cialis,ja,ja,ja,ja,ja.
-Les cuento que me la tomé y se me armó el ñaño durante tres días seguidos.Obviamente mi mujer agradece el detalle porque le cayó más huevo que a sartén de chifa pero llegado un momento me volví loco, tenía la pija parada todo el rato y cuando estaba en la terraza o en el pool-bar me tenía que poner una toalla encima para que no se den cuenta, hasta calambres me dieron carajo.
-Picho duro tromba tutti ,terció sabiamente Mariano.

Pasado un rato todos nos quedamos escuchando detalles de las faenas de Mariano y Foncho. Este ultimo tiene una novia estable con la que se ha tranquilizado un poco.Mariano,en cambio, esta viviendo el momento más dulce desde que llegó al Perú. Sus negocios han empezado a caminar bastante bien y es el niño mimado del sector C-D desde La Victoria hasta Puente Nuevo.

-Mariano, y tu viejo también era así de trombador?
- Eeeee, il mio papa ha trombato a tutto el pueblo.
-Y el nonno ?
- Porca Madonna.El nonno ha trombato a tutta la Italia.

Las risas y las anécdotas seguían a la hora de la menta frappé, las sambucas y las grappas. Como es natural se abrió un espacio para la tranquilidad y la reflexión y cada uno llegó a las siguientes conclusiones:

"A que hora trabajan estos cojudos si todo el día estan pensando en tirar?" (El Pampa)
"El sexo es lo que menos tiempo ocupa y más problemas causa"(Sabio Foncho,acordándose de seguro de algunas ladillas adoptadas luego de algun encuentro fugaz)
"Tienes que tirarte más a tu mujer" (Schatz a Ricky)
"Debo tirarme más a mi mujer" (Ricky)
"Io sono un cholero total!" ( Mariano,con los ojos desorbitados y convertido en la versión 2.0 de Caligula)

Antes de despedirnos y distribuír abrazos y apretones de mano llegamos a dos acuerdos importantes.El primero, que esta reunión debe repetirse con una frecuencia mensual. El segundo,que nuestro grupo será denominado como "El Club del Asterisco".Y porque del asterisco?.La respuesta, en perfecto italiano, la dió Mariano al explicar el lugar preferido de destino de sus besos:

Il bucco nero est un piacere absoluto!

Como lo ven, los hombres no solamente hablamos de fútbol.

Caleidoscopio

2007-12-19T20:34:00.000-05:00

No sé como llegué al blog de Ana Lucía. Lo que si recuerdo es que de ahí salté al blog de su hermana, Maria Elena. Como en las viejas historias, contactas a una hermana,terminas conociendo a la otra y disfrutando de la amistad de ambas. Debo reconocer que además de la afición por el pollo a la brasa con Maria Elena nos une el interés por los temas relacionados con la explicación del comportamiento humano (el cual a veces esta más relacionado con el animal). Ella, desde su condición de psiquiatra ha contribuído a hacerme entender un poco mejor no solo el entorno que me rodea sino a la colonia de hormigas borrachas que se me sublevan a cada rato en la cabeza. Un día Maria Elena se cansó de esperar que abran una sucursal del Pardo´s Chicken en el tranquilo pueblito del norte de Alemania donde reside y de la mano del buen Sören decidió venirse a vacacionar a Lima y aprovechar la estadía al máximo arrasando con todos los plumíferos horneados, casandose por religioso y conociendo a este pollito,digo,a este pechito.

Me hubiese gustado colgar la foto que nos tomamos en la iglesia pero la Sra.Doctora todavía no me la pasa. De cualquier forma me queda el gusto enorme de haber compartido con ellos buenos momentos y de comprobar que la blogósfera sigue siendo un inagotable surtidor de gente simpática y valiosa. Ya de vuelta en Alemania Maria Elena sigue extrañando el pollo a la brasa, Sören extraña Polvos Azules y yo espero poder volverlos a ver pronto.

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Si a mi me hubiesen dicho a los 9 años que The Beatles venían a Lima a tocar en una imposible gira de reencuentro no sé cual hubiera sido mi reacción. A esa edad la única música que escuchaba era la de los Fab Four y lo hacía en forma cuasi clandestina pues a mi padre no le gustaba el grupo y proscribía -en forma inexplicable e imperdonable-su libre escucha en la casa. Luego fuí conociendo a otros grupos indispensables pero al igual que el primer amor, uno nunca olvida esa lealtad inicial a la música que forma la piedra angular del soundtrack de tu vida. Cuando nació el Panzón no le prometí ser un buen padre, darle lo mejor o tratar de ser siempre su amigo. Si me prometí más bien tratar de no incurrir en algunos dislates que no me gustó soportar durante la infancia y adolescencia y hasta ahora creo que el saldo va en azul. Nunca le he pegado una tunda , no le he prohibido nada y tampoco lo he obligado a nada salvo las tareas diarias que debe cumplir ( escuela,deberes,aseo y orden en la casa). Como ya lo he comentado nos une mucho la música y la afición por determinados grupos ,intérpretes y géneros; The Cure, Miki Gonzales, U2 ,Piazzolla, Rock en español de los 80´s etc.etc. y por supuesto los 4 grandes de Liverpool. Pero debo reconocer que su piedra angular no es la misma que la mía sino la constituye un grupo algo más contemporáneo:Soda Stereo. Tiene todos los discos, todos los videos, el poster pegado en la cabecera de la cama y se sabe todas las canciones de memoria. Hace dos domingos se fue al concierto del Estadio Nacional acompañado de mi sobrina y de su esposo y creo,sin temor a equivocarme, que tuvo su primer orgasmo. Si alguna vez comenté que asi como el Coronel Aureliano Buendía nunca olvidará la tarde en que su padre lo llevó a conocer el hielo y el Panzón jamás olvidaría el día en que conoció el Tacu Tacu de Otani creo que debo agregar que yo no olvidaré jamás la cara de felicidad que puso cuando supo que iría al concierto. Aunque mejor son sus palabras para describir la interminable felicidad:

-Daniel, vas a ir al concierto de Soda Stereo!

- De verdad Papi???????

-Si, ese es tu regalo adelantado de Navidad.

-Papi, eso es mejor que la Navidad.

Puta madre-pensé dentro de mí-ya se jodió la Navidad.

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Hace un año le escribí una carta a Nikolaus (a.k.a.Santa Claus, Papa Noel o "Papanuel") pidiéndole varios deseos para familiares cercanos y amigos bloggers. Debería estarle más que agradecido al gordinflón pues en casi todos los casos se portó 10 puntos . Mandó salud, viajes, trabajos,bebes,novios y novias y creo que casi nadie de los que conformaban la lista se quedó sin recibir alguna gracia. Sobre dones malgastados u oportunidades perdidas no vamos a hablar hoy día, ese analisis le cabe hacerlo a cada uno en su cabeza o frente al espejo. Y sobre las cosas que me gustaría pedir este año creo que haré mutis por el foro, si algo he aprendido en este 2007 es que debo volver a cifrar mis esperanzas de bienestar profesional en el esfuerzo propio sin confiar en demasía en nadie.

Buscando algun mensaje navideño para compartir encontré este collage de imágenes con música de fondo de Jorge Drexler. La letra y la melodía son tan simples como sensacionales, si hay alguien que combina armonía e inteligencia ese es el uruguayo que hace poco estuvo en Lima. Y la composición de imágenes que le pertenece a un sr. llamado César Yarlaque puede verse algo naif pero creo que resume el espíritu esencial de la Navidad que celebra no solo el nacimiento de un niño sino el re-descubrimiento del que todos llevamos adentro.

Con esas imagenes quiero saludar también a todas las bloggeras que este año han tenido la suerte de ser madres debutantes. Incluyo también a las que armadas de paciencia estan a la espera de culminar el embarazo y por supuesto a las que persiguen sin desmayar el logro de poder ser madres por primera vez. Les doy un abrazo a todos(as) los(as) que me han brindado la oportunidad de seguirlos acompañando a lo largo de este año. No tengo la magia de Drexler para guardar vuestra sonrisa en el salvapantallas pero créanme que me las he ingeniado para llevarlos a todos siempre en un lugar preferencial de esa viejita unidad vecinal llamada corazón.

Narcisismos

2007-12-08T19:32:00.000-05:00

En estas épocas donde la gente aspira a perfeccionar a cualquier costo su imagen puede sonar a un despropósito el ponerse a pensar en cual es la parte de nuestro cuerpo que más nos gusta. Queremos que los kilos nos abandonen, que nuestra nariz sea más respingada, que el pelo no se nos caiga y que la gravedad y el paso del tiempo nos den un respiro para sentirnos bien. O mejor dicho, que los demás se sientan bien viéndonos a nosotros.

Muy pocas son las personas que se pueden considerar satisfechas a plenitud con los atributos con los que vinieron al mundo. Menos aún son las que asumen sus imperfecciones naturales con buen humor e inteligencia y se preocupan más bien en cultivar otros aspectos personales que hacen que los demás no focalicen su interés en el exterior sino en otro tipo de virtudes interiores. Todos en mayor o menor medida hemos sido en algun momento de nuestras vidas esclavos del culto a la apariencia. Con los años morigeramos nuestras pretensiones y nos damos cuenta que el verdadero placer radica en paladear el interior del fruto y no la cáscara (sonó medio gay esa reflexión no?) y establecemos nuestras prioridades en base a criterios menos subjetivos.

Pero al margen de lo mucho o poco que nos preocupe nuestro aspecto exterior siempre le tenemos cariño a alguna parte especial de nuestro cuerpo ya sea por alguna experiencia agradable que nos ha procurado(o nos sigue procurando) por que fueron la parte preferida de alguien a quien quisimos mucho o porque simple y llanamente son anatómica y estéticamente partes apetecibles y bien hechas. Ayer cuando terminaba de hacer mi recorrido en el pentagonito me puse a observar a algunos de los corredores y uno reconocía fácilmente que era lo que más les incomodaba o de que exceso se querían deshacer. Llegando a casa me quité la ropa sudada y me observé un buen rato en el espejo. No había nada nuevo en apariencia pues la autocomplacencia es el primer sentimiento que aflora a la hora en la que nos toca ser juez de nuestras propias imperfecciones. Dándole una segunda oportunidad a la verdad comprobé que los brazos andan algo magros, los pectorales no son los mismos de los días de campeonatos de planchas, la gorra se sigue destejiendo en forma lenta pero segura y que todo se va deteriorando de manera implacable. Tenía que encontrar algo que pudiese observar con satisfacción y que pudiese ser elogiable por otras personas. No encontré nada especial y si descubrí –para tranquilidad mía- que los años no solamente nos envejecen sino también nos ayudan a aceptar mejor nuestras imperfecciones y a olvidar el carácter perecible de lo que alguna vez nos enorgulleció.

La ducha me refrescó las ideas y avivó el debate interno. Que es lo que me gusta más de mi cuerpo? Porque lo tengo que pensar ahora, a los 40 años? Acaso ya me contagié del espíritu en boga que privilegia el aspecto exterior por encima de cualquier otro? Tengo que hacer un encuesta a las personas que me rodean empezando por N?

El repentino cambio de temperatura del agua me ayudó a aclarar mejor el panorama. Decidí que tengo dos partes favoritas e insustituibles que no las cambiaría por nada. La primera son mis piernas. No voy a abundar en detalles anatómicos de grosor, volumen o musculatura, solo diré que les agradezco el haberme permitido correr, nadar, practicar varios deportes y el haberme llevado con bastantes bríos a lugares donde nunca pensé llegar. Nunca se han roto, fracturado ni han necesitado ningun tipo de cirugía, digamos que han soportado con admirable fortaleza todo el uso y abuso que les he propinado durante estas 4 décadas.

Lo segundo es más simple de describir. La otra parte que me gusta más de mi cuerpo es mi cabeza. No es una cabeza griega, tampoco califica para competir con un busto romano, es más bien algo tosca, grande y bastante desproporcionada. Y porque me gusta tanto entonces? Por una razón muy simple, porque me ha sabido llevar…adonde no me pudieron llevar mis piernas.

Que se callen estos… para dejar escuchar a los otros.

2007-11-30T22:36:00.000-05:00

N.R. Quiero dejar constancia que este post fue escrito hace más de una semana. Lamentablemente un problema con la PC me obligó a postergar su publicación. Aclaro esto pues el Domingo 25 apareció un artículo de Renato Cisneros con una motivación similar al de este post aunque con un enfoque y desarrollo distintos. En todo caso son testigos de mi intención de publicarlo con antelación a la aparición del artículo precitado Allan Avila, Mafa y el Dragón del 96 a quienes comenté el viernes 23 acerca del post en ciernes.

Pese a que el cotarro sigue agitado por la famosa frase que el Rey Juan Carlos le espetó al gorila bolivariano en la reciente cumbre iberoamericana no voy a aburrirlos dándole más vueltas al mismo tema, que suficiente espacio y tinta se le ha dedicado ya al incidente en múltiples foros.

Lo que si me parecía interesante a partir del incidente de marras es generar una reflexión adicional sobre algunos personajes locales a los que les aplicaría la misma recomendación de cerrar el pico debido al mal uso que hacen del lenguaje , lo perniciosos de sus mensajes o a su insoportable verborrea.

Jose María “Chema” Salcedo: Chicas, pásenle la voz a las Manuelas, Floras y cuanta feminista este activa en el barrio: existe un hombre que no es falocéntrico sino más bien “hocico céntrico”. El tipo agarra el micrófono en la radio y no para de hablar ni durante las tandas comerciales. Opinólogo a tiempo completo, tiene el descaro de mantener hace varios años un programa en el cable donde perpetra el despropósito semanal de invitar gente para presentarlos, dejarlos decir dos palabras y luego interrumpirlos a mansalva sin dejarlos redondear una idea completa a fin de demostrar no solamente que él sabe más sino que la estrella del programa es precisamente…él. La semana pasada tuvo como invitados a varios bloggers locales y allí comprobé que en determinadas circunstancias el que menos habla es el que más sabe; mientras el conductor de marras y otros tres gallos se desgañitaban tratando de demostrar su existencia en el mundo y otro -cámara en ristre- filmaba hasta las tandas comerciales, Renato Cisneros, el popular “poeta” intervenía muy brevemente y contemplaba impávido la feria de vanidades en la que se había convertido el programete aquel. Con una persona así uno llega a pensar que así como la conversación puede llegar a ser un arte también puede llegar a ser un triste monólogo.

Gustavo Pacheco: La obsecuencia y el lacayismo dejaron de ser verbo para convertirse en carne abundante y floro huachafo. Personaje estelar e insustituible en cualquier antología de la sobonería que se vaya a elaborar en este país ostenta el dudoso privilegio de haber acuñado frases que difícilmente podrán ser superadas en términos de mal gusto y servilismo. Aún esta fresco el recuerdo de aquella oportunidad en la que tuvo la idea de celebrar su cumpleaños (perdón, onomástico como corregiría el ampuloso ex congresista) en el entrañable Hotel Bolivar e invitó a la crema y nata de la politiquería local. A sabiendas de lo esperpéntico del ágape el ausentismo fue notorio y los únicos presentes fueron…los periodistas convocados en gran número por el “homenajeado” y que fueron invitados a compartir la comilona ante las notorias ausencias. Y porque sugiero que se calle? Aunque parezca increíble el tipo tiene un programa a diario en una radioemisora local y desde allí y su página web preconiza diariamente sus delirantes tesis políticas y la promoción de proyectos tan inútiles como mamarrachientos como el "Tren Bala". No me creen? Vayan al link y se darán cuenta de que a este no solo habría que callarlo sino más bien encerrarlo.

Carlos Raffo: La diferencia entre el personaje anterior y este flamígero defensor de Fujimori es muy simple: mientras aquel es un mal recuerdo del régimen anterior este es congresista y pesadilla vigente para los próximos 4 años. Por lo cual deberemos seguir acostumbrados a escuchar sus peroratas congresales, sus interminables discursos radiales y sus hoscos modales de macho guardián de la manada. Si algun día el amable lector comete un crimen múltiple por el que recibirá como mínimo una cadena perpetua no gaste dinero en abogados linajudos que solo le sacarán plata; contrate a Raffo en una y este, además de tratar de demostrar que la Tierra no es redonda y que Fujimori es más sano que un vaso con leche le hará saber al jurado – por las buenas o por las malas- que usted no mató a nadie a sangre fría sino tan solo tuvo una mala tarde.

Se me quedan en el tintero varios nombres más como Cipriani, Magaly, Lúcar, los que narran los partidos de fútbol en TV y algun otro nombre que ni vale la pena mencionar. Una pena que en un país donde hay muchas voces notables que deberían ser más escuchadas tan solo tengan exposición mediática casos como los mencionados. Que diferente sería nuestro país si en lugar de prestarle tanta importancia y brindarle difusión a los cacareos de personajes prescindibles le diésemos más atención al legado de gente maravillosa como Juan Gonzalo Rose, autor de poemas tan simples y hermosos quien hace poco ha sido rescatado del injusto olvido por el suplemento “El Dominical” del Comercio:

EXACTA DIMENSIÓN

Me gustas porque tienes el color de los patios

de las casas tranquilas…

y más precisamente:

me gustas porque tienes el color de los patios

de las casas tranquilas

cuando llega el verano…

Y más precisamente:

me gustas porque tienes el color de los patios

de las casas tranquilas en las tardes de enero

cuando llega el verano…

y más precisamente:

me gustas porque te amo.

Que se calle tanta voz disonante de una vez por todas. Para que en vez de identificar automáticamente la imagen resinosa de algun abotagado personaje o la voz engolada de un político olvidable los niños aprendan a reconocer con familiaridad a los arlequines de Humareda, los colores fascinantes de Sérvulo, las hermosas canciones de Juan Gonzalo Rose (varias de ellas convertidas en inolvidables valses) o los personajes mágicos de Tilsa Tsuchiya. Que la poesía de Blanca Varela, las figuras de Bendayán, los haikus de Watanabe, las canciones de Daniel F o las arias de Juan Diego Flórez no sean temas arcanos para las mayorías y se conviertan de una buena vez en referencia obligada a nivel personal y social. No esperemos a que una grave enfermedad o el pasar a mejor vida los convierta en personajes entrañables e imprescindibles, inveterada costumbre peruana que no tiene cuando acabar.

El placer de conversar

2007-10-31T07:23:00.000-05:00

La vida ha estado un poco complicada en las últimas semanas. Nada de jueves largos, mañanas en pijama ni extendidas sesiones de relajo. Reuniones apuradas, correteos de un lado para el otro y el volver a la vieja costumbre de tener que anotar todas las cosas en las que uno esta metido y las respectivas obligaciones diarias; de haberme llegado a convencer que cada día tenía un solo y único afán he vuelto a practicar el deporte del multifacético despelote.

Pero aún en los días más apretados la vida te da sorpresas y sorpresas te da la vida ay dios. Hace no mucho apareció el siguiente mensaje en la bandeja del blog:

Hola: te escribo de la producción de Tres G, leímos tu artículo en tu blog y queremos comunicarnos contigo porque vamos a hacer un programa sobre los cachivaches. Por favor respóndeme este mail o llámame a los teléfonos que aparecen abajo
saludos
Norma Alzamora
Plus TV
Nazca 704. Jesús María

Al principio me deprimí. Podía haberme llegado a emocionar si me pedían mi opinión sobre todo lo que me gusta hacer. Hablar sobre libros, películas, comida, viajes, mujeres o hasta fútbol. Pero no, de todos los posts que había escrito, de todas las andanzas que había narrado, de todos los sueños que había imaginado y escrito me llamaban para pedirme mi opinión sobre artículos inservibles. Leía el correo una y otra vez y me sentía como Humprey Bogart en Casablanca cuando maldice su suerte al ver que de todos los cafés que tenía en el mundo para escoger Ingrid Bergman decide justamente ingresar al suyo y reabrir una página complicada de su vida.

Defensor pertinaz como nadie de la teoría del vaso medio lleno opté por tomar deportivamente el asunto y le contesté a Norma diciendole que para cualquier consulta sobre el tema me contacte al correo o telefónicamente. A la mañana siguiente una voz muy amable me llamaba para pedirme que conteste una pre-encuesta telefónica y que me iba a llegar un cuestionario sobre el tema via e-mail. Dicha sea la verdad pensé que de alguna manera u otra los estaba asesorando en el tema pues durante el programa se insertan comentarios escritos o apuntes sobre el tema de conversación. Luego de hablar un buen rato con Norma recibo un correo con el cuestionario y la confirmación para participar como invitado del programa 3G. He estado en múltiples oportunidades en sets de televisión acompañando básicamente a representados y a pesar de haberme escapado en más de una oportunidad de la tentación de las cámaras parece que esta vez iba a ir como un manso cordero a exponer el cacharro.

Para los que no han tenido oportunidad de verlo 3G es un programa de conversación en el cual se trata un tema en particular por espacio de media hora. Los anfitriones son 3 personas disímiles en edades y pareceres; Gianfranco Brero, un actor de larga trayectoria en cine y TV, Giovanni Ciccia (léase Chiccha según el susodicho), una persona que no puede ser encasillada en un solo rol pues prácticamente ha abarcado todos los papeles y disciplinas en el campo artístico y Natalia Parodi, la más joven del grupo, psicóloga de profesión, y ex - conductora de programas de radio y TV. Cada uno representa no solo a una generación sino a una manera diferente de vivir y enfocar todos los aspectos cotidianos de la vida. Los debates que se generan pueden llegar a ser interesantes sobretodo cuando se yuxtaponen los roles de cada uno en forma espontánea; Brero representa la experiencia y la capacidad de conciliar puntos de vista irreconciliables, Ciccia es el diablo en botella tratando de llevar la fiesta en orden pero dejándose llevar finalmente por un espíritu crítico e inquieto y Natalia mezcla curiosidad, ganas y mucha simpatía por más distantes o desconocidos que puedan ser los temas y los invitados.

Bueno, esa era mi fotografía mental antes de verlos en persona. Déjenme decirles que no cambió mucho. Fui conducido en una al camarín donde se peinan y maquillan a todos antes de salir a grabar y al ser el último en llegar fui presentado a toda la trouppé del programa. El productor general, Jose Carlos Rohde, es quien lleva la batuta de todos y cada uno de los detalles concernientes al programa. Mientras me daba un amable recibimiento me iba haciendo preguntas sobre el tema y anotaba febrilmente algunas ideas que le parecían rescatables para ser incluídas en la conversa. A la par que íbamos conversando examinaba los cachivaches que había llevado de muestra; una película pornográfica en 8 mm, una foto olvidada del equipo caído de Alianza Lima (rescatada de un sótano administrativo del estadio de Matute) y algunos programas de óperas y funciones que he visitado en otros países. Demás esta decir que la película de 8 mm causó furor en todo el equipo de producción.

El camarín era un hervidero de gente donde todos tropezaban y conversaban mientras esperaban su turno para ser acicalados. Allí confirmé que Gianfranco es considerado (y con justos merecimientos) el viejo sabio de la tribu, que Giovanni esta esperando que alguien frote la lámpara para salir a transformarse en cuerpo y alma y que Natalia Parodi no es solo una cara bonita sino también alguien que se apasiona genuinamente por conocer todo acerca del tema del día y las percepciones particulares de cada invitado.

No sabía quienes eran los otros dos participantes y sobre la marcha tuve el gusto de conocerlos. Aurora Varda, una escultora local de la generación de Gianfranco quien además de ser extremadamente amable y educada es -al igual que este pechito- una cachivachera sentimental por definición y Lelé Mikati, un argentino experto en darle sentido y utilidad a los objetos más insignificantes. El día que quieran botar algo viejo en casa no lo tiren la basura, llamen primero a Lelé quien de seguro tiene algun mejor propósito en mente.

Lo más gracioso era que todos conversábamos y nadie parecía notar que en contados minutos se empezaba a grabar. Si pudiese describir el ambiente que se respiraba en el camerino y posteriormente en el estudio era de total y absoluta naturalidad; tres personas sin ningun tipo de vínculo con el show business y que no tienen necesidad absoluta de demostrar nada iban a exponer sus motivaciones cachivacheras ante las cámaras secundados por sus –llamémoslos así- partners generacionales. Natalia, cual DT de fútbol antes de salir a la cancha, impartió algunos tips que ayudan a llevar mejor la conversa y esta discurrió en forma natural y distendida durante todo el tiempo de grabación. Quizás porque todos seguimos a rajatabla la regla de oro en ese programa: el cuchicheo entre dos cuando otro esta hablando esta absolutamente prohibido. A diferencia de otros programas prefabricados en donde el lucimiento personal o figurettismo es la principal ocupación en este no teníamos que mirar a ninguna cámara, conversábamos mirando a las personas que nos hablaban, replicábamos o aportábamos alguna experiencia personal y notábamos el esfuerzo de los conductores en hacernos sentir cómodos en todo momento. Una costumbre que quizás en estos tiempos de inmediatismo absoluto se esta perdiendo irremediablemente; la de sentarnos a conversar distendidamente, a escuchar y ser escuchados.

Igual de deliciosos son los diálogos que se siguen detrás de cámaras o durante los cortes. Rescato la dolida confesión de Giovanni quien reveló la pena que le causó botar una colección de casettes grabados durante su adolescencia y juventud debido a una mudanza que le iba a impedir tener espacio disponible para almacenarlos. Esos casettes son parte esencial del inventario básico de todos los que frisamos los 40,recuerdo la ansiedad con las que uno los compraba en blanco y grababa trabajosamente con música para fiestas, canciones para enamorar o dedicárselas a alguien o simplemente escuchar nuestras canciones favoritas en ratos de ocio.

Creo que en el improbable caso de que me hubiesen llamado de algun otro programa ni me hubiese tomado la molestia de contestar el correo. Mi intuición, que también sabe jugarme malas pasadas, no me falló esta vez y sentí que la experiencia y las personas que conocí le aportaron algo novedoso y sustantivo a mi recorrido personal. Paradójica reflexión teniendo en cuenta que solo nos juntamos a hablar sobre cachivaches. Y porque les cuento todo esto en detalle? Lo he pensado mucho y en realidad quería colgar este post la próxima semana (luego de ser emitido el programa grabado). Pero ya he dejado el blog bastante tiempo abandonado y además quiero hacer hincapié en la gravitación que los blogs (no el mío por supuesto) vienen adquiriendo paulatinamente como medios de consulta sobre diversos temas. Sigan escribiendo en sus blogs, no los abandonen y vuelquen todo lo que piensen o sientan sobre lo que los apasiona. Si no tienen tiempo anótenlo en una hojita de papel pero nunca dejen que la procrastinación los desanime en este esfuerzo. Independientemente de lo públicos que puedan llegar a ser nuestros devaneos personales y de la intempestiva aparición de aquel editor fantasma que esta a la caza de talentosos bloggers nada es comparable a lo maravilloso que es escribir…la última línea de un post.

Todo lo que no desearías saber de mí

2007-09-28T00:49:00.000-05:00

Algo tarde respondo a un meme que ya ha dado la vuelta al mundo unas 40 veces.Si despues de leer esto quieren seguir visitando este blog el problema ya es de ustedes,no mío. El que esto escribe no se solidariza necesariamente con las reacciones que este post suscite entre el público en general:

- Ayer me empuje dos plátanos (rebanaditos mal pensados) remojados en media lata de leche condensada. Placer culposo y nocturno que disfruto cuando todos duermen y transito con impunidad por toda la casa comiendo lo que quiero a espaldas de mi mujer y de mi conciencia. Hoy será un tabletón de chocolate, mañana medio kilo de turrón de doña pepa o una barra de King Kong. Todo el día me cuido para pecar impunemente de noche.

- Casi todas las mañanas corro algunos kilómetros para mantenerme en forma y quemar los estropicios de la noche anterior. Y confieso sin ningun pudor que cuando me cruzo con una chica de respetables proporciones y transcurridos ya 20 metros del encuentro…volteo sin ningun tipo de remilgo para mirarle el totorrete. Ribeyro escribía en sus Prosas Apátridas que la mejor distancia para conocer a una mujer es la de la conversación, sigo coincidiendo con él y le agrego los 20 metros de perspectiva posterior.

- Nunca he dejado de experimentar los placeres solitarios de Onan. Ya no lo hago tres veces al hilo en la ducha como cuando tenía 15 años ni con la frecuencia diaria de los años adolescentes. Pero una vez descubrí que era un buen recurso para evitar tentaciones incómodas en terrenos potencialmente peligrosos. Por ejemplo, cuando salgo de viaje. Antes de salir a alguna “cena de negocios” una pasadita por la ducha y un afectuoso saludo para Manuela Vda. de Pajares calman la libido, ayudan a dominar la ansiedad y morigeran la necesidad de pecar que se le alimenta a uno cuando la cena acaba en un night club como el Kilt de Sao Paulo o el Night Flight de Moscú. Dominarse a uno mismo en un ambiente donde la que reparte cigarros ganaría de atropellada el Miss Perú puede llegar a ser más difícil que domar un toro de rodeo texano.

- Tengo la manía de contar todo. Los cuadros del mantel, las mayólicas del zócalo, los carros del parqueo, las lunas de las ventanas de un edificio grande o los puntitos de neón de un aviso luminoso. Soy tan fanático de la contadera que ya me estoy especializando en asuntos más difíciles: el número de canchitas fritas en un pocillo de cebichería, un aproximado de los granos contenidos en un paquete de arroz y la tarea suprema que indicará un grado de maestría inalcanzable: el número de cristales de azúcar contenidos en un paquete de dos kilos. Ya les escribiré desde el Larco Herrera acerca de mis avances.

- Las citas arregladas nunca han ido conmigo pues siempre he terminado enredándome con una persona distinta a la que inicialmente habían seleccionado para mí. En una fiesta de promoción adonde fui invitado terminé agarrando con la mejor amiga de mi pareja (y mi pareja inicial agarrando con el amigo de la amiga).Cuando me preparaba para ingresar a la universidad iba a estudiar a la casa de una amiga y un día que fui a buscarla y ella no estaba…pasó algo con su mamá. La peor fue con una prima de 2do grado de consanguineidad, me presentó a una amiga que quería conocerme y al día siguiente me estaba agarrando…a mi prima. Debe ser la confirmación desde el lado sentimental del diagnóstico psicológico que estableció mi absoluta incapacidad para aceptar mansamente órdenes o sugerencias.

- Ronco como suegra con catarro si he fumado mucho durante el día o si he comido algo pesado en la noche. Mi esposa se consiguió hace tiempo unos tapones de aerolínea para no escuchar mis ronquidos de 3 tiempos pero parece que tampoco funcionan eficientemente. Por eso en ocasiones amanezco con un brazo moreteado o durmiendo sobre un colchón en el cuarto del panzón. Extraño mucho a mi familia cuando viajo o cuando se van de paseo y no los puedo acompañar por chamba pero reconozco públicamente que no hay nada mejor que dormir solo roncando en Dolby Digital y –Penélope Cruz dixit- pedeandote a culo lleno.

-Mi psique y mi cuerpo siempre han sido adictivos. Ya lo he confesado antes pero siempre es bueno recordar en que forma y a que pues cuando uno se entrega a la tarea de satisfacer el placer que la mente y el cuerpo le demandan te puedes llegar a olvidar hasta de tu nombre. Sin respetar un necesario orden de aparición podemos mencionar actividades disímiles como lectura, deporte, estudio, comida, alcohol, trabajo ,sexo, tabaco, alta velocidad , fútbol , música y viajes. Hoy la máquina me pide chepa y mis adicciones se han vuelto más pueriles e inofensivas. Los gargüeros de la Bombonniere, el cebiche de conchas negras de Carlos y Gladys, una tarde al frente de un sushi bar, un buen pisco mosto verde y el bloguear y comentar impunemente son novísimos objetos del deseo que confirman que mi vida dejó de recorrer el mundo a 180 km/h para subirse a una parsimoniosa bicicleta viejita y sin cambios.

- Me gusta mucho bailar. Siempre ví a mis padres hacerlo y desde allí me nació la afición a hacerlo en forma natural y desinhibida. No voy a decir si lo hago mal o bien, baste con decir que creo ser cumplidor en cualquier circunstancia formal o informal. Y asi como más de una vez desistí de seguir enamorando a alguien por tener dos pies izquierdos al compás de la música de la misma forma sentí que con N tenía una conexión especial cuando alguna vez bailamos casualmente en una reunión de ex-alumnos , yo casado y ella de enamorada con alguien. Soy un convencido de aquel aserto que establece que aquellos que bailan muy bien juntos solo estan haciendo los prolegómenos de lo que será una espectacular sesión de alcoba.

- La blogósfera me ha permitido conocer a mucha gente maravillosa. Y me ha permitido descubrirme en mi poca explorada faceta de asesor personalísimo de preguntas, dudas e incendios privados. Me explico. Semanalmente recibo al correo que aparece en mi perfil blogger dos o tres correos de gente que no conozco y que me hace algun tipo de consulta referencial o personal. Desde los datos de algun huarique que no tienen bien ubicado pasando por alguna recomendación sobre temas diversos hasta consultas del tipo “debo matarlo a él o tomarme la tacita de raticida que acabo de preparar?”. Asumiré que algun chistoso ha pasado la voz que soy una especie de anciano de la tribu a quien pueden recurrir en cualquier tipo de situación personal, total, los consejos son generalmente tan malos que por eso se dan gratis. Pero si reconozco que me agrada que la gente me deposite su confianza –plata no me depositen más bien porque esa si me la reviento- contándome cosas sin haberme visto una sola vez en su vida. Espero no haber defraudado con mis respuestas a los que me escribieron y siempre recibiré con gusto cualquier tipo de inquietud que quieran compartir. Porque como decía mi recordada gorda Madame Sapatini “una pena entre dos…es menos atroz”.

Las quiero a todas

2007-09-16T22:01:00.000-05:00

Hace no mucho escribí acerca de las curiosas relaciones entre la vida real y el cine. Es más, tengo pendiente un post sobre mi propia experiencia al respecto el cual espero colgar a inicios de la próxima semana. En esta oportunidad quería compartir con ustedes los sentimientos ambivalentes que he experimentado hace poco a partir de la visión de dos cintas que recrean situaciones cotidianas como el tráfico de personas y la milenaria prostitución.

Human Trafficking (USA 2005) es un telefilme que ofrece un panorama bastante realista del problema del tráfico de personas a nivel mundial. Países tan distantes como Filipinas, República Checa, Ucrania, USA y Austria son escenarios vinculados a una red mundial de prostitución clandestina y pedofilia. Chicas ilusas que quieren cambiar su futuro , niños y niñas pobres que son vendidos o simplemente robados y una organización despiadada que no se da abasto para satisfacer la incesante necesidad de placer que las sociedades consumistas deben satisfacer a cualquier costo. La trama gira en torno a las investigaciones de una agente federal (protagonizada por Mira Sorvino) que trata de descubrir las actividades ilícitas de una organización que recluta con engaños a mujeres de Europa del Este y las esclaviza en diferentes ciudades de USA. Créanme que a pesar de la crudeza con la que la película grafica los abusos perpetrados la realidad supera ampliamente lo mostrado en el filme. Y a pesar de que es notoria la hechura de la historia como material de encargo de alguna organización o fundación vinculada a la defensa de derechos humanos la solvencia de los actores (Sorvino, Sutherland y Carlyle) y el realismo de la historia nos llevan a transitar sinuosamente por el fino umbral que separa la ficción de la realidad. Por ejemplo, cuestionándonos si en esa película no deben aparecer también las decenas de niños desaparecidos que anualmente son arrancados en nuestro país del seno familiar para ser explotados laboral o sexualmente. O las organizaciones clandestinas que reclutan a jóvenes humildes en provincias y conos con el cuento de algun trabajo formal y terminan enrolándolas en prostíbulos y salones de masajes cuyos escandalosos anuncios son publicados diaria y ostentosamente en periódicos “serios” de la capital. No se trata de repartir batazos de moralina sino más bien de enfatizar el alarmante hecho que el progreso económico del país ha traído como consecuencia el incremento de personas que se dedican en forma legal e informal a la prostitución. No era que esta última actividad era un recurso que solo se incrementaba en épocas de crisis?

Tampoco dejó de sorprenderme-a pesar de no ser una noticia nueva- la alarmante actividad pedofila que el filme registra como tendencia mundial en determinados paraísos turísticos. Les aseguro que después de ver esta película nunca más dejarán ir a sus hijos menores solos a ningun lado pues las posibilidades que alguien les pueda hacer daño estan a la vuelta de la esquina; los baños de los cines y restaurantes, los centros comerciales, los espacios de juego de los sitios de comida rápida etc.etc.; las cifras que se registran en nuestro país por denuncias de acoso sexual o secuestro en perjuicio de menores de edad no hacen sino aumentar cada año.

Uno puede entender ciertos comportamientos ajenos a nuestra occidentalizada versión de la ética y la moral en nombre del tan mentado relativismo cultural. Costumbres tribales o ancestrales nos resultan hasta repugnantes cuando algun reportaje o informe hace eco de su existencia en algun lugar lejano del globo. Sin ir muy lejos existen en nuestro país algunas costumbres que siguen siendo practicadas en forma invariable por comunidades andinas y amazónicas a pesar de la creciente presencia de la “modernidad” bajo diversas manifestaciones. Pero creo que la más “extraña” de esas costumbres no puede compararse ni por asomo con el apetito sexual de un ejecutivo de Manhattan o el de un jeque de Omán que no dudan en abrir generosamente su billetera para tener en su lecho a una criatura que no pasa de los 10 años. Será que aquella persona que anticipó el inicio del fin del mundo cuando se anunció el asesinato de John Lennon no estaba nada desquiciada sino más bien lúcida y visionaria. No hay paradigma más falso que la superioridad de la civilización occidental ni verdad más palmaria que su decadencia vertiginosa.

La otra película que ví trataba también sobre prostitución. Pero a diferencia de la repulsión que me causo la reflexión inducida por “Human Trafficking” este otro filme me provocó una rara mezcla de tristeza y alegría. “Princesas” (España ,2005) es quizás la enésima historia que se construye sobre la vida y conflictos que se suceden en el mundo de la prostitución. Caye (Candela Peña) y Zulema (Micaela Nevárez) son dos mujeres que caminan por cuerdas separadas sobre el sendero de la prostitución. Una es española agobiada por sus problemas, la otra es una inmigrante indocumentada e indefensa. Más de una vez he escrito en este blog que las prostitutas me inspiraban muchas sensaciones entremezcladas pues detrás de cada una siempre hay un drama personal o una historia de injusticia. Luego de ver esta película solo me pueden inspirar ternura. Ver como ambas pueden sobreponerse a los problemas diarios y a un oficio jodido para encontrar los espacios y el tiempo para conservar las esperanzas, la alegría de vivir y hasta el deseo de enamorarse y entregarse sin cortapisas a un hombre que las apasione y las haga sentirse únicas y especiales. Viendo la película he recordado a la prostituta con la que me inicié torpemente y a las que posteriormente tuve ocasión de frecuentar por motivos “laborales” tanto dentro como fuera del país. Chicas hermosas que eran “regalos” de gente que buscaba agradar a un potencial comprador y con las que compartí una agradable charla, algunos tragos, increíbles historias y juramentos mutuos en los que yo me comprometía a declarar que era la mejor chica con la que había hecho el amor en mi vida (falacia que le aseguraba volver a ser contratada) y ellas prometían no contarle a nadie que no se le había tocado ni un pelo. Para mí el sexo no es una cuestión exclusiva de amor ni dinero, es materia más bien de una particular e indescifrable química que explota en un encuentro efímero o recurrente. Que puede ser grandioso acompañado del amor pero que prescindiendo de este también puede llegar a ser divino.

Con Caye y Zulema también he recordado a las mujeres que no reciben una caricia agradecida hace muchos años, a las pobres infelices que solo reciben golpes y maltratos del miserable del que no se saben desprender y a tantas mujeres que muchas veces entregan en desproporción absoluta mucho más de lo que reciben. Porque al final la esposa, la amiga, la enamorada, la trampa, la confidente, la suegra, la madre, la abuela, la tía, la esperanzada, la ganadora, la perdedora, la ninfómana, la frígida, la cucufata, la realizada, la infeliz, la divorciada, la solterona, la amargada, la que ayer nos quiso y hoy nos aborrece, todas ellas, hasta las que nos terminaron pagando mal, son princesas.

La cultura del “champú”

2007-09-10T21:08:00.000-05:00

Cuando uno abre la edición dominical de “El Comercio” y ve un titular que anuncia la volcadura de un bote juerguero –con una muerte que lamentar- solo atina a pensar en lo primaria que es nuestra forma de vivir. Vamos, en todos lados ocurren accidentes pero los nuestros son especialmente patéticos, pruebas al canto:

-El bote siniestrado no era una embarcación construída ex profeso para el transporte de pasajeros. Era una adaptación realizada de cualquier manera con el propósito de ampliar la capacidad de transporte e incrementar los ingre$o$ de los operadores de turno. Cualquier semejanza con buses camión, camiones trepa-cerros, combis asesinas o ticos voladores es pura coincidencia.

-La empresa que contrató los servicios de la embarcación de marras no verificó si esta cumplía con los requisitos mínimos de navegabilidad y seguridad requeridos para travesías locales. Se ve que tampoco instruyeron a los alegres pasajeros en la prevención de percances pues nadie les avisó que si se agrupaban en un costado de la nave esta podía colapsar. Los marineros, cuando hacen travesías sobre cubierta, generalmente llevan a la mano un dispositivo o chaleco salvavidas. En este caso los salvavidas brillaron por su ausencia.

-La ayuda se demoró más de media hora en llegar. No había bote de auxilio, botón de pánico o alarma de aviso. La embarcación se volteó y a la mierda con los que no sabían nadar. Cuando uno se sube a un avión uno mira y escucha a regañadientes un video que nos explica que hacer en caso de emergencia. Nos imaginamos lo único que deben haber escuchado los 46 ocupantes del bote una vez iniciada la travesía:”Que empiece la juerga!!!!!!!”

-El silencio de los “acuciosos” programas dominicales nocturnos era más que elocuente. Como se nota que uno de los principales anunciantes del “prime-time” dominical…era el mismo que organizaba la fatídica travesía.

- El viernes fue el fatídico bote. Mañana será otro bus-camión. Más adelante un avión militar que se cae a pedazos y en cualquier momento una combi asesina o un taxi con chofer sin brevete. También puede ser un centro comercial incendiándose, una estampida al interior de un cine o discoteca o un depósito o grifo clandestino de combustible que vuela junto a un conjunto habitacional. Más que amar el peligro los peruanos vivimos al pedo. Desconocemos los alcances de la prevención, nunca nos ponemos a pensar en”que pasaría si…” o “que haríamos si esto pasase aquí…” Metemos chacota en los simulacros, calificamos de atormentados a los que piensan en forma previsora y siempre pensamos que las desgracias son aquellos desafortunados sucesos que le pueden pasar a todo el mundo…menos a nosotros.

Esa es pues nuestra cultura. No es chicha, tampoco combi. Es la predominancia del champú para salir del paso. Es el decir a grito pelado “que las autoridades tomen cartas en el asunto” cuando nosotros mismos somos los que buscamos con esto evadir responsabilidades y soplar la pluma para otro lado. Soplarla exactamente al lugar donde la va a recibir el mismisimo Diosito cuya nacionalidad ya nadie puede poner en duda: Es peruano porque de otra forma no se entiende que a pesar de tanta desgracia que nosotros mismos ayudamos a perpetrar aún no se haya decidido a llevarse a todos. Aunque seguro eso se debe a que alguien le debe ya haber chismeado que somos muy comelones. El barba no tiene un pelo de tonto.

Buena racha

2007-09-06T09:29:00.000-05:00

Por supuesto que yo creo en la suerte. De que otra manera se podría explicar el éxito de algunos que yo detesto? Jean Cocteau

Hay momentos en los que uno piensa que la suerte es esa palabra que siempre nos ha sido ajena, no tendremos el gusto de conocer hoy y seguirá siendo una perfecta desconocida en el futuro. Etapas negativas donde todo nos pasa; estrecheces económicas, desavenencias familiares, alguna enfermedad terminal de alguien cercano, un par de velorios inesperados y problemas laborales que nunca faltan en el momento más inoportuno. Estos momentos de “saladera” no deben ser desconocidos para nadie, todos en menor o mayor medida los hemos experimentado en algun tramo de nuestro recorrido y nadie puede proclamar inmunidad respecto a estos.

Mucha gente se desespera al constatar estas rachas y le busca explicaciones de todo tipo. Desde las terrenales que involucran la expiación de pecados inconfesables (del tipo” todo se paga en esta vida hijito, yo te lo dije”) hasta las espirituales que atribuyen todo a la falta de apego a las costumbres religiosas otrora obligatorias y hoy en día tan esporádicas como la caída de nieve en el centro de Lima. Hay un componente de azar en algunas series de sucesos positivos y negativos aunque lo más racional será siempre pensar en las inextricables relaciones entre causa y efecto.

En la vida siempre me he considerado un tipo con suerte lo cual es una flagrante contradicción en alguien que no sigue cábalas ni rezos pero si tiene una estampita de santo en la billetera (y encima no va nunca a misa). Quizá este santito tiene una ONG exitosa que se ocupa de pecadores, impíos, agnósticos y apostatas y este servidor es una especie de proyecto experimental en esa institución improbable. Lo fundamental es que hasta en los momentos más jodidos siempre he tratado de ver una pequeña luz en medio de la oscuridad absoluta (aunque yo haya sido el único que certificaba su existencia) o una mano gentil ha encendido esa velita misionera que ha permitido seguir adelante mientras el cagadón amainaba. De esta forma las cosas que no parecían tener solución han resultado ser más fáciles que la tabla del dos, los problemas medianos más sencillos que crucigrama de periódico de S/0.50 y las complicaciones cotidianas una masita que la paras de pechito y la pateas lejos a fin de no verla más. Sumémosle pues actitud positiva a ciertos designios inescrutables y la vida puede convertirse –a contrapié de lo que opinaba Wilde- en un banquete perpetuo con ciertas indigestiones pasajeras.

En los últimos años parecía que a la ONG del santito y a los repartidores de suerte los había agarrado la SUNAT o alguna comisión investigadora del congreso pues desde el 2001 “no se hacían ni una”. Y sin embargo la cosa no era tan grave, en los tiempos de vacas anoréxicas nadie se enfermó, ninguno murió y pude conocer lo mejor y lo peor de las personas más cercanas. Tampoco era eterna la pausa, a partir del año pasado muchas cosas empezaron a mejorar y tal parece que en la última semana las cosas se han puesto de rechupete. Ejemplos al canto:

Ese negocio que todos estaban esperando…salió.

El problema que tanto había estado fregando…se arregló.

Personas que extrañaba mucho o estaban simplemente desaparecidas un buen tiempo…reaparecieron.

He comido rico (sin subir de peso) en las dos ultimas semanas, como punto culminante tuve una cena maravillosa con una pareja de amigos entrañables en un sitio que recomiendo a ojos cerrados: Symposium, un ristorante de 5 tenedores dedicado a la comida italiana de primerísimo nivel.

Hasta la timba caminó bien, que lo diga Allan que fue testigo de excepción de un champazo de antología y de la posterior celebración en el Canta Rana.

Cualquiera que lee esto pensará que me he convertido en el pariente perdido del hermanón Belmont. Nada de eso, un blog no tiene que ser necesariamente un lugar de terapia o desfogue. También puede ser un lugar para sacarle la lengua a las malas rachas.

Nuestro país no tiembla...duele

2007-08-21T12:13:00.000-05:00

Por una cuestión elemental de sentido común no he querido publicar la continuación del post anterior. Tal cual se lo decía a algunos amigos creo que una dosis de frivolidad es necesaria –y hasta imprescindible- en ciertos momentos de nuestras vidas pero hoy en día debemos dejarle el espacio a la reflexión y al analisis frio de nuestras circunstancias personales y sociales.

He estado revisando mucha información aparecida en periódicos, TV, blogs y cadenas noticiosas internacionales a raíz del último terremoto. También he tenido la oportunidad de conversar con gente que ha estado circunstancialmente en el sur al momento del sismo y me quedan varias cosas que quería compartir con los que tengan paciencia aún para seguirle dando vuelta al tema:

1) Los limeños además de ser privilegiados somos suertudos. Si el epicentro hubiese estado localizado frente a las costas del Callao no podría estar escribiendo tranquilamente este artículo. Quizás ustedes tampoco podrían leerlo. En reconocimiento a eso debemos ser doblemente solidarios con la gente del sur pues hasta el destino es discriminador y se ha ensañado ferozmente con gente muy pobre y alejada de la periferia urbana que hoy, a casi una semana de haberse producido la desgracia seguirán durmiendo a la intemperie, sin agua, luz ni desagüe.

2) Muchos medios tratan de persuadirnos de lo solidarios y lindos que somos los peruanos en este tipo de situaciones. A otro perro con ese hueso, igual existen políticos aprovechadores, comerciantes especuladores que lucran con precios de alimentos y servicios, funcionarios corruptos que se roban la ayuda y medios sensacionalistas que explotan la desgracia a más no poder .Si la muerte de los ocupantes de un taxi ocupaba un titular de primera plana imagínense lo que va a vender en los próximos meses la muerte de cientos de personas en estas circunstancias. En cuanto a la funcionaria de la Municipalidad de la Victoria, de comprobarse su culpabilidad deberían enviarla de mascota al pabellón industrial del penal de Lurigancho, no solo se le irían las ganas de robarse la ayuda solidaria sino que no se podrá sentar con normalidad por lo menos durante un año.

3) Hace más de un año escribí que la letra de nuestro himno nacional debería variarse a fin de reemplazar el multicacareado “Somos Libres…” por un fidedigno “Somos Chongo”.Y hace no mucho agregaba que “el Perú por fin dejará de ser un burdel y comenzará a ser un sitio de puta madre”. Pues vana ilusión, compré el número de rifa equivocado. Esa combinación de desastre natural, desigualdad lacerante, funcionarios públicos mediocres y población desorganizada no puede producir nada bueno. Como ya lo he expresado en más de un foro seremos los principales exportadores mundiales en muchos rubros, tendremos una de las maravillas mundiales y seguiremos siendo una de las estrellitas del crecimiento económico mundial. Pero en esencia seguimos siendo además del país de desconcertadas gentes una triste sociedad precapitalista.

4) El ser humano siempre tiene que buscar a dos entes inexistentes que le ayuden a justificar su enrevesada existencia. El primero, un dios que le perdone todos los pecados. El segundo es alguien tan extraño como familiar; cabeza de turco, chivo expiatorio, schwarze Peter, llámenlo como quieran; la búsqueda consiste en ubicar a alguien en quien descargar nuestra frustración inicial y la responsabilidad de lo acaecido. Ese juicio y su respectiva condena son los que nos limpiarán y finalmente liberarán de cualquier hálito de responsabilidad personal o colectiva en el desmadre de turno. En este minuto estan echándole la culpa a Alan, a sus ministros, a los militares, a Defensa Civil, a la virgen que llora y hasta al señor de luren por permitir que la gente se muera en su casa. Estos Catones sin ágora no van a parar hasta que el dictamen de alguna comisionsucha que se designe para tal efecto llegue a alguna conclusión absurda que les permita perifonear a viva voz:”Lo dije yo primero”.

5) Yo no soy Defensa Civil. No puedo pertenecer a una institución que en vez de aglutinar esfuerzos preventivos y correctivos funciona como la caja chica de un grupo de militares retirados. Cuantos locales públicos funcionan impunemente sin ningun tipo de control o fiscalización a causa de dicha entidad? Cuanto cuesta coimear a un inspector de Defensa Civil? Porque Defensa Civil siempre compra mal, caro y encima tarde?

6) El canal de todos los peruanos , si, el indestructible Canal 7 (pues ha sobrevivido las peores administraciones del mundo) es una vergüenza impresentable. Tiene dos locutoras peliteñidas y vestidas como un tamal mal envuelto con horribles problemas de dicción los cuales se hacen patentes cuando la paporreta aprieta. “Tenemos INFORMACION que acaba de llegar a nuestro centro de INFORMACIONES y que se las INFORMAMOS en calidad de verdadera primicia INFORMATIVA; corresponsal en Ica, que INFORMACIONES nos tienes?...” No exagero ni miento, tomé nota de esta perlita en noches pasadas y me preguntaba de quien serán hijas, sobrinas, ahijadas o queridas este par de pimpollos de combi. Alguna varaza deben tener porque fruto de un “exigente proceso de selección” no son de ninguna manera.

7) Hay dos palabras que los peruanos debemos aprender de una buena vez. La primera es PREVENCION. Pensar en lo que podría suceder, en las posibilidades, en que todo no va a durar para siempre y en que la desgracia puede estar a la vuelta de la esquina. No se trata tampoco de vivir en permanente pindinga pero debemos –como sugería El Chepis- tener listo un botiquín, saber cuales son las zonas seguras de nuestra casa o trabajo, verificar que nuestros hijos porten alguna identificación en sus bolsillos, saber nuestro tipo de sangre, si somos alérgicos a algo o a que centro nos deben derivar en caso nos pase algo. La otra palabrita es SOLIDARIDAD. Pero no la del tipo de “ya colaboré, que más quieren que dé????”. Es aquel significado más amplio que nos lleva a repensar las relaciones en nuestro entorno y a establecer que al ser sujetos privilegiados que tienen la oportunidad de usar una PC -mientras un gran numero de gente no tiene ni para una vela- deberíamos dar algunos ejemplos diarios del uso práctico de esta palabrita tan cacareada últimamente.

Porque ser solidario no es solamente tirar unos envases con agua, un poco de ropa vieja o cosas que nos sobran en la puerta de un supermercado. Digamos que esa es la solidaridad eventual. La diaria es la que tiene más valía. Aquella que implica pagarle un sueldo justo y un seguro a la empleada que trabaja en casa, no malgastar el agua y la corriente eléctrica que a tanta gente le faltan, conducirnos en aspectos triviales de convivencia urbana con mínimos grados de educación o enseñarles a los chicos en casa que juzgar a la gente por su origen, color o procedencia es discriminatorio.

Palabrita muy útil a la que hora en la que descubramos que nuestros problemas no van a ser resueltos por gobiernos iluminados, manos mágicas, donaciones foráneas, cristos salvadores o interminables oraciones sino más bien por el exitoso aprendizaje que logremos de la experiencia única de vivir juntos en un país tan especial como este.

Pasa en el cine, pasa en tu vida (o viceversa)

2007-08-15T17:10:00.000-05:00

Algunas mañanas de este invierno con carácter son en extremo ahuevantes. Me felicito de no ser oficinista, estudiante ni dependiente de algo que me haga salir por lo general antes de las 9 de mi casa. Quizás debería agregar este dudoso mérito a mi palmarés de informal convicto y confeso; ningun miembro de esta secta se permitiría tener un miembro con horarios establecidos.

Una vez que la agenda ha sido manipulada a piacere y hay despreocupación garantizada hasta el mediodía volvemos a repartirnos el territorio entre la empleada, la gata y este pechito. La primera se instalará con sus ollas y artefactos en la cocina y sabe que la aspiradora no se debe encender hasta que me vaya de la casa. La gata esta preñada y luego de desayunar copiosamente se apodera del family room inmovilizándose en posiciones curiosas que la asemejan más a un animal disecado de museo que a una simple mascota domestica. Recojo un jugo de piña y dos huevos duros de la cocina para volver a instalarse en la cama calientita y ver que hay en el cable.

Siempre tengo suerte en Cinemax, entre 8 y 10 de la mañana ponen películas antiguas que revisito con interés y cariño. Las andanzas de Steve Mc Queen, los tiroteos juveniles de Clint Eastwood, personajes de antología en blanco y negro y títulos curiosos que lo dejan a uno pegado a la pantalla. Como me paso con Summer of ´42. Una película hecha en 1971 donde tres chicos casi adolescentes pasan unas vacaciones en una isla en el verano de 1942 y uno de ellos se llega a enamorar de una hermosa chica mayor llamada Dorothy cuyo esposo estaba enrolado en el ejército y ausente. La chica lo miraba como a un mocoso, luego como a un amigo menor y un día cae en la cuenta que el chico estaba perdidamente enamorado. Agobiada por la ausencia y la ternura que le inspiraba el amor del aspirante decide sorprender al chico una noche entregándose a una pasión prohibida y deliciosa. Al día siguiente el chico regresa a casa de Dorothy y solo encuentra una carta de despedida donde esta le explica que debe partir para retomar su vida habitual. El chico queda destrozado pues el placer fue glorioso y la ausencia será interminable. Pero no decide suicidarse ni echarse al abandono, la vida se encarga de dimensionar su recuerdo en forma amable eligiendo ese momento como el más representativo de una época inocente, feliz y despreocupada. Muchas veces luego de ver una película uno piensa en lo afortunado que sería si en la vida real se topase con una mujer bellísima, pudiese viajar a lugares paradisíacos o vivir aventuras increíbles de las que saldrá ileso, sonriente y bien acicalado. No solo la ficción cinematográfica sino también la literaria nos permiten disfrutar la posibilidad latente de aquella vida de ensueño que generalmente no llegamos a materializar.

Pero que pasa cuando en el cine vemos la representación de lo que nos ha pasado en el mundo real? Cuando reconocemos en determinadas situaciones pasajes textuales de nuestra vida? Eso fue lo que me pasó exactamente al ver la escena de amor de la película en cuestión. Y me remonté exactamente hasta Agosto de 1990. Tenía 23 años y me encontraba en Arequipa tratando de organizar un stand en la Feria Internacional de Cerro Juli. Situación difícil teniendo en cuenta que el fujishock acababa de ser anunciado y que nadie quería comprar ni vender nada. En vista que el fracaso de la feria se daba por descontado y que me encontraba soltero me dediqué a incursionar en los lugares de entretenimiento usuales en esa época. Picanterías, el jardin de la cerveza, la mítica discoteca “Olimpo” y algunos night clubs cochambrosos, me volví un experto transitando las calles arequipeñas y conociendo más una hermosa ciudad a la que no iba desde 1985.

Una tarde en el Jardin de la Cerveza me ubicaron junto a un grupo de chicas que habían venido de varios paises a conocer la ciudad. Había venezolanas, colombianas y chilenas. Chicas jóvenes y guapas, algunas eran verdaderas bellezas de portada que estaban acompañadas de unas chaperonas algo antipáticas. Con mis anfitriones de turno –dos organizadores de la feria- nos ubicamos dentro del grupo y la empezamos a pasar bien. Concursos, bailecitos, cervezas y floro abundante, Arequipa empezaba a gustarme y pensaba divertirme de lo lindo los 5 días que me quedaban de estadía.

Al día siguiente volví a encontrar al grupo y entablé una conversación tranquila con Maria Fernanda. Una colombiana guapísima que trabajaba en una agencia gubernamental de turismo y que estaba haciendo una gira por Perú como parte de una campaña de promoción de destinos colombianos. Tenía 2 años más que yo, estaba felizmente casada y tenía una niña de 3 años. Estatura mediana, cabellos largos y rizados y un cuerpo divino que ella no se preocupaba en ocultar sino más bien en mostrar coquetamente. Cuando la ví de lejos me llamó la atención y cuando me la presentaron y empezamos a conversar me afloró la indisimulable imbecilidad en la que caemos los hombres cuando alguien nos atrae demasiado. Tartamudeaba, me olvidaba de datos y me quedaba ensimismado mirándola sin prestar atención a las palabras que salían de sus labios. Ella se daba cuenta y se reía, me imagino que cuando alguien como ella convive tanto tiempo con la belleza aprende a soportar y hasta a disfrutar los efectos colaterales que esta produce alrededor.

Era una hermosa paisa, casada y con una hija de 3 años. Licenciada en humanidades, tenía una conversación versada que podía ir desde la historia de Latinoamérica, las culturas precolombinas, la actualidad local y la política hasta la música, las relaciones de género y el futuro de un continente caótico y violento. De los temas generales pasamos a los temas de actualidad, de estos últimos pasamos a las cosas que nos apasionaban como la música y los libros. Y de los intereses compartidos tan ardorosamente llegamos a encontrar que disfrutábamos mucho estando juntos, conversando en las madrugadas sin parar, mirando el atardecer desde Sabandía o manejando un auto de alquiler destartalado para ver el mar en Mollendo.

En el avión entre Arequipa y Lima descubrimos que la atracción era más fuerte que el sentido común. Y recorriendo la capital yo sentía que había encontrado a una mujer que reunía todo lo que un hombre podía pedir. Salvo, claro esta, la restricción del compromiso de Mafe del cual nadie hablaba aún a profundidad. La pasábamos bien juntos, eso era lo más importante. Recuerdo la noche previa a su partida, salimos a cenar a Don Vito, una trattoria antigua que aún se mantiene en pie. Le dije que era el amor de mi vida, la mujer de mis sueños y toda la batería de títulos que el enamoramiento y la calentura pueden producir al combinarse sin medida. Me miró con una ternura infinita y luego de sonreír compasivamente desviaba la mirada con los ojos ya humedecidos. Nos besamos despacio, midiendo los impulsos y palpando nuestros rostros exhibiendo un cariño algo infantil. Salimos del restaurante algo mareados por el vino, la dejé en su hotel y nos despedimos entre lágrimas, promesas y palabras que trataban de abarcar demasiado.

Toda la semana siguiente me dediqué a trabajar durante el día y a beber como un desgraciado en las noches. Como dice la expresión popular “me tiré al abandono”. Pensaba en ella, soñaba con ella, le escribía cartas a la dirección de una amiga y veía la forma de escaparme al país vecino para verla y comenzar otra vida a su lado. Intuía que el sexo iba a ser maravilloso con ella, que yo podía ser un buen padre para hija y que debía apresurarme en buscar la mejor oportunidad de dejar todo aquí para embarcarme en lo que podría ser la aventura de mi vida. Cuando mi tío se enteró del affaire decidió que lo mejor era embarcarme en un viaje que durase más de 30 días a visitar un par de ferias y a dos fabricantes que representábamos en el Perú ubicados en Alemania e Italia. “Unos polvitos con esas alemanas lo van a hacer olvidarse de esa colombiana” les confesó a unos amigos durante una comida. El viaje estuvo muy bien, recorrí las ferias y las fábricas con un resultado excepcional y transcurridas 3 semanas ya había completado el itinerario laboral y pensaba tomarme una semana de descanso visitando amigos. Mi calentura había disminuído un poco pero sin embargo seguía pensando en ella. Una tarde, revisando el ticket de regreso reparé en un detalle que hasta el momento había pasado inadvertido. El avión de Lufthansa en la ruta Frankfurt –Lima hacía paradas en Caracas y Bogotá antes de llegar hacia Lima. Ya mi plan estaba decidido, me embarcaría una semana antes de la fecha prevista y sin decir nada en Lima emplearía esos 7 días en buscar a Mafe y plantearle mi aventura descabellada.

Compré unos regalos para Mafe y sus amigas en el aeropuerto de Frankfurt y me dirigí al counter respectivo. Me sentía optimista y muy seguro de lo que iba a hacer, como si mi proceder inmediato fuese fruto de una decisión meditada y no de una irresponsabilidad absoluta. Iba a volar más alto que Icaro sin quemarme y nadie me podía convencer de lo contrario.

-Le chequeo el equipaje hasta Lima Sr. Schatz?

-No preciosa, haré un stop over de una semana en Bogotá.

CONTINUARA....

Un tiempo espléndido

2007-08-02T12:56:00.000-05:00

Siempre he llegado de casualidad a los lugares, situaciones o personas que han sido de alguna manera determinantes en mi vida. Creo que la mejor explicación a esta simbiosis con el azar la puede explicar mi no planificado nacimiento; mi madre tuvo una pérdida antes de tenerme a mí lo cual indica que no fui parte de un plan inicial sino una respuesta frente a las circunstancias de la vida.

Soy de los que siempre ha sentido –al menos asi me lo dijeron de niño- que el hombre es capitán de su propio barco y de su voluntad personal dependerá que este encalle estrepitosamente o arribe a buen puerto a lo largo de su vida. Contradictoriamente todas las cosas importantes no me sucedieron en forma planificada ni fueron consecuencia de mi “férrea” voluntad. Azar, probabilidades aleatorias, “cazuela” o “champú”, pónganle el nombre que quieran o píntenlo del color que les venga en gana; en la práctica soy la pelota de playa del destino que la única seguridad que tiene en la vida es no saber que miércoles va a pasar el día de mañana.

Por una de esas inescrutables casualidades llegué a San Marcos en 1984. Tenía 17 años, acababa de completar un título en educación técnica con un idioma de yapa y sentía que era el momento de estudiar lo que quería: una carrera de letras que me sirviese para meterme después en la academia diplomática. Quería hablar varios idiomas, conocer gente interesante, viajar hacia países lejanos y enamorarme de mujeres fascinantes. Sin embargo mi padre y la realidad tenían otras prioridades y se decidió que lo más aconsejable era que debía estudiar una carrera de ingeniería para no desaprovechar el grado de técnico que ya tenía. El razonamiento paternal alegaba que si con mi grado de técnico dominaba la química de cabo a rabo –lo cual era cierto- con los estudios de ingeniería agregados podría ser capaz de descubrir el combustible sintético o inventar la máquina del movimiento continuo. Error de cálculo pues la verdad que a la fecha no he inventado absolutamente nada –salvo algunas historias alucinantes para enamorar a alguien o justificar retrasos crediticios- y mis pericias ingenieriles se reducen a cambiar ocasionalmente algun foco o arreglar desperfectos menores de algun WC de la casa.

Cuando llegué a la cuatricentenaria universidad no tenía la menor idea de que iba a empezar a conocer el verdadero rostro del país. Épocas difíciles en las que el senderismo pugnaba por controlar cada m2 del campus en todo tipo de actividad proselitista y en donde tuve que reformular todo lo que había aprendido hasta la fecha a fin de poder sobrevivir en un ambiente donde solo era un código entre 40,000 más. Rápidamente reparé en el error de selección cometido, si bien los dos primeros años eran de total inmersión en la química los 3 ½ años que seguían versaban sobre enrevesados cursos de ingeniería que me provocaban el mismo entusiasmo que saltar hacia el acantilado desde el puente Villena. Había que matizar la estadía con actividades extra-curriculares que ayudasen a combatir el tedio y asi lo hice en forma diligente desde el primer día y hasta el último momento que tuve en la universidad. Fútbol, viajes, observación astronómica, organización de eventos y un sinfín de actividades para las que siempre encontraba tiempo. Aprendí que el país no era el guetto donde había estudiado o mi barrio de Magdalena donde todos nos conocíamos, era más bien un sitio convulsionado, variopinto, ubérrimo y desigual cuya maqueta y laboratorio de pruebas era la ciudad universitaria.

Como en la Universidad,todos atentos a la foto y yo metiendo vicio

Como buen sanmarquino de los 80´s participé también de todos los rituales que consagraban nuestra condición universitaria. Almorzaba un par de veces por semana en “la muerte lenta”, aquel inmenso comedor universitario donde la comida y sus ingredientes eran generalmente indescifrables pero que a veces te sacaba del apuro cuando andabas sin tiempo, con hambre y michi-michi. Viajé en “burro” (el bus universitario) en múltiples oportunidades por motivos deportivos o de estudio. Marché reclamando rentas, fui asiduo visitante del “Chaparral” donde el cebiche de grated de atún con canchita serrana era la especialidad de la casa. Participé también en fiestas, anticuchadas bailables (las polladas en ese entonces no estaban de moda) verbenas y actividades pro-fondos para financiar todo tipo de emprendimientos y como es natural también use las gradas del inmenso Estadio Universitario como escenario recursero para algunos encuentros cercanos del 3er tipo que no admitían más postergación. Entendí al cabo de cierto tiempo que nosotros no podíamos transformar la universidad, era esta más bien la que nos cambiaba la manera de ver la vida en forma rápida, silente e irreversible.

De lo que estudié no me acuerdo mucho, al desinterés vocacional debo agregarle el trabajo y los viajes que realicé a partir de 3er año. Si recuerdo más bien con nombres, apellidos y códigos a los amigos y conocidos que frecuenté durante los casi 7 años que estuve dando vueltas por allí y que dejé de ver –con 2 o 3 excepciones- durante casi 15 años. A diferencia de la totalidad de mis ex - compañeros nunca ejercí la carrera que tanto esfuerzo les costó a ellos ayudarme a terminar. Muestra palpable del principal valor que uno recibe desde el primer día que pisa el campus: la solidaridad para compartir las alegrías y miserias con las que teníamos que lidiar a diario.

Hace no mucho se organizaron dos reencuentros luego de muchos años de un mutismo generalizado. Me localizaron a traves de las personas con las que tenía contacto y me dió mucho gusto volver a verlos a casi todos. Nadie se ha muerto, casi todos tienen una posición profesional expectante y sus vidas transcurren entre la casa, la familia y la devoción a la chamba. Algunos que no tenían para comprarse un cuaderno y tomaban apuntes en talonarios usados de facturas o papeles reciclados de fotocopiadoras hoy manejan empresas o trabajan para corporaciones importantes, es lindo comprobar que casi a todos les ha ido muy bien. Al margen de eso cuando uno tiene estas reuniones de reencuentro no puede dejar de sentir emociones encontradas. Una mezcla de expectación, curiosidad, alegría y recuerdos lo invaden en forma previa y hacen que cada minuto que falta para el evento se torne interminable. Durante la reunión el tiempo se pasa volando, quisieramos regresar a las épocas donde éramos dueños de nuestra vida y de nuestras horas y solo el cansancio o la inconciencia eran los límites a nuestro modo de vivir. Hoy la familia, las parejas y la experiencia imponen ciertas barreras y sentimos como en el tango la alegre vergüenza de haber sido y el dolor de ya no ser.

Con Malena, mi "Gorda Bella"

Algunos recuerdos amargos también saben hacerse presentes en ocasiones como esta. Pero se hacen pasajeros y no adquieren mayor relevancia pues nuestro devenir en la vida generalmente nos ha ayudado a superarlos. Creo que la sensación final que nos queda cuando todo ha terminado es la de una terrible nostalgia por los años que nos tocó vivir en determinadas circunstancias. Manejando de vuelta a mi casa y luego de haber bailado, reído, brindado, repartido abrazos e incontables besos a tanta gente experimenté esa única sensación de vacío que se produce al constatar nuevamente que lo único irrecuperable y valioso que existe es el tiempo. Y repetí para mis adentros la misma frase que siempre he usado cuando soy preguntado acerca de mi profesión y la universidad: La verdad es que no me acuerdo de lo que estudié ni para que lo estudié, tan solo sé que en San Marcos pase tiempos espléndidos.

Por un día nomás

2007-07-15T20:28:00.000-05:00

A veces me he preguntado al borde de situaciones límite a las que nuestra realidad te empuja con frecuencia en que otro lugar me hubiera gustado nacer en vez del Perú. Cuando era más joven solía hacer sesudos análisis, sacaba estadísticas, miraba fotos, comparaba geografías, demografías y cocinas y evaluaba al detalle algunas posibilidades que me parecían interesantes. Una de las primeras opciones de nacionalidad alterna siempre fue la suiza. Son ordenados, eficientes, puntuales y los políticos que los gobiernan son gente normal y anónima. Tan inadvertidos pasan que el suizo medio a veces no sabe ni quien lo gobierna. Obviamente luego de la primera estadía en Zürich la opción quedó descartada; no voy a decir que son tal y cual cosa para no generalizar pero con todos sus problemas vivir en Perusalem siempre será más divertido que residir en algun cantón helvético.

De igual forma pensé en escoger a los italianos que visten bien y viven en museos donde se come pizza tutti li giorni, a los suecos pues todos manejaban un velero y cohabitan con mujeres que gustan de andar calatas y aparecer en películas de bajo presupuesto. También entraban con posibilidades los alemanes pues además de tener extraordinarios músicos los taxis son Mercedes Benz y el más muca maneja un BMW o a los holandeses que en vez de electrodomésticos tienen mujeres de mil colores y texturas en las vitrinas. Criterios subjetivos y utilitarios que generaban esperanza pero que se desmoronaban al comprobar lo difícil que puede ser vivir en lugares donde el clima y las relaciones interpersonales no son tan benignas como aquí. Por supuesto que nunca me provocó ser norteamericano, argentino , español o francés, mis lastres políticos e históricos tenían un evidente peso al momento de escoger mi patria adoptiva, que duda cabe.

Finalmente caí en cuenta que este era un país peligroso pero hermoso, desigual y solidario, de pobreza lacerante y oportunidades desaprovechadas. Un territorio agreste, ubérrimo, colorido, de gentes desconcertadas como alguien apuntó pero esencialmente mío (y de todos…y de nadie a la vez). Di por culminados mis intentos de cambio de domicilio y asumí mi “perguanidad” militante y gozosamente.

Y me dediqué a viajar orgullosísimo con mi pasaporte verde (y luego los guindas) por infinidad de sitios y sin tratar de cambiarlo por ningun otro. Sacaba trabajosamente mis visas al inicio prometiendo y jurando que de todas maneras regresaba a este país y confesaba al ser auscultado por perros oletones en algun aeropuerto foráneo que si, que yo venía del Perú y que mi viaje tenía un propósito lícito. Veía a ciudadanos del primer mundo pasar sin problemas las aduanas y desde mi subdesarrollada e interminable cola los observaba sin envidia al lado de hindúes, africanos, árabes e infinidad de sudacas. En todos los aeropuertos encontraba indefectiblemente a mi variopinta y desconcertada familia Benetton la cual se desmembraba sin despedida alguna al traspasar los controles aduaneros.

Me imagino que al igual que mi confusa afirmación de identidad todos tenemos un propio y personalísimo concepto de peruanidad. Sobretodo en estos tiempos en los que “lo peruano” ya no apesta, esta de moda y es hasta imaginativo y bien visto decir que “yo amo al Perú”. Hemos aprendido por fin a valorar nuestro territorio y su diversidad en igual medida en la que los visitantes extranjeros lo hacen y aunque manejar exitosamente los conflictos latentes de desigualdad, racismo y exclusión nos va a tomar muchos años y esfuerzos comenzamos a otear el horizonte con cierto optimismo luego de tantos años de crisis. El Perú por fin-vaya ironía- dejará de ser un burdel y comenzará a ser un sitio de puta madre.

Hacía todo este prolegómeno a raíz de un súbito ataque de extranjerismo que me sobrevino esta tarde. Las dos últimas semanas han sido complicadas, con buenas y malas noticias, con ganancias, pérdidas, celebraciones, resacas, cumpleaños y más dolores de cabeza. El clima tampoco ha ayudado mucho. Yo que me considero un entusiasta del invierno y siempre pondero las lluviecitas, los días oscuros y el andar abrigado extraño de sobre manera algunos rayos de sol y el buen ánimo que parece haberse escapado para siempre de mis friolentos coetáneos y del que esto escribe. Hasta el buen sexo parece haberse ido de vacaciones, las medias gruesas, los buzos de polar y la piel de gallina al contacto con el aire frio son un verdadero antídoto contra la lujuria. Las estufas pueden ayudar a subir la temperatura del ambiente pero hacen poco para llegar a calentar ánimos bajetones.

Por todo esto decidí que tengo que ser brasileño por un día. Para recuperar mi alegría y transmitírsela a los que parecen haberla perdido encontrando un motivo imaginario para saltar, bailar y pensar que todo este ambiente húmedo y gris es solo una broma de mal gusto.

Porque en tardes como esta ser peruano puede ser jodidamente triste. Y ser brasileño maravillosamente increíble.

Los guadañazos

2007-07-02T02:26:00.000-05:00

Pasatiempo/Mario Benedetti

Cuando éramos niños

los viejos tenían como treinta

un charco era un océano

la muerte lisa y llana

no existía.

Cuando tenía 8 años me llevaron a un campamento familiar. Mi reticencia a formar parte de rebaños desde pequeño me hizo entrar en trompo a las horas de haber llegado y el tema se agravó cuando le hice llegar el mensaje a mis padres que me recojan porque tenía algo urgente que decirles. Cuando el viejo llegó a recogerme no me preguntó nada y ya en el camino de vuelta a casa le solté la pregunta que nos atormenta durante cierta etapa de la niñez:” Que va a pasar cuando te mueras papá?”. El viejo entendió de inmediato la situación y me dijo con toda tranquilidad que todos nos tenemos que morir en algun momento pero que todavía faltaba mucho para eso. Esa semana que estuve sin hermanos en la casa fui absolutamente feliz; la casa, la disputada tele y mis viejos fueron exclusivamente mios .Nadie me los quitó ni me obligo a compartirlos.

Luego cuando muchachos

los viejos eran gente de cuarenta

un estanque un océano

la muerte solamente

una palabra.

La parca se volvió a presentar durante la infanto-adolescencia en múltiples formas. Un atropellado en la Av.Brasil despertó el morbo de toda la collera por ver (para casi todos por primera vez) un cadáver expuesto y sangrante. A esta escena perturbadora le siguieron varios velorios de personas mayores y sobre todo la trágica muerte de un amigo que se estrelló en su bicimoto. Más allá de las nociones familiares la calle se encargaba de aleccionarnos ejemplarmente sobre nuestra condición de mortalidad. Aunque el esplendor de la adolescencia nos hizo olvidar rápido esas lecciones tan pronto asumimos que la muerte no nos podía acaecer a nosotros en medio de tanto disfrute. Más que una simple palabra la muerte era una mala palabra.

Ya cuando nos casamos

los ancianos estaban en cincuenta

un lago era un océano

la muerte era la muerte

de los otros.

Mi verdadera época de inmortalidad duró entre los 20 y los 35. Tabaco, alcohol, comidas, el cuerpo al límite, coches bomba, una estadía en Ayacucho de varios meses el `89, incontables viajes que acercaron mi mapamundi a lugares tan distantes como Puno y Siberia y no pocas turbulencias marítimas, aéreas y aterrizajes forzosos en todo tipo de transporte. Benedetti dice acertadamente que la muerte no solo era lo que le pasaba a los otros, nosotros en la práctica agregamos irreflexivamente que era lo que nunca nos iba a pasar a nosotros.

Ahora veteranos

ya le dimos alcance a la verdad

el océano es por fin el océano

pero la muerte empieza a ser

la nuestra.

Hace dos semanas que estoy en permanente contacto con los frutos del trabajo de la parca por estos lares (en el mundo esta aún más activa pero no viene al caso analizar ese cambalache). Mi padre tuvo que ser llevado una mañana a emergencia del Hospital Rebagliati y lo fui a buscar en la tarde. Créanme que no hay nada más deprimente que la sala de urgencias del principal hospital del país, la ambientación de la serie ER es el jardin de Bambi comparado con una sala caótica donde los enfermos son prácticamente abandonados a su suerte si no tienen un padrino o una buena vara. Busqué infructuosamente a mi padre y no lo encontraba, me pareció divisarlo y cuando me acerqué ví que no era mi padre sino una persona desconocida. Muy tarde para retroceder, me miró fijamente y con los ojos llorosos me extendió una mano y me dijo que tenía frio, que estaba triste y que nadie se preocupaba de él. Me sentí inútil y no sabía que mierda decirle. Una enfermera se acercó al pie de la cama y revisó la tablilla con la historia clínica del paciente. Le hizo una seña negativa al médico de guardia que se acercaba y se fueron a otro ambiente sin decirle nada a mi anónimo interlocutor. Yo seguía mudo y tomando de la mano a este señor a quien nunca había visto y a quien seguro no vería nunca más. Le dije que no se ponga triste, que ya venían a atenderlo y que en su casa se iban a alegrar si mejoraba y regresaba pronto.

- No tengo casa hijo, aquí por lo menos me van a dar comida caliente.

Me despedí como pude del señor y salí aturdido hacia la calle. Cuando reaccioné ví que en el teléfono tenía 10 llamadas perdidas de mi hermano Juan diciéndome que ya había recogido al viejo pues la urgencia ya estaba controlada. Respiré aliviado pero me quede pensando en que la muerte ya no era una estación inalcanzable sino un destino para el que cada vez iban a faltar menos paraderos.

En los siguientes días el “taxi” estuvo más activo que nunca. El padre de una amiga de la universidad se fue el lunes pasado, el padre de un amigo de N cayó fulminado por un ataque cardíaco en plena cena de cumpleaños y delante de toda la familia hace un par de días y mi abuela que por un pelo casi se va a hacerle compañía al abuelo; creo que de a pocos estamos aprendiendo a coexistir en un mismo ambiente y con la mayor naturalidad con la parca.

Tendré que aceptar entonces (algun día había que hacerlo) que a medida que vamos a más velorios que bautizos hemos empezado a vivir en cierta forma al crédito. Que nunca fuímos inmortales sino más bien afortunados y que morir solo puede ser malo cuando no haz vivido ni amado lo suficiente. Aunque en realidad para morir debemos estar preparados desde el primer día de nuestra existencia el asunto esta en que sobre ese particular siempre nos encantará hacernos los cojudos pues eso de morir –como ya lo dijo alguien famoso-siempre lo dejamos para el ultimo.

Las cosas que hice mientras no escribía

2007-06-24T23:47:00.000-05:00

Volver a publicar en el blog nunca ha sido tan difícil. No es que llevar diligentemente este espacio se haya convertido en una carga difícil de llevar, tampoco que no estén sucediendo en mi vida cosas interesantes que no merezcan ser registradas y publicadas. Creo más bien que hay momentos en los que somos presa de un inmovilismo absoluto respecto a un tema en particular. A veces perdemos la cuenta sobre la última vez que nos fuimos a bailar, a comer a la calle, a decirle “te quiero” a alguien, a hacer el amor con entusiasta vitalidad o a apasionarnos por alguna actividad en especial. Simplemente dejamos de hacerlo y pronto caemos en cuenta de lo dificultoso que se vuelve retomar tareas que nos eran familiares y sencillas. Y lo dejamos para mañana, para más tarde o en el olvido. Asi se nos pasan la vida, el tiempo y las oportunidades de hacer algo distinto e interesante.

Hoy domingo me propuse romper el silencio del blog. Nos hemos quedado solos con el panzón que esta enfermo y hemos almorzado casi en silencio su dieta desabrida y mi sopa levanta-muertos. Se pone a ver una película para niños y me siento a escribir de una buena vez. Empezaremos por el rol de los padres, tema sobre el que estuve reflexionando a raíz del último fin de semana. Los que me leen saben que no soy afecto a las fechas conmemorativas y la del día del padre no es la excepción. Igual recibo el abrazo de mis hijos, el afecto de mis viejos y no me convierto en el aguafiestas de la jornada. Y observando a mi viejo (un k-ga plan a tiempo completo durante toda su vida) esmerarse en atendernos, en preparar un par de tragos y en tratar de hacer de la ocasión un momento especial juzgo primero (nadie como un hijo para juzgar al padre, a la madre se le venera sin contemplaciones) lo tardías que son las reacciones para humanas para entender las cosas esenciales en nuestra vida. Mi papá nunca tuvo una vida fácil, su padre abandonó la familia a los 7 años y a lo largo de su infancia y adolescencia tuvieron muchos conflictos durísimos entre ellos. Cuando mi abuelo paterno(a quien nunca conocí) falleció mi padre seguía distanciado de él y esa relación amarga le dejó un mal sabor que se tradujo en un tono inflexible y severo en nuestra formación infanto-adolescente. Yo tuve mis peleas con él y a los 22 años dejé de juzgarlo y lo terminé aceptando como era. Hicimos las paces y tenemos una relación estupenda que ha mejorado con los años. A partir de esas experiencias decidí que el propósito básico que debería tener mi labor como padre es no cometer los errores precedentes en la formación de mis hijos. Mantener un hogar estable, apelar a la persuasión y no a los castigos físicos durante su crianza y oficiar de duro y eficaz intermediario en la nada fácil transición entre la casa y la calle. Para otra cosa no servimos los padres en teoría, todas las demás labores son acaparadas o asignadas a las madres en una sociedad que privilegia el rol matriarcal y preponderante hasta nuestros días. Es eso positivo o negativo? Difícil de estimar, desequilibrado en todo caso pues cuan importante sería que los estereotipos que mamamos desde pequeños no encasillen a las madres en roles afectivos que pueden llegar a ser castradores y a los padres en roles utilitarios o de subsistencia que tarde o temprano establecen una distancia entre ellos y los hijos. La diferencia entre efemérides es una muestra palpable de eso; el día de la madre es cuasi una fiesta nacional con influencia en la economía local, en los temperamentos familiares (los eternos líos de adonde toca ir este año) y que se celebra con mucha antelación mientras que el día del padre es un día gris que transcurre sin mayores aspavientos. Curiosa contradicción de una sociedad machista en donde el hombre es relegado a un papel secundario.

Las divagaciones paternas fueron importantes y me sirvieron para sacar algunas conclusiones que espero tengan carácter de valederas. Time will tell.

Pero a eso no me he dedicado exclusivamente en las últimas dos semanas. Terminé de leer un libro que tenía pendiente de Paul Auster. “Brooklyn Follies” es, en palabras del propio autor “una elegía a una forma de vivir que fue borrada de un plumazo el 11 de Setiembre”. El protagonista es Nathan Glass, un sobreviviente del cáncer y de un divorcio que escoge Brooklyn como base para desarrollar un singular proyecto literario (“El libro de las locuras de los hombres”) con el que espera darle un nuevo sentido a su vida. Poco a poco –y con la ayuda de algunas variables siempre presentes en Auster como el azar, los personajes entrañables y los caprichos del destino- descubre que a los 60 años la vida tiene tareas y placeres pendientes para él. Una prosa ágil, sin diálogos atosigantes y salpicada de referencias a los grandes nombres de la literatura norteamericana asi como de reflexiones personales en un registro inusualmente optimista. Y un libro muy recomendable para los que aún tienen la esperanza de pensar que en USA-y en este mundo- no todo esta perdido. Yo lo disfruté mucho y me sentí imbuido de la mística del protagonista para seguir intentando recopilar mi crónica pendiente de desvaríos personales y ajenos.

He visto también incontables películas en el cable (traten de ver una película argentina con Gastón Pauls titulada “La suerte esta echada”, no me he reído tanto hace varios años) y me sigo quedando dormido en el mueble para despertarme a las 2 de la mañana y entrar sonámbulo y con la espalda tronchada a mi cama. Eso sí, a pesar del frío me sigo despertando temprano para salir a dar mis vueltas al Pentagonito y reírme un rato con las ocurrencias de las tías afanosas.

Aunque no he escrito en mi propio espacio he seguido blogeando. Veo que algunos bloggers persisten con distinto método y resultados disímiles en el esfuerzo de seguir empujando el carro. Como es natural algunos tiran la toalla por respetabilísimas razones, como si quisiesen dejar constancia de aquel aserto que establece que ninguna vida es tan interesante para registrarla de manera tan seguida. También he ordenado mi correo electrónico y he armado directorios,carpetas y separado las direcciones con criterios meramente afectivos. He borrado correos que ya no uso y personas que ya no van a aportar nada bueno. Y le he escrito a personas que extraño y que optan por establecer largos y comprensibles silencios.

Y dentro de lo ajetreadas en actividades y labores que han sido estas dos semanas también ha habido tiempo para husmear en sitios simpáticos donde se puede comer muy bien. En “La Onceava” (San Ambrosio cdra.4, Barranco, a dos cuadras de la Plaza Butters) he comido un arroz chaufa de conchas negras incomparable. La cebichería “Mi Barrunto” en el corazón de la "Rica Vicky" ha pasado de ser un hueco de poca monta a un huarique con platos muy bien puestos y presentados. Recomendable el Chopp de leche de tigre, lo deja a uno más afilado que cuchillo de matarife.

Como ven han sido tiempos de reflexión, acción y diversión. Y aunque todo este cóctel encierra muy bien camuflados algunos destellos de aquello que podemos definir como felicidad en el balance la suma de todas estas cosas hacen que a uno se le pase de manera más placentera la vida. Al final de eso se trata no?

El polvo de mi vida

2007-06-09T06:56:00.000-05:00

N.R. Este post fue publicado en "El Marinovio" en Marzo del 2006.Lo reproduzco a solicitud de un par de bloggers que sabían de su existencia y no habían tenido oportunidad de leerlo.

Muchas veces hemos mencionado la frase”el amor de mi vida”. Nos han preguntado también en más de una oportunidad - como no - por “el amor de nuestra vida”. Hemos proclamado también al influjo del licor, la emoción o atrapados por una sensiblería genuina e impoluta que la persona con la que nos vamos a casar o hemos elegido”definitivamente” es… bueno, ya saben que. Le hemos dicho a alguien, en un postrero –y en la mayoría de los casos inútil- esfuerzo por retenerla o impedir que se aleje, que ella y nadie más que ella es el amor de nuestra vida.

Quise, desde mi perspectiva personal, tratar de definir que características podía encerrar una persona para ser considerada no solamente como la mejor, la más preparada, la más correcta, nuestra alma gemela etc. etc. sino simplemente ser catalogada como el afecto definitivo de nuestra existencia. Y mientras divagaba en disquisiciones relacionadas con el amor, la vida y las relaciones humanas, me asaltó una duda inmensa que terminó siendo materia de este post: Quien es el polvo de mi vida???

Una pregunta, muy pero muy difícil. Especialmente para nosotros, los hombres, que tenemos una memoria bastante frágil para albergar detalles, precisiones, circunstancias, frases y alguna otra característica que pueda configurar o definir a un encuentro como especial, único y diferente a los demás. De acuerdo al famoso estereotipo, tampoco tenemos las mismas prioridades pues según este, la mujer ofrece sexo cuando lo que en realidad anhela es amor y el hombre ofrece amor... cuando en realidad lo que anhela es sexo. Peor aún, si tenemos en cuenta que siempre hemos sido sindicados como seres egoístas, desprolijos, sexistas y poco considerados con nuestros pares femeninos; fama que algunos faunos olvidables e innombrables han contribuido a crear y difundir, cabe aclarar.

Dejemos por una vez los estereotipos a un costado y empecemos por aclarar que no hay nada peyorativo ni denigrante en tratar de establecer cual ha sido nuestra relación sexual más satisfactoria, o quien ha sido la amiga, marinovia, plancito , manjar prohibido ,enamorada , esposa o eventual desconocida que ha pasado a la posteridad como la fémina que nos brindó no solo una experiencia vital inenarrable(y a veces irrepetible) sino que se hizo de un lugar especial en nuestra memoria y de alguna manera en nuestro corazón. Sobretodo porque esta pregunta responde más a una introspección que a una pregunta de encuesta. (Aunque como se verá líneas abajo tuve que hacer una mini-encuesta para poder enfocar mejor el tema a partir del análisis de la importancia que los hombres y mujeres le dan al tema).

Para poder tener una idea de la relevancia que ese tema tiene en el imaginario masculino y femenino, hice una encuesta mixta a 4 hombres y 3 mujeres. A todos les dije que la pregunta era para un artículo y bajo la promesa de hacer todo anónimamente me respondieron las 3 mujeres y solo 3 de los hombres, todos conocidos(as) o familiares, allí van las respuestas (Nombres ficticios, personas reales):

1) María, 52 años, ama de casa, divorciada: “Porqué siempre tienes que estar preguntando tonterías, desde chiquito siempre haz preguntado lo que no debes. Ni se te ocurra poner mi nombre porque te friegas conmigo. Hay una relación inolvidable en mi vida, fue mi primer enamorado, estuve con él desde los 16 hasta los 20, me llevaba como 5 años y nunca nadie más me ha hecho sentir como él, ni siquiera el imbécil de mi ex -marido” (N.R. Ex - enamorado, donde estés, llama a esta tía y dale el jarabe del Dr. Troncoso pues no la aguantan ni las ánimas benditas)

2) Carlos, 35 años, abogado, casado con costumbres de soltero: “Puta mare ´on, no vayas a ser como Bayly que le tira dedo a toda su family y su viejo le quiere meter plomo. Ya, te cuento, cuando mi mujer salió en cinta, tuvo que estar en cama como 3 meses y no la podía ni mirar. Y no vas a creer que me voy a pasar siquiera un mes mirando el techo no? Así que justo en la oficina había una practicante que había llegado de Trujillo y la pusieron a mi cargo. Un par de invitaciones a almorzar, promesas de ascenso y un regalito de por medio y la chica cayó. 22 añitos, un culito hecho a mano, todo en su sitio y que manera de cachar la condenada. No estaba selladita, parece que había tenido su enamoradito del barrio, pero esta es una diosa, me hace todo, hasta se toma su cerelac con cañita y si por ella fuese que se joda la especie humana, no perdona ni una gota comparito, ja, ja, ja, ja, es un polvazo!!!!!!!!!!!” (N.R. Este cromagnon, aunque no lo crean, es uno de los abogados tributaristas más talentosos del país. No digo más)

3) Carmen, 27 años, anfitriona de casino, un CUERAZO: “Oye, no sé porque te tengo que contar estas cosas, a ver, sólo porque eres mi amigo ah, bueno, hay un chico que fue conmigo al Instituto y me comenzó a enamorar. La cosa es que estuvimos enamorados tres meses y a partir del 4to mes ya hacíamos el amor. Yo no era virgen, pero nadie me había hecho ninguna de las cosas que ese chico me hacía. Era alguien muy especial, me hacía sentir bien, me trataba con mucho cariño, me sentía una mujer deseada, querida y amada” “Y que paso con él”, le pregunte, curiosísimo yo.”Me enteré que tenía un hijo y lo dejé, pero hasta ahora lo extraño”(N.R. Que lástima que soy casado Carmen, me hubiese gustado explicarte algo acerca de competitividad comparada)

4) Javier, 42 años, economista: “Oye bandido, me vas a dar un % de las regalías si vendes mi historia. No te rías pero lo que vas a escuchar es cierto, yo he sido miembro del Opus Dei desde la universidad y nosotros siempre fuimos instruidos con mucha firmeza en la importancia de llegar castos al matrimonio. Conocí a mi mujer en la obra y ambos llegamos inexpertos al matrimonio. Nuestra primera noche fue muy especial, estábamos muy nerviosos, yo había visto algunas películas con amigos y tenía una noción del asunto pero ella tenía mucho miedo. Al final, con algunos tropiezos, las cosas funcionaron. Lo único malo es que el goce duró poco pues ella se cuida con el método del ritmo y parece que la actividad sexual le creó una alteración del biorritmo, sacó mal su cuenta y salió embarazada al toque. Hoy nos reímos de eso, hasta nos sentimos ridículos por nuestra torpeza inicial. En conclusión, el polvo de mi vida es mi mujer, que a la sazón, es el amor de mi vida” (N.R. Este es más sano que un vaso con leche, más bueno que Lassie, un buen tipo, que duda cabe).

5) Alberto, 72 años, jubilado: “Nunca me habían preguntado antes por el polvo de mi vida. Yo a todas las he querido por igual, mientras estaba con una mujer, era la única en mi vida y la hacía sentir como una reina. Y creo que todas me quisieron a su manera y me dieron lo mejor que tenían. Mucha gente piensa que las mujeres de ahora son más liberales en temas sexuales que las de antes pero creo que se equivocan. Las mujeres ahora son más desenfadadas, más liberadas quizás, pero cuando escucho a mis nietos hablar de lo que hacen con sus enamoraditas, me da risa, hablan como si estuvieran inventando el mundo y por despreciar el pasado no se dan cuenta de todo lo que podemos enseñarles. A mí me desvirgó una matrona iqueña que también había desvirgado a mis dos hermanos mayores. Me trató con mucho respeto y consideración, me explicó muchas cosas que no sabía y me enseñó otras tantas que me servirían más adelante. Creo que hubiese sido interesante que esa pregunta se la pudieses haber hecho a ella no???” (N.R. El tío me dejó mudo, medio confundido y encima me la pateó de taquito adonde la tía que debe estar no solamente jubilada sino también publicada en la ultima página de la sección A del Comercio)

6) Karina, feminista convicta y confesa, 45 años: “Mucha gente piensa que las feministas somos personas asexuadas, mandonas y poco afectas al equilibrio en los temas de pareja. Eso no es cierto, lo que pasa es que nos hacemos respetar y eso no les gusta a los hombres. Yo, precisamente, no guardo el mejor recuerdo de cama de un atleta sexual sino más bien de un amigo que no era muy bien dotado que digamos pero que me trató muy tierna y amablemente. Conversamos mucho, se preocupó de que yo llegue al orgasmo y se disculpó al final a causa de su relativa inexperiencia. Lo abracé y lo quise mucho esa noche, sentí que por primera vez alguien se había preocupado por mí y no me habían usado simplemente como a una muñeca de jebe”(N.R. Yo también la quise mucho a Karina luego de que me confesó su vivencia, no las tenía en buena estima a las feministas pero debo reconocer que nuestras perradas masculinas son el mejor caldo de cultivo de los resentimientos femeninos y del activismo feminista).

Bueno ya no quería seguir convenciendo para continuar preguntando. Sentía que estaba invadiendo un terreno muy especial, un huerto cerrado, en palabras de Bryce. Pues no se trata solamente de una pregunta simple y llana, la cual luego de respondida puede dar paso a otra interrogante u otro tema. Es algo que nos deja pensando, que activa resortes ocultos del pasado que nos llevan a recordar, evocar, sentir , reír ,comparar y pensar generalmente en una persona que ya no esta con nosotros y en una vivencia generalmente irrepetible.

Algunas conclusiones al vuelo (que no se entiendan como generalizaciones por favor)

- A la gente le sigue costando hablar abiertamente de sexo, sobretodo en temas tan específicos

- Para las mujeres, la relación sexual siempre es importante, nunca guarda el registro pasajero que muchas veces le impone el hombre, así se trate de una relación eventual.

- La mujer siempre valora el buen trato como un factor de relevante importancia a la hora de clasificar en el ranking a los más cumplidores dentro del ring. Ojo, con esto no quiero decir que privilegia trato sobre experiencia sino que las valora en una forma distinta al hombre y les da un balance a ambos factores.

- El hombre, al contrario de sus contrapartes femeninas siempre recuerda el placer puro y duro con especial predilección sobre otros factores considerados secundarios. Y en países machistas como el nuestro admira a la mujer con pericia en la cama…siempre y cuando no se trate de su mujer, generalmente (no siempre, felizmente) la mujer es para cumplir y punto.

- Cuando la gente es preguntada acerca del amor de su vida, generalmente la respuesta es inmediata. Si cambiamos la palabra “amor” por “polvo”, la respuesta no solo toma tiempo (en la mayoría de los casos, con excepciones como la gente que si guarda vívidos recuerdos o la del abogado salvaje que se esta chifando a la practicante) sino que provoca una verdadera eclosión de sensaciones a la que mucha gente no es particularmente afecta sobretodo si se trata de una persona con la que ya no estamos.

Bueno, podemos seguir sacando conclusiones interminablemente. Por allí no va a faltar alguien que diga “este pendex se ha explayado de lo lindo en el tema pero no dice tampoco cual es el talco de su vida”.

Tranquilidad gente, que llegó el 4to amigo para salvarme. Transcribo el correo, el cual suscribo y apoyo al 150%:

“Oye pelotudo, siempre tan oportuno para preguntarme tus cojudeces, justo cuando estoy en la reunión del Kindergarten de Tania. A ver, el polvo de mi vida. No es mi mujer, tampoco quien te imaginas. El polvo de mi vida… es el que todavía no me he tirado. Y no me vuelvas a llamar para preguntarme cojudeces, pajero” (N.R. Mi buen amigo me hizo sentir joven nuevamente, hacía tiempo que no me decían pajero)

El polvo de mi vida, el que todavía no me he tirado, eso se llama tener confianza en el futuro .O en sí mismo, o en el destino,o en el Viagra, en el orden que quieran no?

Y cual es el de ustedes?

Visitas y encuentros

2007-06-01T12:41:00.000-05:00

Chincha Mon Amour

Por fin me decido a escribir este post. Advierto que es extenso y que como compensación tiene algunas figuritas. Lo que sucede es que por efectos de la procrastinación, la falta de tiempo y unas huevas alucinantes para escribir en el blog hace dos semanas que no publico nada. Y eso que además de los temas pendientes se me habían ocurrido otras ideas y me han pasado un montón de cosas pero en fin, aquí estamos para contarles lo que ha pasado en estos últimos días.

El fin de semana antepasado me fui a Chincha con la familia. Debería decir que me fui con la familia…a ver al “familión”. Voy dos o tres veces al año por temas netamente laborales pero esta vez y atendiendo a una sugerencia del padre de uno de los compañeros de clase del Panzón que es de la familia Cilloniz nos organizamos para ir en compañía de 8 familias más a pasar un fin de semana en la Hacienda San Jose. Me imagino que muchos deben conocerla, un sitio que además de rezumar leyendas e historia oculta un triste pasado de esclavitud e injusticia detrás de la bucólica imagen que ofrece al visitante.

Pero hoy no vamos a hablar de historias de catacumbas, esclavitud, piratas y resentimientos. A pesar que algun gracioso me puso “Belmont” hace varios kilos (“Ve-el-Mondongo que se maneja) no soy un seguidor del hermanón pero si me considero un optimista y mi visión de Chincha será esta vez positiva. Debemos empezar mencionando que el boom económico del Perú tiene su mejor exponente en el sur chico y medio del país (desde Mala hasta Ica). Chincha no es la excepción y uno ve la prosperidad de las agroindustrias reflejada en el cambio experimentado en las urbanizaciones, los hábitos de consumo y en el mejoramiento de algunas vías. Para llegar a la Hacienda San Jose por ejemplo antes había una trocha infame desde el distrito del Carmen. Hace poco más de un año hay una pista impecable que hace del camino una experiencia placentera. Y haciendo uso de esa facilidad una vez instalados en el Hotel decidimos darnos una vuelta por el centro poblado de “El Guayabo”, vecino del no menos famoso distrito de El Carmen. “El Guayabo City”, como lo denominan irónicamente algunos lugareños es una muestra de la laxitud y el relajo en el que algunos pobladores deciden incurrir para escapar del tedio de la dura faena del campo. Un pueblo que en determinadas horas es un hervidero de pelos ensortijados y caras alegres y que en otras horas parece una ciudad del lejano oeste que acaba de ser abandonada. Y que se puede hacer en “El Guayabo”? Ir donde “MamaIné” pues, no faltaba más. La señora Maria Inés es una cocinera negra que trabajó durante muchos años en restaurantes y eventos cocinando para que otros cosechen elogios y billetes. Un día se cansó y decidió abrir en el frontis de su casa un restaurante donde la carapulcra, la sopa seca, el seco con frijoles, el cau cau, el frejol colado y el dulce de camote reinan para beneplácito de los visitantes. N y los chicos vieron el dato en “Tiempo de Viaje” y la verdad que la recomendación no pudo estar mejor. Comida casera, la dueña del lugar es muy simpática y poco a poco esta comenzando a hacerse conocido el sitio. Los precios son cómodos y la sazón… que les puedo decir, nada como la cocina criolla hecha por manos negras, son únicas e irreemplazables.

Agradeciéndole a Rafo el dato y a MamaIné el almuerzo regresamos al Hotel a descansar en la terraza y a zambullirnos en la piscina con los perversos polimorfos. Unos pisquitos, otros traguitos con los demás papás que fueron llegando y a eso de las 7 de la noche todos estaban sazonados y con hambre para atacar un buffet de pastas y el espectáculo de música negra donde grandes y chicos participan.

La pasamos muy bien y a cierta hora lo único que me provocaba era meterme al sobre para dormir a pierna suelta. Propósito inútil pues en el pueblo vecino de San José recién comenzaba la fiesta de una señora que cumplía 70 años y habían decidido armar un tónico a toda mecha con misa previa, cohetones, un grupo tropical-andino y todas las parranditas de Abencia Meza y Sonia Morales (pistolazos incluídos).Y asi, entre imprecaciones de infidelidad, amenazas de amor eterno y wiskiti wiskitis electrónicos a todo volumen amaneció el Domingo. Lo tomé como parte del folklore local y seguimos para adelante. Luego del opíparo desayuno buffet (que incluye huevos revueltos, tamalitos y tacu-tacu amén de todos los demás chiches usuales) nos fuímos en un remolque tirado por un tractor de paseo por el campo hasta El Carmen.

Sembríos de algodón, espárragos, maíz, más algodón, todo crece y florece en Chincha bajo un sol esplendoroso.

Llegamos al Carmen y como no podía ser de otra manera teníamos que parar en la casa de la familia Ballumbrosio.

Allí estaba don Amador, medio postrado en un mueble pero dirigiendo con gestos, ademanes y algunas palabras a la prole para preparar el espectáculo que le dan a todos los visitantes. Uno arma su grupo, se sienta y comienzan a salir luego del saludo y presentación, todos los descendientes de Don Amador a zapatear, a cantar, a recitar décimas y a bailar cimbreando cinturas como las buenamozas que salen en las fotos. Y a pesar que uno de los integrantes del grupo anfitrión estaba bajo los efectos de una resaca descomunal se terminó armando el baile con todos los presentes, el que no se deja contagiar por el ritmo es sordo o marciano.

Regresar de nuevo al Hotel por los campos a ver rostros amables y manos que lo saludan a uno con alegría a pesar de no conocerlo y de saber que a lo mejor no lo van a volver a ver nunca más. De vuelta en el Hotel decidimos echarnos un piscinazo antes de la última actividad programada: un almuerzo criollo bailable como fin de fiesta.

Y seguimos comiendo, aprendiendo a tocar el cajón y bailando para acelerar la digestión. Al final del almuerzo-espectáculo el vocalista invita a todos a bailar y luego comienza a improvisar cantando” Yo quiero tener un millón de amigos…y que cada uno me dé un sol”. Decidí quedarme en la mesa riéndome de las ocurrencias del conjunto y meditando sobre el porque el ritmo y la música negra son tan contagiantes. Y reparé en que esa vinculación automática no tiene otra explicación que aquella teoría científica que establece que TODOS venimos de allá pues en África se originó la raza humana.

Asi que ya sabes. Si no tienes de Inga, tienes de Mandinga. Y si no tienes de ninguno de los dos hazte ver, debes ser pariente de ET o familiar de Sixto Paz.

El Club de Tobi

Como adelanté en el post anterior y ya han relatado el buen Lennon y Tragón el viernes pasado nos fuímos al Encuentro de Otani. Debo reconocer que si bien recomendé el lugar la reunión fue una iniciativa de Allan. Ya en la reunión blogger de febrero me había dicho para juntarnos a hacer algo y habida cuenta que con Tragón teníamos un almuerzo pendiente decidimos hacer un petite comité el viernes pasado. Es menester confesar también que ni Allan ni Tragón figuraban en mi lista de tarjetas navideñas y que nos conocíamos poco. A pesar de eso apenas nos sentamos la conversación comenzó a fluir en forma automática. A la par que empezamos a saborear unos caracoles ESPECTACULARES (y un tacu tacu sobre el que no decidíamos si meterle el tenedor o sentarnos encima por lo bueno que se veía) empezamos a intercambiar opiniones sobre cine, nos enteramos de los devaneos cinematográficos de Tragón con l@s tr@c@s y las anécdotas sabrosas y las confesiones inesperadas iban y venían de todos lados. Que porque llevas ese nick, cual es la opinión sobre tal o cual flaca, algunas historias de desencuentros y una que otra sorpresa develada al influjo del pisco.

Tragón amenazó con abandonarnos al terminar la primera botella de pisco pero al hacerle probar la segunda se atornilló a la mesa y no se movió hasta que el pisco termino de meterse entre nuestro pecho y espalda. La verdad, luego de las 4 cervecitas y las dos botellas de pisco ya estábamos “Moby Dick” y decidimos acercarlo a Tragón a Barranco a fin de hacer su recorrido menos largo. Ya en el auto de Allan comenzamos a comportarnos como universitarios pues empezamos a corear a grito pelado una selección de valses criollos adaptados al son cubano. Que sufra mucho pero que no deje de bloggear, ódiame por el Messenger, yo te lo pido, Jose Dragón el plebeyo, el hijo del pueblo e ídolo del club de fans y que sufriendo esta esa infamante ley de amar a una chibola siendo un viejonazo el. Y asi seguían saliendo los valses de la voz de Andrés Lobatón e iban siendo transformados a nuestra curiosa realidad. Entonado por los valsecitos que no han muerto ni seguirán muriendo el trío decidió (porque yo no obligo a nadie a nada, solo sugiero amablemente) empujarse una ronda de capitanes en el histórico Juanito. A esas alturas ya estábamos más movidos que Miguelito Barraza a las 3 de la mañana y el ídolo del pueblo tenía que salir a finiquitar un asunto pendiente. Me quedé con Lennon y ya ni me acuerdo que seguimos tomando. Si otra ronda de capitanes, creo que una jarra de chelas, la cosa es que a eso de las 19:30 (8 horas después de iniciado el almuerzo) decidí abandonar el barco pues había prometido llegar temprano a casa. No me acuerdo de más ni me acuerdo en que terminó el buen perrito. Solo me acuerdo que la pase espléndidamente y que usando un ejemplo que Julio Ramón Ribeiro usó para las mujeres puedo decir que la mejor distancia para conocer a la gente es la de la conversación.

Ahi me ven despues de todo el laberinto,para que vean que no terminamos dando de botes por allí.

Encuentro cercano entre tres tipos

2007-05-19T08:55:00.000-05:00

Es sábado por la mañana. En pijama, a las 7:45 a.m. me siento en la PC pues se me han ocurrido durante el sueño algunas ideas para postear y quería ponerlas en un post antes que (como casi siempre) se me terminen olvidando).

Esta semana ha habido noticias de todo tipo. Normales y regulares referidas al trabajo, de regulares para arriba en lo personal y una que otra decididamente mala referida a terceras personas relacionadas a este pechito. Empecemos con la peor y más increíble de todas; se acuerdan de Medusa? Bueno, para los que visitan esta peluquería por primera vez entren a este link Los que ya conocen la historia saben que a comienzos de enero la inquieta chalaca de calzón displicente fue dada de baja en la existencia de mi amigo y todos fueron felices y comieron perdices. El se volvió a reencontrar con su familia y amistades, conoció a otras chicas, le fue muy bien en su trabajo afuera y todo parecía encaminarse hacia un período sin sombras y sinsabores.

Lamentablemente nunca hay que cantar victoria ante las deidades mitológicas salvo que seas el mismísimo Júpiter. Y uno es normalito nomás pues, terrícola y mortal peatón que poco puede hacer ante los oscuros y extraños designios de los dioses que en esta oportunidad han decidido resucitar a Medusa. Como dice????. Asi como lo leen, esta semana mi amigo y Medusa parece que se han dado tiempo para hacer un par de “remembers” en algunas discotecas y sitios que solían visitar antes. Lo que es más grave, parece que durante todo este tiempo la venenosa arpía ha simulado jugar al muertito cuando ha estado llorando, implorando perdón y clamando inocencia ante su ex. Ya sé que la culpa no es de Medusa, la es en gran parte de mi amigo por no tener las cosas claras sobre todo después de que medio mundo le ha dicho (con testigos y grabaciones de video) en todos los idiomas que esta tipa es más polilla que la gallina que aprendió a nadar para cepillarse a todos los patos de la laguna.

Ya les informaré del cariz que toman las cosas en los próximos días. Y además de recomendarle un psiquiatra a mi amigo se aceptan todo tipo de sugerencias (descartando por supuesto cualquier medida extrema y el uso de raticidas) para acabar definitivamente con la influencia de esta nutria (me sabrán disculpar las damas que me visitan pero creo que he sido bastante educado para referirme a esta damisela).

Después todo sin mayor novedad y con algunas noticias importantes. Una de ellas, el embarazo de la chica de la tele, mi mamacha Monich. Me identifico mucho con la historia y estoy seguro que todo va a caminar muy bien tanto a nivel sentimental como al del embarazo. Ya sabes Mamacha, cuando quieras y en alguno de los sitios que haz recomendado hacemos lo del cebiche (menos en Punto Azul).

La última es un encuentro programado para el próximo viernes con la versión peruana de Dirk Diggler (encuentro público, no íntimo por si acaso) y con nuestra versión local de John Lennon. A sugerencia de este último decidimos organizar una pequeña conversa alrededor de algun platillo suculento y amenizado por la rubia espumante y un potente equipo estereofónico. Y claro esta, incluir al redivivo Tragón a fin de airearle la cabeza luego del surmenage que le provoco contestar todos los posts pendientes de el atleta Alfredo.

El Encuentro de Otani es el sitio elegido para tan magno acontecimiento. Asi que ya saben, si nos ven el viernes por la tarde haciéndole competencia a los parapentistas de la Costa Verde no es que nos hemos muerto o nos han crecido alas, simplemente acabamos de empujarnos un glorioso tacu tacu relleno de mariscos que nos ha llevado a la gloria (y en mi caso a volver a dormir en el mueble).

Me llevan de los pelos pa´Chincha familia, ya les cuento la próxima semana (con fotitos) del fin de semana y de el encuentro con las personalidades mencionadas. Buen fin de semana, descansen, relájense y hagan el amor. Es bueno contra las arrugas.

Elogio del cachivache

2007-05-11T08:39:00.000-05:00

Hace unos días Jessi comentaba acerca de las cosas que le cuesta desechar y que en determinadas épocas le atiborran el closet. Confesé en su blog que era un cachivachero consumado en oposición a mi estimadísima Putzteufel , devota de las razzias anuales que dejan los closets y armarios de Florian completamente vacíos de lo que no se necesita o esta en desuso. Interesante como nos vamos conociendo por este medio y la forma en que delineamos nuestras preferencias, fobias, temores y manías. Y como el conocernos más solo nos provoca mayor curiosidad por saber más acerca de nuestros blogo-amigos.

A partir de esa idea me detuve a observar con detenimiento los ambientes que ocupo en casa con mis cosas. El estudio, mis estantes, mis gavetas y el closet. Todo en su sitio, pulcramente ordenado y en aparente armonía. Digo aparente porque ese orden no es consecuencia de una sistematización sino de una simple y obsesiva manía personal que tiene su explicación en un antiguo refrán germano: Quien mantiene el orden solo es demasiado flojo para buscar. Nadie me cree cuando cuento que mi primera ocupación casera es la de pasivo policía de tránsito a las 7:00 a.m., N busca su celular y la cartera por toda la casa, el Panzón no encuentra sus zapatillas , la pequeña bruja dice que alguien le ha escondido sus lápices y yo trato de no chocarme con ellos y de evitar que atropellen a la gata.

Pero mi orden es aparente, acaso ficticio. Porque en el 3er cajón de la gaveta de documentos hay pasaportes viejos que no me llevarán a ningún lado, estados de cuenta de tarjetas de crédito anuladas, documentos que ya expiraron en validez e importancia y un file de recortes amarillentos de periódicos que en realidad no sirven (como se decía antes) “ni para envolver pescado”. Todo ordenadito, listo para volver a ser utilizados en el improbable caso que alguien los necesitase.

Y si seguimos pasando revista hay periódicos y magazines de fútbol que describen la tarde gloriosa de cracks que ya dejaron de jugar o murieron hace años, una foto original y deteriorada del equipo aliancista del 87, poster´s juveniles de arqueros y músicos famosos, el recibo de los dólares MUC que compré en 1986 antes de mi primer viaje a Alemania y decenas de boarding passes pulcramente ordenados por fecha y compañía de aviación. Como si la meticulosidad de su orden garantizase que van a volver a ser válidos para llevarme de nuevo a lugares donde de momento no es tan urgente regresar.

No solo es el 3er cajón. Resulta que el 2do almacena cientos de tarjetas de visitas acumuladas en más de 20 años de trabajos diversos dentro y fuera del Perú. Tarjetas simples, con números de 6 cifras que deberían estar en un museo de la tipografía y no en una gaveta casera. Otras tarjetas pomposas con tres nombres y dos apellidos, con cargos gubernamentales rimbombantes como vice-ministros de carteras, sub-secretarios generales a.i., generales de tierra, mar y aire y otros puestos tan complicados como efímeros. La tarjeta más importante es la de un gringo que ni siquiera tenía teléfonos; decía el nombre de su compañía (una importante transnacional), su nombre y apellido y las siglas mágicas: CEO.

Imbuido del espíritu cuestionador que te hace a veces revisar tu vida en un minuto veo que en todos lados sobra algo. Que no tiene sentido guardar los almanaques mundiales que ya tienen más de 20 años, que las películas en VHS son reliquias inservibles y que mis libros de idiomas antiguos no le sirven ni a mis hijos. Salta una bolsa con audífonos viejos, conectores de audio y videos, un par de disc-man que supieron ser imprescindibles,dos o tres celulares obsoletos que parecen ladrillos y un walk-man que me costó un ojo de la cara y hoy vale menos que una legaña. No sé si nuestros tiempos fueron interesantes pero vaya que si han sido breves.

La siguiente parada era obligada en el closet. Todo en su sitio, parecía que en la última mudanza ya había desechado las cosas que ya no usaba mucho pero nadie mejor que uno mismo para embaucarse. Las zapatillas que ya no uso y prometí botar, los zapatos de fútbol inservibles, las camisetas de equipos que nunca más voy a usar, las ropas de baño con elásticos vencidos, 4 ó 5 calzoncillos amarillos de años nuevos pasados, un par de pijamas que parecen del Larco Herrera y algunas maletas tan viejas que tienen todavía sticker´s de Eastern , Aeroperú y Faucett. Todo sigue en su sitio. Nunca tendré éxito en detener el paso del tiempo en mí aunque parezco haberlo congelado alrededor mío.

La ultima parada de este revisionismo existencial eran un par de cajones donde almaceno fotos sin archivar,documentos de estudio y cartas personales. Si, antes las fotos no existían en nuestras pantallas sino en papel Kodak o Agfa. Y cuando el e-mail era una quimera de agencias secretas la gente se escribía o se enviaba faxes. Allí estaban, en dos cajas de zapatos, varios sobres repletos de fotos ,cartas, faxes y tarjetas de todo tipo. Certificados,algunos diplomas, un par de títulos (ninguno me sirve por eso ni los cuelgo) ,cartas de amor escritas a mano con diferentes destinatarias y remitentes, faxes de amor casi ilegibles y papeles que en su momento eran más importante que el acta de independencia y hoy no pasan de relleno reciclable de tacho.He prometido varias veces clasificar y depurar este precario archivo (de nada me sirve por ejemplo mi certificado de mi primer matrimonio y sus 5 copias,lo único que me sirve hoy en día es la resolución de divorcio) pero hay algo que siempre me frena para cumplir ese cometido. Como si involuntariamente me provocase un cargo de conciencia el interrumpir la vida retirada y parasitaria de todos estos cachivaches.

Algunos explican esta poca disposición a eliminar los cachivaches recurriendo al fácil expediente de la flojera. Otros argumentan que cuando uno ha sufrido algunas estrecheces en ciertos momentos de la vida es menos propenso a desechar cosas. Confieso que califico para ambos puntos de vista aunque tengo una tercera explicación que a la larga es más fuerte y valedera:me da pena botar cosas. Veo la ropa de baño vieja y recuerdo dias de sol y playa, observo una maleta rota por los 4 costados y la recuerdo flamante y llenecita de presentes atravesando a mi lado alguna sala de aeropuerto. Ni que decir de los papeles personales ,de los recuerdos o regalos inservibles que no uso para nada pero me hacen sentir el afecto de las personas que me los entregaron.

Tendré que aprender a desprenderme de los objetos que ya no tienen ninguna utilidad. Aunque eso conlleve olvidar muchas de las cosas que me hacían recordar con solo verlas de nuevo. Mejor voy empezando ,no vaya a ser que algun voluntarismo doméstico se tome la atribución de hacerlo por mí y me terminen dejando sin objetos ni recuerdos.

El otoño de mis jueves

2007-05-04T13:53:00.000-05:00

Todos tenemos un día preferido en la semana. Uno en el que nos sentimos mejor o estamos predispuestos a hacer lo que más nos gusta. Los que se matan trabajando prefieren el domingo pues pueden dormir hasta tarde, los party animals adoran los viernes y sábados, los futboleros también el domingo y asi sucesivamente, cada santo tiene un devoto y cada día tiene un hincha. Con la excepción hecha del lunes, claro esta, no conozco absolutamente a nadie que tenga dicho día como su preferido. Como decían nuestros abuelos “los lunes ni las gallinas ponen”.

Para mí el jueves siempre ha sido el mejor día de la semana. Es una mezcla de día productivo con toques de optimismo pues el fin de semana se acerca. Era el día de Júpiter en la mitología romana, el día en el que se terminó de crear el universo de acuerdo a algunos iluminados y el día con aguacero en el que Vallejo escribió que debía morir (y asi lo hizo) en Paris. Recuerdo que en mis épocas workaholicas los mejores contratos los cerrábamos los días jueves, no me pregunten porqué. Quizás porque los pereques, las encerronas y escapadas también se realizaban en ese día pues los viernes eran muy escandalosos y evidentes(a mí me daba igual porque era soltero) y nadie sospechaba que alguien podía estar participando de una cuchipanda un jueves a las 3 de la tarde. Ese día cambian también las carteleras de los cines, renuevan las góndolas de los supermercados y hasta el Dragón se anima a escribir sus pensamientos. Si bien alguna vez he confesado que el viernes es el día en el que uno se puede sentir mejor el jueves tiene ese “no se que”.

Ayer (jueves) recibo una llamada de mi socio para decirme que esté atento a su llamada desde Madrid “pues es muy importante que plasmes en un documento el resultado de la reunión que voy a tener. No te comprometas a nada, cancela todo por favor y solo espera mi llamada o SMS. Y no te la pases hablando, necesito que me contestes en una compadre”. En realidad no tenía mucho que hacer, algunas llamadas, varios correos y una que otra coordinación, los días pesados en nuestra ocupación son miércoles, sábados y domingos, todos los otros días te preparas para los tres antes mencionados. Una vez que revisé y envié toda la correspondencia electrónica (con la respectiva blogo-hueveadita) tenía que pensar en que podía hacer mientras esperaba la llamada. Condición sine qua non era salir de la casa, los chicos estan de vaca y encima invitan a sus amigos por lo que antes de matar a algun menor (que encima no es mío) decidí salir a la calle. Tenida casual, oficina portátil al cinto, un libro para no aburrirme durante alguna espera y a ver que sorpresa nos depara la calle el día de hoy. Eso es lo cojonudo de trabajar por tu cuenta, no solo eres dueño de tus angustias, deudas y malestares, eres propietario de algo mucho más valioso que es tu tiempo.

Salí a las 10 de la mañana y decidí irme caminando hasta el centro comercial. Son unas 6 cuadras (cuadras interminables de 200 metros en realidad) pero tenía tiempo y no estaba apurado, además, iba a aprovechar para ver las cosas en cámara lenta. Saludar a los guachimanes del condominio, comprar unos cigarros en el grifo y absolver las interrogantes futboleras de mis amigos los griferos, hacerme lustrar los zapatos leyendo hasta los obituarios de los periódicos y comprobar luego de cada sorteo lo inútil que es seguir comprando la tinka. Almorzar algo rico, visitar algun sitio simpático, comprar música o películas viejas, timbear un par de horitas, un saunazo con masajito y happy end etc.etc., tenía varias opciones para matar el día mientras esperaba la bendita llamada cuando en eso se me prende el foco y vuelvo al kiosco de periódicos para chequear la cartelera: Spider-man 3 a las 12:30 en CinePlanet Primavera.

Sin pensarlo demasiado ya estaba haciendo mi cola (si, no soy el único huevero en Lima que no tiene nada que hacer un jueves al mediodía) en el cine junto a una veintena de personas en donde además de algunos colegiales vacacionantes y vaqueros había una gran mayoría de personas que deseaban pasar desapercibidas. Dos o tres visitadores médicos que se apresuraban en poner su teléfono en modo silencioso, un repartidor de correspondencia con una gorra para que no lo identifiquen “in-hueveanti” y varias personas más con pinta de vendedores y oficinistas que de seguro eran fans de Peter Parker. Lo más gracioso era la distribución de los espectadores, no éramos más de 50 pero todos se habían repartido como para estar separados por lo menos 10 metros entre sí. Nadie quería verse invadido en su privacidad y todos se miraban de alguna manera u otra recelosamente, parecía que nos aprestábamos a ver una porno en un cine de barrio y no al inofensivo Spider-man. No me di por aludido y compré mi canchita con coca cola, vago y conchudo encima.

Mi reseña de la película la pueden ver aquí. Cuando esta terminó el teléfono seguía sin recibir la tan esperada llamada. Chapé un taxi y sin preguntar cuanto le dije que me lleve a la Herradura. Eran las 3 de la tarde y ya era hora de almorzar por lo que decidí visitar el Suizo. Un lugar que se resiste a morir y que es testigo de excepción de los apachurrantes años 50 y de la bohemia y vitalidad que hicieron de La Herradura una playa espléndida durante muchos años. Hoy la playa es un desastre, el famoso tubo ha desaparecido por culpa de un alcalde cretino pero el restaurante sigue preparando las mejores conchitas a la parmesana y un arroz con mariscos muy recomendable, todo servido en mesas de madera con mantelitos de cuadros y en una terraza muy fresca durante esta época del año.

Gracias a la amabilidad de la dueña y de los mozos me pude quedar casi hasta las 6 de la tarde en la terraza. Ya casi me había olvidado de la llamada y me había quedado recordando otras épocas más felices en donde esta playa tenía vida. En uno de los bares colindantes el gran poeta Luis Hernandez escribía sus cuadernos y ganaba campeonatos de planchas, en una de estas mesas nuestro vapuleado Alfredo Bryce ha pasado tardes interminables y rociadísimas interrumpidas solo por el anuncio de “Coca Cola da la hora…” y en esta playa he estado de chico admirando en días de sol el mar turquesa y el desaparecido e inmenso tubo blanco que reventaba con elegancia a pesar de su braveza. También hemos venido de noche luego de alguna fiesta juvenil en el Regatas y nos hemos intoxicado de cerveza y juramentos adolescentes en bares acogedores que no disparaban technocumbia en parlantes chillones sino música del recuerdo o salsa brava desde unas entrañables rockolas Wurlitzer. Mientras saboreaba la segunda cerveza y quemaba algunos puchos pensaba en la verdadera esencia del paso del tiempo en nuestras vidas; no somos más viejos por la cantidad de años que vamos acumulando sino por el numero de personas, vivencias y recuerdos que vamos perdiendo o abandonando. Ya no hay rockolas, planchas, juramentos, tubos ni escritores en las terrazas, tan solo algunos tíos nostálgicos como el que esto escribe.

Tampoco hay pereques, pachangas ni cuchipandas los jueves. Estos son más bien tranquilos, con bastantes horas libres que en este caso se han consagrado a la evocación. Es malo recordar o ponerse nostálgico? Para nada, me respondo yo mismo mientras me despido agradecido y busco un taxi pues ya se esta poniendo oscuro. (5000 puntos en el viejómetro; antes solo salías cuando estaba oscuro y ahora te guardas apenas se pone oscuro).

Ya en la ruta de regreso a la casa recibo un SMS, la noticia tan esperada:”Compadre, disculpa, acabamos de regresar de cenar y recién mañana cerramos todo, ya te aviso”. Respiro aliviado pues no tengo ánimos de escribir ni hacer nada. La casa esta en orden, los chicos ya se van a ir a dormir y N me pregunta como siempre:”Y que tal tu día?”.

Con el olor del mar que no me ha dejado aún respondo de la manera más tranquila:

-Creo que bien, los jueves siempre son de puta madre.

Tutti Frutti

2007-04-27T13:13:00.000-05:00

Las últimas semanas han sido bastante ajetreadas. Visitantes de todos lados que parecen haberse puesto de acuerdo para elegir Lima como destino excluyente, una inflamación del periostio (esa membrana que separa al músculo dorsal de las costillas y que se me inflamó gracias a una sacada de miéchica en la playa) que no te deja dormir, moverte y ni siquiera dedicarte al funky funkeo, un montón de trabajo y la impaciencia que nos gana cuando estamos a la espera de una buena noticia que esta a punto de concretarse. Todos, motivos muy valederos para justificar mi ausencia bloggeril. Aunque debo reconocer que me ha relajado mucho comentar en los blogs amigos, la gente sigue escribiendo, existiendo y enamorándose y es saludable constatar que las parejitas bloggers se siguen enamorando por doquier.

Como quiera que no he tenido ni tiempo ni dedicación para dedicarme a un tema excluyente suelto algunos comentarios sobre un par de cosas que se me ocurrieron en días pasados.

Lenguaje marino

Las mujeres nunca me dejan de sorprender. Su lenguaje tampoco. Y a pesar que muchas veces se ha dicho que el castellano es una lengua de caballeros no me cabe ninguna duda de lo originales que pueden ser los giros idiomáticos que el lenguaje femenino suelte tener para sorpresa nuestra. Hace unos días estábamos con uno de mis visitantes y un amigo más tomando un pisco sour en Las Huaringas cuando en la mesa del costado se sentó un grupo de chicas bastante simpáticas – algunas muy guapas- que se ubicaban entre los 25 y 35 años. Chiconas, maltonas, llámenlas como quieran aunque en el grupo (que eran casi doce personas) no faltaba una choclona. Todas muy bien vestidas y arregladas.Dicho grupete alteró la tranquilidad del bar y en cierto momento nosotros callábamos solo para escuchar las ocurrencias de las chicas, las cuales, a medida que el pisco sour circulaba se hacían más y más ocurrentes:

-Oye, ya vieron a fulanita? Se ha puesto chichis donde Kirschbaum y dice que ahora su esposo la quiere pescar en todos lados. Si supiera el cojudo que ha pagado la operación para que otro las disfrute, ja, ja, ja, ja, ja.

-Han visto al nuevo practicante? Es churrísimo!!!!!!!!Ayer casi le meto un chape mordidito cuando lo saludé.

-Bueno, ya le he dicho al tarado de Julio que si no se pone las pilas con lo del matri ya no lo voy a esperar más, total, hay tres que estan esperando en fila para hacer lo que yo les diga.

Las chicas eran de armas tomar, que duda cabe. Un ejemplo por demás demostrativo de lo independientes que son hoy en día las mujeres que son profesionales, trabajan y no estan esperando a nadie para avanzar en la vida. Aunque lo mejor estaba por venir cuando una chica, tan regia como lengua larga regreso del baño:

-Chicas, no sé que pasa con este sitio. Si van al baño lleven su kleenex porque no hay papel para limpiarse el CHORO.

Como dicen en Pelotillehue City, exijo una explicación.

El amor después del amor

-Y tu siempre le preguntabas a todas si habían llegado?

La pregunta de la marinovia me descolocó. Mi respuesta la dejó peor parada a ella.

-En realidad siempre me quedaba dormido antes de preguntar nada.

Debo confesar que hace algunos años tenía la mala costumbre de quedarme dormido inmediatamente después de hacer el amor. No fallaba, acababa el primer turno y los planes del cigarrito de película francesa, el traguito de la misma copa o los jueguitos y cosquilleos cómplices fracasaban rotundamente pues a los cinco minutos clavados estaba roncando a pierna suelta para desesperación de la enamorada de turno. Una dormidita de media hora y luego a despertarme con hambre, con sed y con más ganas aunque a veces estas ultimas no eran correspondidas debido al mal humor de mi acompañante quien o bien ya estaba vestida y lista para irse del telo o estaba con una cara de poto enorme que hacían imposible cualquier acercamiento cercano.

A inicios de los 90´s estaba en Chicago en medio de un viaje durísimo que hice con un amigo (residente en USA hacía varios años) prácticamente de costa a costa norteamericana. Visitábamos empresas que representábamos en el Perú y yo aprovechaba para conocer un país fascinante y enorme. Una noche, cenando, comenzamos a hablar de mujeres, tópico obligado y recurrente en toda conversación masculina.

-Cumpita (asi me decía mi amigo) llegando a San Francisco voy a timbrar a dos amigas que tengo allí y que no visito hace varios meses. Creo que siguen solteras y estan buenísimas, con una de ellas he tenido varios choques y fugas desde que vivo por aquí.

-Ya, no hay problema, con tal que entre choque y choque no se le dé por tratar de despertarme cuando hago mi siesta post-talco.

-Cumpita, muy mal eso de quedarse dormido. A mi también antes me pasaba eso pero ya arreglé el tema de una manera muy simple. Te hago una pregunta: en que piensas tú cuando estas a mitad del primer polvito?

-Mmmmmm. La verdad, pienso en que apenas acabe me quiero meter un segundo polvito.

-Y que pasa al final.

-Tamare, que me quedo dormidito.

-Allí esta el problema pues mi herrrrrrrrrrmano. Te sobreexcitas pensando en lo que quieres hacer después cuando aún no haz terminado de hacer lo que tienes en curso. Y cuando terminas, generalmente apurado, quedas muerto y en lo único en que piensas es en dormir.

-Y cual es la solución Dr. Cucharón?

-Piensa en acabar bien, no en lo que vas a hacer después. Y cuando acabes enciéndete un pucho, tomate un trago, métete al baño y aunque sea échate agua para despertarte. Aunque lo mejor es conversar y decirle que todo estuvo formidable, asi no lo haya estado. Eso es lo que más aprecian.

Sin mucha confianza comencé a aplicar las soluciones del experimentado Dr. Cucharón para cada sesión de funky funkeo y los resultados fueron espléndidos. Todo funcionó de mejor manera y en menos de lo que uno se daba cuenta ya se había pasado una media horita y ya estaba todo listo para empezar con el zangoloteo de nuevo. Moraleja: A pesar que los hombres manejamos distintas maneras y tiempos de hacer las cosas creo que todos debemos coincidir en una: Nunca quedarnos dormidos después del evento. Cuéntense un chiste, díganles que estuvieron estupendas mirándolas a los ojos y preocúpense en darse cuenta si realmente sus partners llegaron pues el principal engaño femenino no radica en salir con otro hombre sino en hacerle creer a uno que han quedado “super satisfechas”. Este fue un consejo del Dr. Dobson para tutta la familia.

Trilogia

2007-04-13T23:40:00.000-05:00

A veces pensamos que la vida nos queda corta para disfrutarla a plenitud aunque en la mayoría de los casos tardamos mucho en comprender a cabalidad el real concepto del disfrute. Para algunos este radica en viajar a los lugares más recónditos para poder proclamar a pecho inflado”yo estuve allí”. Otros hacen de la concupiscencia un deseable estado de gracia, algunos prefieren dedicarse a los avatares del buen comer mientras no pocos viven dedicados a prodigarle mimos y cuidados a su cuerpo y apariencia. Todos tenemos una determinada prioridad en diferentes momentos de nuestras vidas y poco a poco aprendemos a separar el trigo de la paja dándole una real importancia a los momentos de real valía.

Sería fatuo de mi parte proclamar que ya lo he visto o vivido todo aunque mi odómetro ostente un respetable kilometraje y mi carrocería exija una necesaria inspección. He visto bastante y he disfrutado mucho aunque nunca lo suficiente. Acaso ninguna vida lo es para poder conocer las maravillas y sensaciones que son dignas de experimentarse en este mundo y creo que asimilando ese concepto básico podremos manejar mejor nuestros tiempos y prioridades. En ese mismo sentido alguna vez Felipe Ortiz de Zevallos respondió que el era muy conservador a la hora de leer libros o escuchar música, era tanta la magnitud y la belleza de lo que ya había sido creado que el pensaba que la vida no le alcanzaría para poder conocer lo que ya estaba hecho. Por eso siempre vuelvo a los autores, a las películas y a la música que en algun momento me agregaron algo a la vida pues a la larga revisitarlos o conocer sus nuevas obras es un modo muy simple de volver a ser feliz. A continuación les comento sobre tres cosas que he visto, leído, escuchado y disfrutado en las dos ultimas semanas y me han alegrado la vida.

Before Sunset o la película que alguna vez quisimos protagonizar.

En 1995 se estrenó una película algo inusual que relataba la historia de Jesse, un estudiante norteamericano (Ethan Hawke) y Celine, una chica francesa (Julie Delpy) que se conocen en un tren camino a Viena. Ambos deciden parar en la capital austriaca y pasar todo un día recorriendo monumentos, galerías, calles y cuanto lugar les pudiese servir de pretexto para conocerse mejor y explotar la curiosidad y atracción que sentían el uno por el otro. Before Sunrise es el título de esta película dirigida por Richard Linklater y que narraba al detalle las horas de las que una pareja disponía antes del amanecer para conocerse, amarse y despedirse con la promesa de volverse a encontrar en 6 meses. 9 años después la pareja se vuelve a encontrar por obra y gracia del azar, esta vez en Paris aunque con más reproches, años y experiencias y vuelven a recorrer una ciudad tratando de descubrir que les pasó a cada uno y que podía volver a pasar entre ellos. Before Sunset es el título de esta extraordinaria secuela que no solo es protagonizada por los mismos actores sino también escrita al alimón por ambos y dirigida por el mismo Linklater. Y que puede tener de extraordinaria esta secuela si todas las 2das partes son por lo general malas? Porque dos personas que ya pasaron los 30´s y no son completamente felices pueden ser más encantadores que dos estudiantes caminando al lado del Danubio? Para empezar, es una película que es narrada en tiempo real y en donde durante 81 minutos el diálogo entre los dos protagonistas es subyugante y único. Los dos se cuentan sus vidas, tratan de justificar la inasistencia a la cita de hace más de 9 años y comparten con madurez, dulzura y amargura muchas reflexiones en torno al amor, la vida, el sexo, el compromiso, la felicidad y el plantearse cuan diferente hubiera sido todo si ambos hubiesen concurrido a la cita fallida. Nos identificamos con la brecha entre lo que tenemos y lo que quisimos haber conseguido y reconocemos en los protagonistas nuestra ilusión imaginaria de poder volver a preguntarle en esta vida a un amor fallido cuan diferente podría haber sido nuestra existencia si la hubiésemos compartido juntos. Una oportunidad que casi nadie tiene pero que el cine se esfuerza en poner a nuestro alcance. La fotografía, la química entre los actores y los reveladores diálogos son sencillamente exquisitos y el trabajo del director deja a los actores explorar sus posibilidades a su libre albedrío. No es necesario ver la precuela para entender esta película, intenten verla con su pareja y no esperen al sunset en sus vidas para plantearse el sentido de todo lo que han vivido o dejado de vivir; decídanse de una buena vez a ser protagonistas de su propio cuestionamiento y de la búsqueda de su felicidad. Véanla este Lunes 16 en Cinemax a las 22:15.

El libro de las ilusiones, Paul Auster

Si hay un consumado practicante de la metalepsis en la literatura posmoderna ese es Paul Auster. La metalepsis es el recurso que denomina a la figura literaria en la que el autor interfiere en la vida de los personajes… y viceversa. Algunos personajes que aparecen en los primeros libros de Auster sufren una evolución, misteriosas desapariciones y vuelven a reaparecer en las sucesivas obras del mismo autor lo cual a la larga confirma la maestría de Auster para sumergirnos en sus historias con desenlace aparente y que al final nos dejan con una perplejidad absoluta no solamente sobre el remate de la historia sino sobre el sentido real de esta. Siempre he confesado que es uno de mis favoritos y nunca dejaré de agradecerle a la vendedora de libros en Heathrow que me recomendó comprar “I thought my father was god”, un libro que Auster preparó a traves de un programa de radio convocando a la gente a que le enviase una historia personal que habían experimentado. Luego de recibir más de cuatro mil historias seleccionó 180 y las condensó en una vigorosa obra que retrata la vida y peripecias de gente de variada procedencia y situación a lo largo de todo Estados Unidos. Desde allí me volví un seguidor del escritor neoyorquino y en este último cumpleaños recibí muchos regalos lindos y dos particularmente especiales: “Brooklyn Follies” y “El libro de las Ilusiones”. El primero se lo recomiendo a todo aquel que quiera empezar a escribir un libro y aunque aún no lo he terminado de leer pronostico que lo acabo antes del lunes. El segundo es un ejercicio más enigmático aún. Un profesor, David Zimmer (personaje que aparece en otras circunstancias y etapas de su vida…en otros libros de Auster) que pierde a su familia en un accidente de aviación y que en medio de una crisis y un letargo emocional provocado por semejante desgracia vuelve a sonreír al descubrir por casualidad en una película vieja a un comediante del cine mudo, Héctor Mann que desapareció misteriosamente hace más de 50 años en los albores del cine hablado. Zimmer se enfrasca en conocer la obra completa del artista y cuando tiene mucha información para preparar un libro alusivo recibe un misterioso sobre que lo invita a ponerse en contacto con el actor pues…aún esta vivo en algun lugar de Nuevo México. Aquí comienza la inusual trama en donde un tipo que hasta no hace mucho solo pensaba en morirse comienza a buscar las pistas terrenales de otro que se supone que ya estaba muerto. Azar, destino, historias extraordinarias protagonizadas por gente ordinaria, reflexiones sencillas y diálogos claros, muchas de las fórmulas clásicas de Auster estan contenidas en este libro y por supuesto se llegan a entremezclar con otras historias y personajes del mismo autor.

Para mí ha sido una delicia acabar con uno de los libros y empezar a devorar el segundo. Quien sabe si en una de esas acabo descubriendo que mis historias menos interesantes son las que al final vale la pena recoger y recrear. Y que el azar no es una situación aleatoria y esporádica sino más bien el motor y elemento vinculante de nuestras anécdotas cotidianas.

Papirriki, Papacito y Papito: Miguel Bosé.

Mi primer encuentro con la música de Miguel Bosé no fue el mejor. Un sujeto vestido de blanco de pies a cabeza y de modales bastante dudosos daba saltitos disforzados sobre una tarima moviendo asincopadamente sus zapatitos blancos y gritando “Don Diablo se ha escapado tu no sabes la que ha armado…”. Ya no me parecía ridículo sino más bien ridípoto. Sin embargo las chicas, chiconas y choclonas suspiraban por Miguelito y convirtieron su primera visita al Perú en una manifestación pública de histerismo hormonal. Con el tiempo descubrí que este gallo no estaba en camino de convertirse en la versión reloaded de Camilo Sesto sino en pleno proceso de convertirse en uno de los capos en todo lo que se ha metido a hacer: actuación, canto y composición. Cada año Miguel Bosé se renovaba y cambiaba camaleónicamente de discurso, ritmo y apariencia. Y cuando no había nada nuevo por mostrar revisitaba sus trabajos primigenios para añadirles creatividad y adaptarlos a las tendencias en boga. Si existe un equilibrio entre lo comercial y lo artístico el fiel entre esos dos extremos esta encarnado en el español. Ha protagonizado innumerables conciertos, películas bajo la batuta de afamados directores, se ha reinventado infinidad de veces y en vez de convertirse en una caricatura de si mismo es a sus 50 años una suerte de referente hipnótico para todo el que aspira a iniciar un camino en el mundo artístico. Su supuesta ambigüedad, tan criticada en los inicios de su carrera solo ocultaba la verdadera faz de un espíritu renacentista que además de abarcar todos los registros en diversos campos nos remite a un tipo sencillo y querido por mujeres y hombres en Hispanoamérica e Italia.

Toda pareja tiene un tema de amor y el mío con N es una canción llamada “Si tu no vuelves”. Me gustan también otros temas de él pues además de sus letras y arreglos sus interpretaciones denotan mucha entrega y cariño hacia el público que lo sigue por doquier. La gira maratónica que emprendió por España y algunos países sudamericanos con Ana Torroja hace algunos años (y que por supuesto no lo trajo al Perú) le demandó un esfuerzo sobrehumano y era increíble verlo entregarse en cada presentación como si fuese el ultimo auditorio que iba a escucharlo. Demás esta decir que la dupla que realizó con una magnífica Torroja no solo es extraordinaria sino además irrepetible; dos soles si pueden brillar en el firmamento y encima de noche.

“Papito”, el ultimo álbum de Bosé, no es solo una de sus reinvenciones sino también un homenaje personal que resume y relanza a la vez muchas de sus canciones clásicas con voces que el ha sabido ver crecer y en algunos casos apadrinar o simplemente inspirar. Memorables son sus dúos con Alaska en “Amante Bandido”, con Ivete Sangalo en “Olvídame tú”, una linda versión de “Agua y Sal” con una de mis cantantes favoritas, Mina Mazzini y la tierna versión de “Te Amaré” que canta al alimón con Laura Pausini. Uno de esos discos que no vale la pena bajar en la PC sino comprar en la disco tienda o encargárselos a cualquier persona que viaje frecuentemente.

Cuando camino por la calle con N y mis hijos me siento papirriki, papacito y papito. Y cuando vemos juntos alguna película o concierto del español y la veo suspirar rendida compruebo sin pizca alguna de cólera o mala leche que no llego ni a remedo de Salieri de Bosé.

XL

2007-04-05T01:25:00.000-05:00

Algunos seres humanos se suavizan con la edad, como el vino; pero otros se agrian, como el vinagre. H.C. Dowland

Ayer - luego de 15 días de período de adaptación- terminé de asimilar que ya tengo 40 años. Una edad que parecía inalcanzable hace 20 y a la que sin haber terminado de acostumbrarme seguro que comenzaré a extrañar muy pronto. Creo que nunca llegamos a llevar bien nuestras edades o por lo menos a hacer lo que se espera que realicemos en una determinada etapa de nuestras vidas. Quizá la adolescencia es nuestro tiempo más auténtico, decimos lo que pensamos, actuamos (a veces irreflexivamente) en lugar de elucubrar teorías y vivimos al límite como si la inmortalidad no fuese una quimera. Aunque debo reconocer que si bien la infancia y la adolescencia son épocas doradas ser “tío” también tiene su encanto.

Llevar una edad es en todo caso una cuestión de costumbres. En mi caso particular es olvidar que te tuteen en primera instancia. A partir de ahora eres “Señor” y punto. Nada de explicaciones banales sobre la poca edad que le llevas a tu interlocutor, que tienes el corazón contento y que en realidad aparentas mucha menos edad de la que realmente tienes (que tampoco es mi caso, vamos); eres “Señor” y punto. Pensándolo bien tampoco es tan malo acostumbrarse a que lo llamen así a uno, lo único que no me gustaría nunca que me digan (ni siquiera a mis espaldas) es que soy un viejo de mierda.

Debo agradecerle a mi cuerpo el que hasta ahora haya resistido el maltrato al que lo he sometido inmisericordemente. Creo que si los organismos pudieran escoger a sus poseedores ninguno hubiese levantado la mano al momento de llamar a un voluntario en mi caso. Alcohol, tabaco, sobrepeso, interminables partidos de fútbol y momentos vividos al límite que milagrosamente no han terminado en el quirófano, una dolencia crónica o enfermedad terminal alguna. Consciente de lo afortunado que soy frente a algunos coetáneos que ya estan sufriendo los rigores de la exageración (hígado graso, azúcar elevada, presión alta o algunos dolores articulares que les impiden hacer deporte) empecé hace algunas semanas un régimen gradual de ejercicios y alimentación balanceada que me ha permitido bajar de peso y dejar de vivir y pensar como lo hice los últimos 10 años: como un gordo. Mi ropa me queda mejor, he recuperado la energía para hacer muchas cosas y hasta mi mujer dice que siente que ha desaparecido lo que antes nos separaba: la barriga. Eso no significa que ahora me he convertido en uno de esos sujetos redimidos y atormentados que todo lo piden con verdurita y bajito de sal. Huiflas, como de todo en porciones adecuadas, si no tengo nada especial solo me pido una ensalada y eso sí, los fines de semana me reviento mi carapulcra, un tacu tacu de postín o alguna parrillada asesina arteriosclerótica. Ergo, uno aprende a vivir mejor pero no por eso debe olvidarse de vivir no?

Los 40 también implican cierta sensatez en la forma que tenemos de relacionarnos con el mundo. Hay algunos que durante los 20´s y los 30´s se dedicaron a estudiar y a trabajar como locos y a partir de los 40, con cierta solidez económica y tranquilidad patrimonial se dedican a vivir el día a día con cierto desenfreno. Le meten una patada en el culo a su compañera de ruta, se pintan las canas o se hacen un par de operaciones para implantarse cabello, una discreta cirugía para eliminar las grasitas antiestéticas y se consiguen una trophy girl a la que exhiben orgullosamente confirmando aquel aserto popular que dice: Billetera mató galán. Nada más patético pues que un tío intentando reciclarse a punta de sillao y billetes. Hay que tener cierta dignidad para que los años nos conviertan en personas equilibradas en vez de caricaturas de nosotros mismos. Cuando alguien repara en mis canas heredadas de la gorda y me dice con cierto sarcasmo “canosoooo…” yo respondo en voz baja y con gesto displicente “y libidinoso…”. Con esto quiero decir que no hay que tomarse en serio el paso del tiempo, hay que aceptarlo con bastante normalidad y no hay que confundir las actitudes, el comportamiento y la variación de nuestras respuestas frente a los mismos estímulos del ayer. Tampoco se trata de abandonarnos y andar con pinta de náufrago por las calles, simplemente preocuparnos por nuestro aspecto y atuendo sin exageraciones y apelando al sentido común.

Estímulos, esos traviesos duendecillos que despiertan a los demonios que dormitan por épocas en nuestro interior. Dicen que los cuarentones somos unos grandes pendejeretes. Que nos volvemos expertos en sacar los pies del plato, que refinamos nuestras artes seductoras y nos hacemos expertos en lides amatorias. Estereotipos más o menos lo cierto es que el hombre no tiene tantas certidumbres como muchos piensan y los 40´s no son tan dorados en lo que al sexo concierne. De acuerdo al manual de eventualidades para cuarentones la próstata empezará a joder por lo cual pasaremos pronto por la incómoda metida de dedo (si alguien conoce a una uróloga me avisan por favor) la libido decae (sobretodo en casa) y uno regresa a experimentar el rubor de farmacia que solíamos tener en nuestra adolescencia al comprar un preservativo con la diferencia que en vez de hacerlo por el jebe preguntaremos por un viagra. En lo personal si bien todo me sigue funcionando sin novedad (menos la vista, ya necesito lentes para leer, ríete nomás Ñami) ya dejé la etapa en la que me gustaban todas –como si solían hacerlo entre los 15 y los 25- y el espíritu de cacería no esta anulado pero digamos que anda dormitando hace un buen tiempo. Creo que he aprendido a disfrutar de la mujer como un ente total y complejo y he comprobado también que ya no necesito impresionar a nadie con proezas deportivas, regalos costosos, un auto veloz o una propuesta sumamente indecorosa. Gallo viejo con el ala mata, Gallo gordo, con el floro hipnotiza.

En resumen, creo que estoy acostumbrándome a vivir un poco mejor. No reniego por cojudeces, valoro más el uso del tiempo y me tomo licencias que hace algun tiempo eran impensables; si me quiero quedar en pijama hasta las 12 lo hago, si me quiero quedar hasta las 3 de la mañana viendo películas antiguas tampoco le pido permiso a nadie. Solo uso terno y corbata en ocasiones excepcionales y estoy aprendiendo a combatir la procrastinación paulatinamente. Llamo a todos mis amigos a horas indistintas y no me importa mayormente si su mujer es una bruja o no (aunque no lo crean he dejado de ver a dos de mis mejores amigos por mucho tiempo a causa de las brujas de sus mujeres). Me encanta conocer cada vez más y más gente y descubrir cuanto puedo aprender del resto y que poco sé de la vida y de otras yerbas. Soy absolutamente feliz haciendo planes bloggers con el Pendrejo, recurriendo a Miss Cabina Santiago para aprender a hacer hipervínculos o a mi Psiquiatra preferida para averiguar un par de datos sobre hospitales para un familiar en Alemania (sin dejar de mencionar los cotorreos por Nextel con la cinéfila enamorada). Adoro Internet y cada día le saco mayor provecho –dentro de mi condición de techno-dummie- personal y profesionalmente. Almuerzo donde me da la gana y como lo que me da la gana aunque la comida ya no me obsesione como antes.

En resumen, no he cumplido con uno de los objetivos que me había trazado hace algun tiempo que era dejar de trabajar a los 40 años. Pero el otro lo he alcanzado largamente: vivir a mi aire, con todo funcionando y tratando de no joder a ninguno para que nadie me joda. Esos serán mis principios a partir de ahora y bueno, como dijo alguien famoso, si a alguien no le gustan también tengo otros.

Desazón

2007-03-29T13:41:00.000-05:00

Hace algunos días se ha desatado una verdadera tormenta mediática por los recientes casos de plagio que se han detectado en el mundillo literario local. Voces reconocidas como las de Alfredo Bryce Echenique, Rafo León y recientemente Alonso Cueto han sido sindicadas (con pruebas concluyentes) como presuntos responsables de cometer el delito de plagio. En el caso de ABE al haber copiado casi literalmente artículos de opinión aparecidos en diarios extranjeros para publicarlos en su columna dominical de “El Comercio” y en el de Rafo León por haber hecho “copy and paste” de crónicas aparecidas en la sección "Contracorriente" del mismo diario y reproducirlas cuasi textualmente en su libro “Lima Bizarra”. Sobre el caso de Rafo León pueden ver más en la aclaración que hizo ante “El Comercio” y en el descargo que hace en una entrevista televisiva en “La Ventana Indiscreta” .

Tal parece que el plagio se ha convertido en una suerte de deporte nacional. O mejor dicho, se ha practicado desde siempre y lo que esta sucediendo es una especie de reconocimiento público de sus más conspicuos practicantes. A esto ha contribuido en forma decidida la participación acuciosa de algunos bloggers locales que han detectado algunos de los plagios y han documentado extensamente la envergadura de estos. En el interesantísimo blog del morsa pueden encontrar toda una sección destinada a la investigación de plagios con resultados escalofriantes. Y en el blog de Gustavo Faverón encontrarán desde otra perspectiva un análisis ampliamente documentado sobre el caso de Bryce. No solo se trata de Bryce, León o Cueto, también entran en la colada políticos, reconocidos columnistas, sociólogos reconocidos como Ramiro Matos Mar y escritores internacionales como Dan Brown. “Creo en el plagio y en el plagio…creo” fue una máxima acuñada por Luís Hernández para justificar los collages poético-musicales que anotaba en sus originales cuadernos y que al parecer ha sido esgrimida como leit-motiv de cabecera de muchos de los personajes arriba mencionados.

De todos los casos que he mencionado hay dos que me han sacudido personalmente. Uno, el de Rafo León, que fue mi profesor de Lengua en la ESEP y con quien compartimos muchísimas experiencias. Que la persona que te trató de enseñar a usar el lenguaje de una mejor manera termine prestándose de mala forma el trabajo de otros es algo decepcionante. Pero creo que el caso de Bryce tiene una mayor repercusión por la importancia que este tiene no solamente en el campo de las letras peruanas sino en el imaginario personal de los que nos consideramos seguidores de sus libros. Creo que si me hubiesen dicho que mi mujer me sacaba la vuelta me sentiría menos dolido pues puede que ABE no sea el escritor peruano vivo con más talento (MVLL le saca en ese aspecto varios cuerpos de ventaja) pero tiene una característica singular que lo hacía invencible frente a sus pares literarios: es nuestro escritor más querido.

Porque nadie, ni el más racional y escéptico de los aficionados a la literatura podrá negar que se emocionó hasta el tuétano leyendo “Un mundo para Julius”. O que deliró de risa leyendo las desventuras –cuasi autobiográficas del autor- en “La vida exagerada de Martin de Romaña”. En mi caso particular mi favorita es “No me esperen en Abril”, quizá el ultimo trabajo de real valía de Bryce que leí en tres noches insomnes durante un viaje encerrado en mi hotel. Un estilo directo, sin florituras, quizá verborrágico en algunos trabajos pero entrañablemente tierno y desgarrador en la construcción de sus personajes y el armado de sus historias. Que ahora te digan que el autor de algunas alegrías en tu vida tiene las costumbres de un oscuro plagiario da para poner en duda hasta las certezas más inamovibles. Los plagios que ha perpetrado son solo en los artículos de opinión o llegan también a tocar sus novelas más celebradas? Es inevitable plantearse con tristeza estas interrogantes cuando las pruebas presentadas y que son de dominio público son incontrastables y fehacientes.

En los últimos años era evidente que Bryce ya no estaba publicando trabajos a la altura de sus novelas precedentes. Las facturas de una vida llevada por momentos al límite parecían haberse vencido inexorablemente y de eso dan fe algunos testimonios recogidos por amigos y gente que lo frecuentaba. De eso se han aprovechado en los últimos días algunas voces destempladas para satanizar a ABE y desacreditar de plano su valía personal y literaria reviviendo antiguos enconos y rencillas comunes en el ambiente literario local. Quizá, como sugiere Beto Ortiz en su ultima columna de opinión publicada en Perú21 hay que envainar las espadas y en vez de juzgar implacablemente al Bryce literato hay que preocuparse por la salud personal y emocional de un tipo tan querible como Alfredo. Porque uno puede entender muchas cosas en la vida, hasta que los santos caigan aparatosamente de los altares que otrora los mostraban resplandecientes y milagrosos. Lo que no se puede aceptar es que los sigan pateando en el suelo.

Al margen de cualquier carta aclaratoria dirigida hacia el medio donde publicaba creo que ABE le debe unas disculpas públicas al país y a los miles de lectores que además de haberlo leído y seguido durante muchos años aún lo siguen queriendo. Pues como el mismo lo escribió alguna vez, la amistad es entender hasta lo que uno no entiende de los amigos y perdonarles absolutamente todo… aunque joda.

Reflexiones egoístas

2007-03-13T12:15:00.000-05:00

Para recordar a nuestro buen amigo Dragón cuya alfombra mágica ya debe haber aterrizado en el aeropuerto internacional de la moderna metrópoli de Zúñiga – Cañete City, una prueba palpable que la glazomanía no es patrimonio exclusivo de nadie.

Cosas que detesto especialmente en la última semana:

- El desorden y los gritos de los perversos polimorfos a las 06:00 de la mañana. No es una pesadilla ni esta pasando en una película, son mis dos hijos que en vez de prepararse para ir al colegio parece que estan armando una mochila para escalar el Tibet.

-El tráfico, las combis, las movilidades escolares y los atolladeros de las mañanas. Nada como una manejadita de media hora en el tráfico matutino para llegar hecho una bestia a cualquier sitio.

-La gente que se dice las verdades a medias y mantiene la hipocresía como un estandarte. Tanto nos cuesta usar las palabras como bueno, malo, pésimo, horrible, negligente, irresponsable, mediocre e incapaz???

-Que te la agarres conmigo cuando estas con tu período. Aunque el error es a la larga mío por no darme cuenta cuando los nubarrones se van cerrando, la crisis es inevitable y no se me ocurre pegarme un viajecito siquiera a Corochochay

- A los automovilistas que no les ceden el paso a los corredores y a los ciclistas. Lo miran a uno como un marciano a pesar que estan obligados a parar puesto que los cruces de corredores son en esquinas de pare obligatorio.

-A los escribas anónimos que revisan en forma enfermiza los blogs y dejan comentarios cobardes o se cobran facturas personales como la que le acaban de pasar a Me. En el mundo blogger no todo es color de rosa, también hay una que otra cosita apestosa.

-Al presidente que tenemos y que nos trata como si fuésemos una legión de tarados. Y a los chupamedias que le justifican todo y le festejan hasta las ventosidades, esos son mucho peores.

-A la gente que te atiende y te trata como si te estuviese haciendo un favor. Como la señora de la caja de Ripley que tenía una cara de espanto y a la que provocaba preguntarle (habían muchas niñas incluida mi hija en la cola, así que no se lo podía decir) en tono firme y decidido: “Señora, hace cuanto tiempo que no le meten una buena cepillada?”

-A los que atribuyen una drástica reducción de peso a una liposucción criminal, a una operación de banda gástrica, al estafaché, a las pastillas milagrosas de algun doctor de las estrellas, a una combinación de cien té´s chinos con herbalife´s o al reto pecuniario de alguna cadena de gimnasios donde sale en el “antes” un elefante disfrazado de persona y en el “después” una persona normal que antes había sido elefante. La fuerza de voluntad también existe señores.

- Y por supuesto a los malditos que violan niños, le pegan a sus mujeres o abusan de un indefenso. A los primeros los enviaría al Pabellón Industrial de Lurigancho para que aprendan en la primera noche aquel dicho que reza “el que a hierro mata…”. Para los 2do´s y 3ero´s reabriría “El Sepa” y los pondría a trabajar encadenados hasta morir. Van a ver la de gente que se va a empezar a portar bien.

Mi corazón también ha sabido estar alegre esta semana, ya he dicho que es una suerte de Unidad Vecinal, poco atractiva por afuera y remendada pero con muchísimo espacio para todos en el interior.

Cosas adorables que me han pasado en esta semana:

- Los chicos van felices al colegio. Y yo me quedo más feliz aún todas las mañanas en mi casa. Me falta deshacerme de un par de trasgresores más de mi tranquilidad matutina: la empleada y su aspiradora.

- Una cena inolvidable en “La Gloria”. Era de trabajo, nada romántico ni personal pero hasta la conversación más aburrida de chamba suena a música celestial cuando te comes una impecable “fideuá” en el restaurante de Oscar Velarde.

- Una llamada telefónica de una persona que había desaparecido de mi vida hace muchos años. No sé como me ubicó, casi me caigo de espaldas cuando reconocí su voz en el celular como sí recién hubiésemos dejado de hablar ayer. Nunca terminaremos de entender que nosotros podemos olvidar hasta nuestro nombre pero el corazón tiene una memoria infalible.

- El optimismo que se respira en el ambiente. Hace algunos días, un escéptico total y testigo de cien intentos fracasados de reformar el país como Fernando de Szyszlo declaró que nunca había visto una sensación de optimismo generalizado de la gente en el país y en el futuro. Ojalá que la frase deje de ser un cliché de calcomanía y se convierta en una constante.

- Que me vuelva a quedar mi ropa. Mejor dicho, que pueda volver a entrar dentro de ella sin contener la respiración, dejar abierto el botón principal del pantalón o exhalar profundamente antes de poder cerrarlo. Como decía Hanníbal Smith, me encanta cuando un plan se realiza.

- Alcanzar (en el buen sentido de la palabra) aquel estado de gracia en el que todo te llega al huevo. Nada ni nadie podrán retirar de tu cara aquella sonrisa que te ha dado alguna buena noticia durante el día. Cada día tiene un afán y si llegas a conseguirlo exitosamente, créanme que el resto es silencio.

- El olor de la albahaca fresca descansando recién desbrozada encima de unos inka-tomates acompañados de una mozarella bufalina y aliñados con sal, ajo, orégano y aceite de oliva. También se puede llegar a ser feliz sin engordar.

- Constatar que nuestro cuerpo, por más trajinado y maltratado que este, siempre será una permanente fuente de exploración sensorial cuando se trata de redescubrir el sexo con la misma persona después de varios años. A los que creen que ya han experimentado TODO con su pareja vayan corriendo a Crisol y cómprense el “Kamasutra Ilustrado”. Van a darse cuenta – con fotos, explicaciones y todo - que la patada al foco no es un chiste viejo sino una técnica refinada y placentera.

- Bajar música en la PC con el Panzón. Cuando a veces la edad, el temperamento o la falta de paciencia nos crean problemas de comunicación generacionales la música funciona como un vector estupendo que transmite sensaciones y afinidades comunes. Compartan música con sus hijos y descubrirán el secreto de la vigencia de los Rolling Stones: Les gustaron a nuestros padres, nos encandilaron a nosotros y les encantan a nuestros hijos.

-Sentirme a gusto en mi casa. Para alguien que ha pasado ¾ partes de su vida en la calle es una sensación muy especial comprobar que quedarse tranquilo y tomarse la vida con calma puede ser por demás gratificante. Especialmente cuando eres el único que te haz quedado en casa.

Nos estamos quedando solos viejo

2007-03-09T02:20:00.000-05:00

“Why does it take a minute to say hello and forever to say goodbye?”

Hace varios días tenía dudas acerca del próximo post que debía colgar. Revisaba la lista de asuntos pendientes cuando comencé a sacar la cuenta de la lista de pequeñas y significativas despedidas que se han comenzado a producir en los últimos días. Dragón esta en algun lugar de Cañete haciendo ommmmm, Me se vuelve a guardar por culpa de un office boy despechado (descerebrado no será?) y Truly , la perpetradora de los apapachos y manoseos de derriere más tórridos de la blogósfera ha decidido apretar la tecla de pause pues el mundo real le plantea nuevas y demandantes exigencias. A este paso, el ultimo que salga por favor que apague la luz.

No voy a entrar a analizar las motivaciones personales que han llevado a cada uno a tomar la decisión de alejarse de su blog. Todas, a su manera, son absolutamente respetables y a partir del precepto que cada uno puede hacer con su vida lo que se le pegue en gana podemos inferir por ende que cada uno puede hacer lo que le plazca con su blog. Como ponerlo en el freezer, abandonarlo o cerrarlo según sea el caso. La pregunta que genera esta reflexión es un poco más compleja: Porque se cumple esa famosa leyenda urbana blogger que asegura que más de la mitad de los blogs fenece al año?

Mucho se habla del mundo blogger en los últimos tiempos. Que es el nuevo periodismo, que es la quinta esencia de las nuevas relaciones interpersonales, que los bloggers unidos jamás seremos vencidos amén de mucho mambo yambo que pretende darle un status especial a un asunto que tiene una génesis mucho más simple de la que bastante gente cree: Los blogs son la válvula de escape de gente tímida que tiene la urgencia de decir muchas cosas y no encuentra el vehículo adecuado para canalizar su necesidad de expresión. Señores de la DRAE, les agradeceré registrar esta definición especializada dándole el crédito de la perogrullada a este pechito.

Estoy diciendo algo nuevo? No. Algo polémico? Quizás. Bueno, el que se sienta afectado por ser considerado(a) tímido(a) tiene derecho a quejarse y si quiere lo mandamos a comprar chups en el Jr. Renovación para que demuestre que no es nada tímido. En todo caso voy a afirmar algo más polémico: Los bloggers no somos gente 100% normal o si lo quieren decir de otra manera “somos gente especial”. Recuerdo mucho la primera reuna blogger hace más de un año. No conocía a nadie y entré a un bar en donde había tres grupos distintos de gente. Que como reconocí al grupo blogger? Ni idea, la cosa es que sin equivocación dije “estos son, aquí estan” y en efecto “ellos” eran. Y yo era como “ellos”, claro esta. No es para que se preocupen, ni se empiezen a contar si tienen más de 20 dedos o 2 ojos, simple y llanamente somos diferentes.

Igual pasó en la última reuna blogger. Con el maestro sensei Leuzor estábamos sentados casi junto a la puerta de entrada. Cada vez que alguien que no conocíamos se paraba en el dintel de la entrada oteando el interior del local (después de dar 2 ó 3 pasadas para chequear el asunto, no crean que no nos dimos cuenta) con Leuzor nos mirábamos y sacábamos nuestra conclusión: “Tiene cara de blogger, no tiene cara de blogger”. No fallamos ni una sola vez, dos ojos de loca no se equivocan.

Casi todos además compartimos la misma historia motivacional y de praxis: Fuímos animados por alguien (más bien empujados) para iniciar el blog, en la mayoría de los casos decimos que hacemos terapia o catarsis en este, escribimos cosas que no nos hemos atrevido a decirle nunca a nadie, nos protegemos con un nick o evitamos dar nuestro apellido salvo que estemos tratando con gente que ya conocemos y generalmente nuestra producción bloggera nos termina asemejando al hombre bala de un circo: Salimos de un hueco asomando la cabecita, tomamos velocidad rápidamente , en nuestra máxima altura somos aplaudidos y reconocidos y luego volvemos a descender y allí se acaba el show. Que es lo que sucede entonces al cabo de un año? Es el plazo arbitrariamente establecido en el cual botamos generalmente todas nuestras pepas? O es el límite preciso en el cual debemos parar pues nuestro personaje esta a punto de comenzar a devorarnos?

Difícil establecerlo. Cada persona es un mitin como dijo alguna vez un poeta peruano. Pienso (como ya lo expresé alguna vez) que en algunos casos los blogs llenan un gran vacío comunicacional en una época en donde la gente no tiene tiempo para escuchar sino para ser escuchada. Y a veces la gente completa su cuota de catarsis y ya no tiene más esqueletos que sacar del closet o simplemente ya no tiene la necesidad de hacerlo. Y se va. Sin mucho aspaviento, con una despedida simple en unos casos y grandilocuente en otros, saliendo sigilosamente de un lugar en donde entró sin pedir permiso y en donde a la larga solo será extrañado por unos pocos. El gran hermano blogger siempre tiene gente fresca con hambre de tomar el lugar de los que partieron. Aunque no sea mi manera de pensar debo reconocer que el viejo aserto sobre nuestro carácter prescindible se puede completar así: “Los cementerios, los parques y blogger estan llenos de gente imprescindible”. Igual, como yo soy para algunas cosas un cojudo a la vela (y con viento a favor) extraño a los que se van ,sobretodo cuando las circunstancias de vida y no una decisión propia son las causas que los llevan a alejarse temporal o definitivamente.

Obviamente nuestro tránsito por este ambiente no es tan fútil o egoísta como pareciese ser descrito. Somos sujetos especiales y estos también conocen gente, establecen compatibilidades y afinidades, se enamoran y por supuesto también se jalan las mechas con encono. Como lo he mencionado en más de una oportunidad mi balance sigue en azul, he conocido gente maravillosa y esencialmente buena al margen de cualquier diferencia de pensamiento o preferencias. Y creo que he aprendido a convivir con mi blog. Nunca voy a postear hemorrágicamente como el buen Alfredo quien ya se va por el post numero 1,000 (si es que no ha superado su marca en cualquier minuto, yo a las justas voy por el post 67) y aunque en alguna oportunidad la idea de cerrarlo me rondó la cabeza creo que este blog va a disfrutar de larga vida y por que no, sobrevivirme. Tengo además un par de proyectos relacionados con la blogósfera que estoy trabajando al alimón con otros dos bloggers y que espero finiquitar antes que finalice este 2007.

Creo que si hubiese empezado mi blog hace 10 años hoy engrosaría la lista de victimas de la leyenda urbana blogger. Felizmente, a punto de cumplir 40, asocio al blog con esa ventana que abres cada cierto tiempo para dejar ingresar a tu vida una bocanada de aire fresco: Tú decides cuando abrirla y cuando cerrarla.